A cientos de kilómetros de allí, en el rancho Falcone de Texas, la tensión era tan palpable que ni el aire acondicionado podía enfriar el ambiente. El despacho de Mike Falcone olía a madera vieja, a cuero y a poder acumulado durante generaciones. Las paredes estaban cubiertas de fotos de cacería, diplomas, retratos familiares enmarcados en oro. El reloj antiguo de péndulo marcaba los segundos con un eco grave, como si acompañara cada latido de la tensión que allí se vivía.Michael caminaba de un lado a otro, los puños cerrados, la mandíbula apretada como cuando estaba en el campo de batalla. Patrick, sentado frente al escritorio de su padre, se llevaba las manos al cabello, desesperado. Mike, en su sillón de respaldo alto, golpeaba la mesa con la palma cada tanto, intentando mantener la calma, aunque su rostro curtido y endurecido por los años mostraba grietas de angustia.—¡No puede ser, maldita sea! —rugió Patrick de pronto, poniéndose de pie con violencia—. ¡Se llevaron a mi hija

Mientras tanto, a cientos de kilómetros de allí, en el aeropuerto internacional de Cancún, descendía el jet privado de los Falcone. La aeronave, elegante y oscura, impuso respeto desde el primer instante en que sus ruedas tocaron la pista de aterrizaje.Peter esperaba junto al oficial Chávez, con los nervios carcomiéndolo. Se sentía como un condenado aguardando su sentencia. Sabía que enfrentarse a los Falcone no sería fácil, y mucho menos después de lo ocurrido. Tragó saliva al ver las figuras de tres hombres imponentes descender por la escalerilla metálica.El primero era Michael, el hermano mayor de Patrick, exmilitar con una empresa de seguridad internacional. Su porte rígido y la expresión severa lo convertían en un muro imposible de escalar. Tras él, descendió el patriarca, Mike Falcone, cuya sola mirada era capaz de congelar la sangre. Tenía ese gesto de “mantente lejos” que dejaba claro que Peter estaba en serios problemas.Pero quien lo desarmó por completo fue Patrick. Apena