ÉlioPienso en la promesa no dicha que acabamos de sellar, no solo de venganza, sino de alianza. He visto la transformación en sus ojos en el hangar: un reconocimiento de sombra a sombra. Ella eligió, y yo elegí con ella. Eso nos hace cómplices más allá de lo tangible.Los días que siguen son una ópera de obsidiana. Multiplicamos las incursiones, desmantelamos a los subordinados, arrasamos refugios. Cada vez, siento que la tela se tensa. El "Buró" toma contramedidas. Los golpes se vuelven más precisos, más viciosos. No solo esperan violencia; nos esperan. Es un juego de alta tensión donde el precio es la vida de quienes nos son cercanos.Una noche, mientras regresamos, los neumáticos chirrían y una explosión retumba detrás de nosotros. Un coche se incendia, sus llamas dibujan bailarinas locas en el aire. Mi instinto me impulsa hacia adelante: salgo, oigo voces, veo la sombra de una figura corriendo hacia el muelle. Sofía ya está a mi lado, pero su rostro permanece perdido en una nueva

ElioLa noticia nos llega al amanecer, llevada por un mensaje cifrado de una brevedad mortal: «La Araña ha caído. Mordedura confirmada.»La Araña. Su verdadero nombre, Arnaud Desmarais. El brazo derecho del Director de la Oficina, su hombre de confianza, su limpiador. Quien no dejaba rastro, salvo aquellos que nosotros fabricamos. La falsa prueba de un desvío de fondos masivo, destinada a sus superiores, funcionó. Lo eliminaron.No hay victoria en esta información. Solo una fría satisfacción, la de ver una ecuación resolverse como se había previsto. Hemos introducido un virus en su sistema, y el sistema comienza a autodestruirse.Marco entra en la oficina, el rostro grave.— Están reaccionando más rápido de lo previsto. Dos de nuestros chicos en la vigilancia del puerto han desaparecido. Silencio radial desde la medianoche.El suelo parece desmoronarse bajo mis pies. La desaparición. Es peor que una muerte. Es una interrogante abierta, una puerta dejada ancha para la tortura y la trai

El silencio que sigue es casi peor que los disparos.Es un silencio pesado, denso, lleno del crepitar de los últimos incendios, del gemido de la estructura dañada y del aliento ronco de los sobrevivientes. Las luces azules destellan, estroboscópicas, transformando la cocina en un infierno helado. Cada destello azul congela un instante de pesadilla: los cuerpos de nuestros hombres, la cara derrotada de Marco, la sangre en mis manos, en las de Sofía.No asaltan de inmediato. Se toman su tiempo. Asegurar el perímetro. Contener a los fugitivos. Nosotros, somos las ratas atrapadas en la última habitación.— Elio... susurra Sofía.Su voz es una grieta en la muralla de mi propio terror. Aprieto su hombro, con mi mano válida. La otra, mi hombro herido, lanza punzadas ardientes a cada latido del corazón.— Nos van a detener, continúa, los ojos fijos en la luz azul que danza sobre el suelo.— Sí.No hay otra salida. La Oficina ha huido. La policía tiene las pruebas de la balacera, los cuerpos,

Élio—El tiempo ya no existe. Solo la espera. La espera entre los interrogatorios, entre las comidas incomibles, entre los pasos en el pasillo. Cada vez que la cerradura cruje, mi corazón se aprieta. ¿Es Valois? ¿Con su trato del diablo? ¿Es la noticia de Sofia? ¿Que la han roto? ¿Que ha hablado?Me dejan pudrirme. Es una táctica. Dejar que la soledad y el miedo hagan su trabajo. No saben que la soledad es mi compañera más antigua. Que el miedo, lo he domesticado en la oscuridad de los hangares, mucho antes que ellos.Pero este miedo es diferente. No es por mí.Es por ella.Revivo cada instante, cada decisión. El hangar. La promesa. Los nombres que he firmado. La oficina convertida en fortaleza. La cocina, la última recta. ¿Tuve alguna elección? En cada bifurcación, ¿realmente elegí el único camino posible, o simplemente me convencí de que era así?La puerta se abre. No es Valois. Es un guardia, con una expresión indiferente.— Visita. Tienes visita.¿Visita? ¿Quién? ¿Una trampa? Mi

Elio—Mi abogado se llama Maestro Kessler. Un hombre con un traje arrugado, que huele a café frío y estrés. No parece un héroe. Parece un hombre que pierde la mayoría de sus casos.Pero esta mañana, al entrar en la celda, su mirada es diferente. Un brillo intenso, casi febril, detrás de sus gafas.— Han recalculado, Elio. Quieren tu cabeza, eso es seguro. Pero también quieren la del Buró. Más que nada.Deja su viejo maletín sobre la cama, lo abre. No hay documentos. Una tablet que enciende.— El inspector Valois está bajo presión. Los medios gritan escándalo. Un tiroteo en un barrio exclusivo, muertos, policías involucrados en negocios turbios… Su superior quiere resultados claros. Y rápido.Desliza archivos en la pantalla. Extractos bancarios. Transcripciones de comunicaciones.— ¿Recuerdas la fundación suiza? Aquella por donde transitaban los fondos del Buró?Asiento, el corazón de repente pesado. Mi pista más secreta. Aquella que nunca compartí.— ¿Cómo sabes…?— Valois me dio acc