Devoró los pasillos de su rascacielos con zancadas largas, su mente en una vorágine de rabia y pánico. La imagen de Isidora riendo con Amy en la foto de Lucía, y el mensaje final —*Sé qué hacer para que te suplique que la rescates*—, habían pulverizado su autocontrol.No era amor. Era posesión. Isidora era su contrato, su solución, y Lucía, en su desesperación, acababa de convertirla en un objetivo.Salió del edificio. Su coche, un deportivo negro, lo esperaba. Le dio la dirección del café cerca del puerto a su chófer, pero luego lo despidió.—Vuelve a la mansión. Yo conduciré.Necesitaba el control. Necesitaba la velocidad. Necesitaba que la rabia se concentrara en el volante y no en la idea de que su prometida estaba en peligro, o lo que era peor, divirtiéndose en su ausencia.Mientras conducía, el teléfono vibró. Era una llamada de Franco Oviedo, su mejor amigo.—Matteo, ¿qué m****a pasa? Los directivos de Apollo salieron de la reunión pareciendo que acababan de ver un fantasma. ¿Sa

Julieta se quedó de pie, observándola con una copa de vino. Su postura era elegante, pero la sombra que proyectaba en la pared era la de un depredador.—No tienes nada que decir —afirmó Julieta, sin rodeos—. Matteo te humilló con Lucía porque te teme. Pero tu padre te humilló primero para proteger su propio legado. Lo que hagas mañana no es obediencia a ellos, es el precio de tu propia paz.—Es mi precio, señora —respondió Isidora, con voz plana, asimilando la amargura de la verdad.—Perfecto. El precio es la farsa. Mañana, firmarás la cesión de acciones con una sonrisa. Dirás a la prensa que es un gesto de amor y confianza hacia mi hijo. Le quitarás a Matteo el placer de verte vencida por el negocio, y aceptaras cada gesto de afecto público. —No voy a mentir.—Lo harás. —Julieta dio un paso hacia ella, el vino tinto ondeando levemente—. Si no lo haces, yo misma me encargaré de que la prensa desentierre la historia de Alicia San Martín y el suicidio de Filipa Rivera. ¿Prefieres que el

Isidora se puso el traje de pantalón de seda gris oscuro, su uniforme de resistencia. El color era frío, neutro, un rechazo activo a la opulencia de Franzani. Su padre se lo había diseñado años atrás, y cada costura era un recuerdo de la autonomía perdida.Matteo la esperaba en el vestíbulo. Llevaba un traje que parecía forjado en acero, pero sus ojos verdes estaban cargados de la frustración que le había dejado el boceto de Clark la noche anterior.—El traje de tu padre —afirmó Matteo, sin preguntar. Su mano, fría y firme, se posó en la parte baja de su espalda. No era un gesto de afecto, era la instalación de un GPS—. Vamos, prometida. El show de la credibilidad comienza.El Franzani Atelier era un laberinto de cristal y acero, un monumento a la frialdad corporativa. Matteo la guio por los pasillos, manteniendo el contacto físico constante, una declaración silenciosa de posesión para todos los empleados. Los murmullos de la prensa sobre el beso en el notario aún resonaban en los ecos

Matteo metió a Isidora en el coche negro con una furia tan fría que quemaba. El tirón en su brazo fue un acto de violencia posesiva que no admitía testigos. Dejó a Diego plantado en el asfalto, un mudo monumento a la furia de Matteo.El coche arrancó. Matteo se sentó en el asiento trasero junto a Isidora, su proximidad era un castigo que invalidaba el amplio espacio de la cabina. Él no la tocó, pero el silencio y el calor emanado de su cuerpo eran una amenaza constante. La seda del traje de Isidora se sentía caliente contra el muslo de él.—Tienes diez segundos para decirme la verdad, Isidora —dijo Matteo, su voz tan baja que era más escalofriante que un grito—. ¿Estás conspirando con Clarck para sabotear mis negocios?Isidora usó su única arma: la verdad legal.—Tenemos un contrato, Matteo. Regla número cuatro: vida privada. Yo no pregunto por Lucía. Tú no preguntas por Diego.—¡Lucía es una aliada profesional! ¡Y tú estabas en un abrazo íntimo con un rival corporativo! —espetó Matteo

Isidora se deslizó fuera de la mansión con el traje de pantalón gris, su uniforme de resistencia. El reloj marcaba las 7:30 PM. La brutalidad de Matteo y el ataque de Lucía la habían dejado con una única certeza: su única vía de escape era el plan de Diego.Llegó al apartamento de Amy, el único lugar donde podía respirar.El apartamento de Amy era un pequeño refugio, vibrante y caótico, lleno de bocetos, libros y el olor a café fuerte.—Estás pálida —dijo Amy, cerrando la puerta con pestillo—. ¿Qué pasó con Matteo?—Me tiene secuestrada —respondió Isidora, dejando caer su bolso—. Lucía me atacó. Me llamó espía. Y el único plan de escape viable es un robo corporativo.Amy caminó hacia la cocina, su rostro ya no mostraba solo preocupación, sino una tensión física. —Robo corporativo. Es el único camino a la libertad, supongo.—Lo es. Necesito los planos de la fábrica de San Patricio. Están en la oficina principal de Matteo. Yo seré su sombra, y robaré el archivo para Diego. Es el único ca