La sala de juntas de Apollo Capital, en el piso cuarenta del edificio Franzani, olía a cuero pulido, café amargo y la colonia seca de hombres que decidían el destino económico de la ciudad sin ensuciarse las manos.Matteo presidía la mesa de ónix negro.Las mangas de su camisa seguían remangadas. Tenía el rostro contenido, la espalda recta y una quietud que no era calma: era dominio.A su derecha, Luca Franzani observaba la proyección de números sobre la pantalla de cristal con la inmovilidad de una figura tallada en piedra.—La capitalización de Casa Almonte está asegurada —dijo Matteo—. La absorción de la deuda se ejecutará mañana a las diez, inmediatamente después de la firma notarial de las acciones.El director de Apollo, un hombre calvo que sudaba a pesar del aire a dieciocho grados, asintió con una sonrisa profesional.—Los mercados han respondido extraordinariamente bien a la narrativa de la boda. La estabilidad de esta pareja es, hoy por hoy, nuestro activo más sólido.—La est

Isidora levantó la cabeza muy despacio.Por primera vez desde que cruzó el umbral de esa casa, el miedo dejó de ser un reflejo y se convirtió en otra cosa. En una línea recta. En una decisión. Entendió, con una claridad casi cruel, que la guerra ya no consistía en buscar una salida. Consistía en decidir qué iba a romper primero.—Porque yo se los envié.La voz de Isidora subió por el hueco de la escalera de mármol sin temblor alguno. Clara. Exacta. Sin una sola grieta.Matteo descendió los últimos tres escalones.La penumbra del pasillo le esculpía los pómulos con sombras duras. No llevaba chaqueta. La camisa blanca parecía retener la escasa luz del corredor, endureciendo todavía más la línea de su cuerpo. Se detuvo a un palmo de ella.No hubo gritos.No hubo furia descontrolada.En su lugar, una quietud depredadora se instaló en el fondo de sus ojos verdes. Un reconocimiento táctico. El tipo de silencio que antecede a una trampa cerrándose.—Has dejado de ser una víctima, Isidora —dij

El despacho de Matteo Franzani, en el piso veinte de la torre corporativa, era un cubo de cristal suspendido sobre el tráfico gris de la ciudad. Una pecera en el cielo.Isidora llevaba tres horas sentada en una mesa de cristal adjunta a su escritorio principal. La tarjeta negra encriptada quemaba en el fondo de su bolso de cuero. No había tenido un solo segundo de privacidad para conectarla al servidor central; Matteo no había abandonado la habitación ni para pedir café. Cada vez que ella movía la mano cerca del bolso, la mirada verde de él abandonaba los monitores financieros y se clavaba en sus dedos.A las once y cuarto de la mañana, la secretaria ejecutiva abrió la puerta pesada de caoba.—Señor Franzani. La junta directiva de Apollo Capital ya está en la sala de reuniones principal del piso inferior. Exigen explicaciones inmediatas sobre la fluctuación de las acciones tras la gala de anoche.Matteo se levantó despacio. Se ajustó el nudo de la corbata de seda, una coraza preparándo

El despacho privado de Matteo en el ala oeste de la mansión era una extensión arquitectónica de su cerebro.Paredes forradas en paneles de nogal oscuro, estanterías geométricas de acero inoxidable pulido y un inmenso ventanal blindado que dominaba los jardines traseros, sumidos ahora en la oscuridad. No había luz cálida. Todo estaba iluminado por halógenos blancos, precisos y estériles. Un quirófano corporativo.Eran las nueve de la noche. Faltaban exactamente nueve horas para la demolición de San Patricio.Isidora estaba sentada frente a un monitor curvo de treinta y dos pulgadas en una mesa de cristal secundaria. Habían instalado un tablero de dibujo digital de última generación a su derecha y un escáner de alta resolución a su izquierda. Las herramientas perfectas para un prisionero de alto valor.Matteo estaba sentado en el extremo opuesto del despacho, en su propio escritorio de ónix negro. Revisaba informes financieros en una tableta electrónica. No había música. No había sonido

El cristal del escritorio estaba helado contra los nudillos de Isidora.Matteo apretó el agarre sobre su muñeca con una exactitud que no parecía rabia, sino cálculo. La presión era la justa para inmovilizar el hueso sin dejar una marca visible que al día siguiente pudiera convertirse en noticia o en escándalo. Isidora conocía ya ese tipo de violencia: la que no busca herir, sino demostrar que podría hacerlo.—Abre la mano —ordenó él.La voz no subió un solo matiz. Fue una sentencia plana, limpia de dudas, de compasión y de cualquier resto de improvisación.Isidora no apartó la mirada. Mantuvo la respiración en una frecuencia baja, como si así pudiera reducir el temblor biológico que empezaba a formarse en el antebrazo. Luego abrió los dedos lentamente y dejó la palma extendida sobre la superficie transparente del escritorio.No había ninguna tarjeta negra.En el centro de su mano descansaba un dedal de plata antigua, abollado en los bordes y oscurecido por el tiempo.Matteo frunció el