El pasillo que lleva a la habitación de Anita se siente kilométrico para Dimitri. Camina arrastrando los pies, cargando una caja de regalos que parece pesarle más que un lanzacohetes. Se ve impecable con su camisa gris, pero el sudor le perlaba la frente. A su lado, Camille y Alex van cargados de bolsas de tiendas caras: ropa de algodón suave, mantitas y unos zapatitos de colores que parecen de juguete.—No puedo hacer esto, Camille. Es una ridiculez —se detiene Dimitri a escasos metros de la puerta, plantando los pies como un mulo terco—. ¿Qué pinto yo aquí con una caja de moñitos y sonajeros? Anita va a pensar que perdí la cabeza.—Camina, grandulón, que ya pagaste la apuesta —responde Camille, dándole un empujón en la espalda que apenas lo mueve un centímetro.—Es solo un bebé, Dimitri. No te va a morder —añade Alex, soltando una carcajada limpia, disfrutando de ver al hombre más rudo de la seguridad de Nicolay temblando frente a una puerta de madera.—¡Ustedes no entienden! —susur

Mientras Dimitri vive ese momento humano que jamás pensó experimentar, en otra ala de la mansión la calma se rompe sin previo aviso.Nicolay está en su oficina, revisando informes con la atención dividida, cuando un sonido seco interrumpe el silencio. No es una llamada común. Es un mensaje en clave morse que entra directo al sistema. Su ceño se frunce al instante. Se endereza en la silla y fija la vista en el radar.El punto que representa el cargamento, estacionado bajo el puente Hudson, se mueve.No debería.—¿Pero qué mierda pasa? —masculla, tomando el teléfono y marcando el número de Darko sin pensarlo dos veces.El tono apenas suena una vez.—Ya estoy enterado —responde Darko antes de que Nicolay hable—. Me avisaron desde la sala de control. Voy en camino por el helicóptero.—¡No! —lo corta Nicolay, seco—. Iremos por tierra. No quiero levantar más sospechas. Serguey recibió una llamada directa del comandante de la policía de Nueva York. Dice que hay demasiado ruido en las zonas b

El cuerpo de Tiffany yace en el suelo con los ojos abiertos, vacíos. La sangre se extiende lentamente, mezclándose con la humedad del muelle. Camille sigue de pie frente a ella, el arma aún firme en su mano. No tiembla. Tampoco llora, contrario a ello, respira hondo, una vez, dos veces hasta calmarse por completo. Sus ojos se ponen vidriosos y las lagrimas comienzan a fluir bajando por su piel. El recuerdo del cuerpo de Jeff sin vida la azota como un látigo, ahora esta segura de que fueron ellos quienes lo asesinaron.Baja el arma con calma. No mira atrás porque sabe, está a salvo ya que Oliver también esta muerto. No puede evitar sentirse engañada, traicionada por los suyos o, por lo menos, los que consideraba su familia.Las sirenas suenan a lo lejos. No se acercan, nunca lo hacen cuando no deben por el acuerdo entre la policía y los Romanov. Pasos apresurados rompen el silencio y voces conocidas. Darko aparece primero, arma en alto, revisando el perímetro. Dimitri va detrás, con ex

Camille camina por el corredor del segundo piso, buscando el silencio de su habitación siguiendo la orden que le ha dado su superior, pero sus botas pesan como si estuvieran hechas de plomo. Está físicamente agotada, pero mentalmente está en llamas. Haber tenido que dar la cara ante la tropa por la basura de Tiffany y Oliver la dejó con los nervios de punta.—¡Camille! —el grito de Alex corta el pasillo.Ella no se detiene. No quiere hablar, no quiere ver a nadie, y mucho menos a él. Pero Alex no es de los que aceptan un "no" por respuesta. Corre hasta alcanzarla y la sujeta del brazo, obligándola a girarse. Camille se zafa con un movimiento brusco, mirándolo con unos ojos que parecen un par de dagas.—No me toques, Alex. No ahora —le advierte ella con la voz ronca.—Tenemos que hablar. Lo de esta mañana... en el pasillo... fui un imbécil —dice él, tratando de recuperar el aliento. Su rostro está desencajado, tiene los ojos rojos y el cabello revuelto—. Me desesperé, Camille. La incer

Alex camina por los pasillos de la mansión sintiendo que las paredes se le vienen encima. Arrastra los pies, con los hombros caídos y el peso de las palabras de Nicolay aun retumbando en el pecho. La verdad sobre su hermana, sobre Rusia y sobre la nueva identidad de Emily es una carga que no sabe dónde poner. Entra a la habitación asignada intentando disimular, pero el alma se le sale por los ojos.Becky está sentada frente a una pequeña mesa, concentrada. Tiene varios lápices de colores desparramados y dibuja con esmero las tareas que la Srta. Belinda le asignó. Ni siquiera levanta la vista cuando escucha la puerta.—Tienes que cambiarte, Alex —dice la niña con voz mandona pero dulce—. Quiero que me lleves a ver a Erik ahora mismo.Alex se detiene a mitad del cuarto. Se limpia rápidamente la cara con la manga de la camisa, agradeciendo que Becky esté tan metida en su dibujo que no pueda verle los ojos rojos y el rastro de las lágrimas.—Me voy a duchar primero, pequeña —responde Alex