NAHIAAvanzo, la espalda recta, las manos crispadas sobre mis rodillas, la respiración suspendida, a medida que el coche se adentra en estas calles demasiado limpias, demasiado ordenadas, estas arterias blancas y mudas que reconozco a pesar de mí, porque están tatuadas en mi carne como una quemadura antigua, una herida cerrada demasiado rápido, mal cicatrizada, que vuelve a sangrar en cuanto se la mira demasiado tiempo.El portal de hierro forjado se abre sin chirriar, y esta ausencia de ruido me hiela más que si hubiera gritado, porque aquí incluso el óxido ha sido borrado, lavado, pulverizado, como si no debiera quedar nada vivo, nada orgánico, solo una perfección clínica, congelada, muerta.Y luego lo veo.Está allí, en la cima de las escaleras, inmóvil, de una belleza tan cortante que casi me duele, un dios frío esculpido en acero y ceniza, un recuerdo vivo que se niega a borrarse.No debería ser tan hermoso.No es una casa, no es un castillo, no es un hogar, es un mausoleo de sil

NAHIAEl silencio se instala de nuevo, compacto, pleno, casi reconfortante después del asalto, como si la normalidad recuperada, el tintineo de los cubiertos, el vaso que reposa suavemente sobre la mesa, pudieran cubrir lo que acaba de hacer con ese barniz de decoro que maneja tan bien, como si todo ello no fuera más que una mala pesadilla, un desliz, un escalofrío pasajero.Se endereza lentamente, bebe un último sorbo, se seca la boca con un gesto preciso, luego coloca su servilleta sobre la mesa con esa elegancia seca, metódica, que lo dice todo sin una palabra, y sus ojos regresan a mí, de lado, sin insistir, pero sin soltarme tampoco, como si pesara el peso exacto de mi silencio, de mi derrota interior, de mi ardor ahogado.Los empleados entran en silencio, como sombras bien adiestradas, retiran los platos, los vasos, borran la escena sin una mirada, sin una palabra, y bajo los ojos hacia mis manos, hacia esa servilleta arrugada que aprieto demasiado fuerte, porque ya no sé qué esc

NAHIAÉl no habla, no me dice que me levante, no me ordena nada, simplemente espera, de pie frente a mí, su mirada deslizándose lentamente sobre mi vestido que abraza mis curvas, arrugado sobre mis piernas temblorosas, sobre mis manos crispadas alrededor del borde de la mesa, y en este silencio pesado como una tapa ardiente, siento que el verdadero suplicio comienza ahora.Levanto lentamente la vista hacia él, y su calma me arranca un escalofrío más violento que todas sus órdenes, no necesita gritar, ni siquiera hablar, su autoridad fluye sobre mí como un torrente de lava, caliente, lenta, imparable.Me enderezo, sin que él lo pida, mis dedos se deslizan sobre la tela ligera del vestido, casi lo rasgo inconscientemente, lo aparto de mis hombros, lo dejo deslizar suavemente, revelando mi piel desnuda bajo el velo que se pliega y cae a mis pies, mis senos se exponen a la luz demasiado blanca, y me quedo ahí, ofrecida, vulnerable, pero soy yo quien se acerca a él esta vez, soy yo quien s

NAHIACreo que lo odio, lo rechazo, grito todo este fuego de ira que arde en lo profundo de mí, pero cada vez que se abate sobre mí con esa fuerza salvaje, es mi propio cuerpo quien traiciona mi voluntad, quien se pliega, quien se abre, se somete, a pesar de mí, como un esclavo a sus cadenas invisibles.No me da ningún respiro, ninguna pausa, sus manos son a la vez crueles y expertas, recorriendo mi piel en llamas, arañando suavemente, luego apretando con fuerza, poseyéndome sin jamás acariciarme, sin jamás consolarme.Cada embestida es un golpe de martillo que golpea mi alma, cada empuje es una hoja ardiente que rasga mis defensas, que me hace tambalear en ese hilo frágil entre el dolor y el placer.Siento sus dientes hundiéndose en mi hombro, la mordida brutal que deja una marca y una quemadura persistente, un recordatorio cruel de este poder que tiene sobre mí.Mis lágrimas no fluyen, arden, gritan silenciosamente la rabia y la frustración, la revuelta de una mujer atrapada en un e

NAHIAEl agua cae sobre mí en un torrente ardiente, golpeando mi piel enrojecida como si quisiera deslavarla hasta el hueso, llevarse consigo cada rastro, cada olor, cada escalofrío que él dejó en mi carne, pero esta fragancia oscura y embriagadora aún se aferra, se mezcla con el vapor, se infiltra en mis pulmones con cada respiración, recordándome que ninguna agua, por caliente que sea, podrá disolverlo por completo.Cierro los ojos, dejo caer mi cabeza hacia atrás, y el sonido del agua se convierte en un velo que ahoga mis pensamientos, una cortina en movimiento detrás de la cual puedo, por unos segundos, creer que estoy sola, libre, intacta, pero mis manos, ellas, conservan la memoria, recuerdan la presión de sus dedos, la mordedura invisible de su agarre, y esa memoria es más fuerte que el agua.Cuando finalmente salgo, mi piel está caliente, húmeda, casi dolorosa al tacto, y mi cabello se adhiere a mi nuca, pesado por el vapor, me envuelvo en una toalla gruesa, blanca como la nie