Quando o amor é sequestrado pelo poderLEONARDO CASSANI O relógio marcava quase dez horas da manhã. Eu ainda estava trancado na minha sala, mas o celular continuava mudo. Nenhuma mensagem da Norman. Nenhuma resposta. O peso desse silêncio me corroía por dentro.Foi então que Isabella entrou sem pedir.— Lorenzo… — sua voz arrastada me atingiu como unha no vidro. — O que está acontecendo com você? A gente não sai mais, você não me procura, não me toca…Levantei os olhos devagar, mas não respondi.— Você acha que eu não percebo? — ela insistiu, se aproximando. — Eu sei que tem alguma coisa errada. Eu sou sua esposa, Lorenzo. Tenho o direito de saber.Meu corpo inteiro endureceu. O som da voz dela me fazia ferver por dentro. O ar da sala parecia pesado, carregado.— Isabella… — respirei fundo, tentando controlar a raiva. — Agora não.Mas ela não calou.— É por causa daquela mulher, não é? — ela cravou, a voz subindo. — É por causa da Norman? O que tem nela que eu não tenho? Você acha qu

Quando a casa vira refúgio contra o caosO carro de aplicativo parou diante da casa de fachada clara, com janelas envidraçadas e jardim bem cuidado, no coração do Jardim do Mar, bairro nobre de São Bernardo do Campo. Norman desceu com a mala nas mãos, os olhos inchados de tantas lágrimas contidas durante o voo.A porta se abriu antes mesmo que ela tocasse a campainha. Cláudia Andrade, a mãe, correu até a filha, e Norman não resistiu: caiu de joelhos no tapete da entrada, soluçando.— Mãe… — a voz saiu rasgada, partida.Cláudia a abraçou com força, puxando-a para dentro. — Minha menina… minha filha… volta pra casa.No sofá da sala, Norman se deixou afundar no colo da mãe, os cabelos negros caindo em ondas pelo peito dela. Cláudia acariciava as mechas, murmurando versos de consolo como fazia quando Norman ainda era criança.Agnaldo Paixão, o pai, aproximou-se devagar. O rosto envelhecido pela idade e pela vida endureceu ao ver a filha quebrada. Sentou-se ao lado e passou a mão firme pel

Quando o amor atravessa oceanosO jatinho privado rasgava o céu brasileiro quando Leonardo abriu os olhos. O relógio marcava seis da manhã. O coração acelerou ao desbloquear o celular: finalmente, a mensagem tinha sido visualizada. Norman havia lido — mas não respondido.Um alívio percorreu o corpo dele, logo seguido pela preocupação. Se ela viu, estava bem. Mas o silêncio… o silêncio doía como uma sentença.Na tela, outra notificação chamou sua atenção. Era de Cíntia:> Senhor Leonardo, a casa dos pais da Norman é no Jardim do Mar. Então vá para um hotel e aguarde minhas instruções.Rua das Figueiras, nº 1289 – São Bernardo do Campo.Leonardo soltou um riso seco, guardando o celular no bolso do paletó.— Hotel? — murmurou. — Eu não vim até aqui pra me esconder.Amaro, ao lado, ajeitou o sobretudo e arqueou a sobrancelha.— Imagino que não pretende seguir o conselho da Cíntia.Leonardo o encarou, firme.— Não, pai. Eu vou direto até ela.Às 8h30 da manhã, a limusine preta estacionou e

Quando o amor se torna a única armaLEONARDO CASSANI Saímos do hospital com o corpo leve de alívio e a mente carregada de sombras. Meu pai estava vivo. Estável. Sedado. Mas vivo. Isso bastava por agora. O motorista já nos esperava e eu fiz questão de não soltar a mão da minha mulher nem por um segundo.— Para o Hotel Meliá São Bernardo, suíte presidencial. — ordenei.O carro deslizou pelas avenidas, e eu só conseguia pensar em duas coisas: Norman ao meu lado e a maldita guerra que estava prestes a explodir. Entre uma e outra, só havia o desejo de me prender a ela, de sentir que ainda havia um pedaço de vida que era só nosso.Quando entramos no saguão, o recepcionista se apressou ao ver meu sobrenome. Chaves entregues, elevador liberado, ninguém ousou questionar nada. A suíte presidencial nos aguardava no último andar.A porta se abriu e o silêncio luxuoso do quarto me envolveu. Persianas fechadas, cama king-size arrumada com lençóis brancos impecáveis, champagne na mesa de canto. Tud

Quando a verdade vira sentençaISABELLA CONTI FERRAZ O palácio em Nápoles parecia maior do que eu lembrava. Eu tive aqui quando era criança, e só agora fez sentido. Eu vim com minha mãe, sem saber que esse homem é meu pai. As colunas brancas, os portões de ferro com o brasão das serpentes enroladas na adaga — símbolo da família Bianchi — pareciam vigiar cada passo meu. Eu respirei fundo antes de entrar. O coração acelerava, mas a máscara no meu rosto era de calma.Não era calma. Era medo disfarçado.Vittorio Salvatore Bianchi estava ali dentro. E eu vinha até ele pela primeira vez sem convite.Meus saltos ecoaram no mármore do hall. O silêncio era sufocante. Guardas armados abriram passagem até o salão de reuniões. As cortinas pesadas escondiam a luz do dia. O ar cheirava a couro, tabaco e ferro.E então ele apareceu.O homem de 61 anos caminhava devagar, elegante em seu terno escuro. Os cabelos grisalhos bem penteados, o anel com o brasão sempre brilhando no dedo. Os olhos? Frios.