ETHAN PETTERSON

Eu estava no meu escritório. O copo de uísque na minha mão estava intocado há quase uma hora. Eu apenas o segurava, o gelo derretendo, enquanto olhava para a noite lá fora.

Meu celular vibrou no bolso da calça. Não o meu telefone de trabalho, mas sim o meu pessoal. Peguei-o. Uma notificação de uma plataforma de mídia social que eu não usava há tempos. Uma mensagem direta.

De: Usuário77B

"Sua esposa esta nesse lugar. [Coordenadas GPS]"

Isso era uma piada? Uma armadilha?

Olhei para as coordenadas. Era uma propriedade. Uma grande propriedade nos arredores da cidade. Uma propriedade que eu não reconheci.

Antes que eu pudesse sequer começar a processar a mensagem, meu telefone principal tocou. Era Rony.

— O que foi?

— Senhor. Temos um problema. — A voz de Rony, normalmente calma como um lago congelado, estava tensa. Havia barulho ao fundo. Buzinas. — É a Sra. Petterson.

— O que aconteceu?

— Ela foi levada, senhor.

— O que diabos você quer dizer com "levada"?

— Sequestrada.