Eran las 3:47 de la madrugada cuando Nicolás recibió la alerta. Camil estaba frente a los monitores, los ojos fijos en los puntos rojos del mapa digital.—Salió —dijo sin apartar la vista—. Hay dos señales en movimiento. Javier y Mila.Nicolás se levantó del sillón y caminó directo al armario donde guardaba el chaleco táctico y el arma.—¿Por dónde?—Por la carretera vieja del norte. Si seguimos la ruta de peaje, los alcanzamos antes de que amanezca.—Entonces nos movemos —ordenó.En el exterior del santuario esperaban cuatro camionetas negras. Los hombres revisaban armas y radios, listos para salir. Camil subió a la primera, al lado de Nicolás.—No hay margen de error —dijo él mientras encendía el motor—. Hoy termina todo.El convoy avanzó en silencio por la autopista desierta. No había música, ni conversación, solo el rugido de los motores. Nicolás fumaba mirando la oscuridad del horizonte. Habían pasado meses desde el secuestro, meses de rastreos fallidos, noches sin sueño y promes

POV Nicolás.La rabia me comía vivo. No era solo por no encontrar a Mila esa madrugada, ni por el coche volcado o el cuerpo de Javier hecho pedazos en la oscuridad. Era por las mentiras, las traiciones que se habían acumulado como veneno en mis venas. Esa mañana supe que Lola era la siguiente. No más esperas. No iba a dejar que siguiera jugando desde mi propia casa.Fui directo. Sin protocolos, sin fiscalía. Solo instinto: romperla hasta que escupiera dónde estaba Mila, si había avisado a Javier, si había vendido datos o planeado todo. La encontré en el salón, fingiendo calma, tocando un vaso de agua. Su sonrisa se congeló cuando me vio.—No me mientas más —dije.Ella se levantó, intentando parecer ofendida. No funcionó. Los hombres la rodearon. Di la orden: llévenla. La empujaron al pasillo. Vi el miedo real en sus ojos, no el fingido.El sótano olía a humedad y metal. Paredes de hormigón crudo, una bombilla colgando, mesa metálica y silla atornillada al piso. Sin ventanas. Privacida

POV: NicolásLa rabia no me dejaba dormir. Las confesiones de Lola aún resonaban en mi cabeza, palabras arrancadas a la fuerza, entre gemidos y súplicas. Cada detalle que escupió era un clavo en el ataúd de la red que se había llevado a Mila. "El laboratorio", había dicho, con la voz quebrada y los ojos hinchados por los golpes. "Allí fabrican las drogas. Allí planean las ventas". No la creí del todo al principio, pero los documentos que encontré en su habitación—transferencias, mensajes codificados—confirmaban lo suficiente. Camil y yo no perdimos tiempo. Cargamos el equipo y salimos antes del amanecer, el todoterreno devorando la carretera hacia el polígono industrial abandonado donde, según Lola, aún operaba un remanente de la red.Camil iba en el asiento del copiloto, su laptop abierta, hackeando en tiempo real las cámaras de seguridad del área. "Seis señales térmicas", murmuró, ajustando sus auriculares. "Dos en el piso superior, cuatro abajo. Armados". Mis hombres, cuatro sombra

Narrador.Las coordenadas del lugar del accidente donde Javier murió y Mila se perdió apuntaban a una región boscosa, un lugar donde las carreteras se perdían entre pinos y niebla. Camil, sentada en una camioneta improvisada como centro de operaciones, manipulaba su laptop con dedos rápidos, hackeando cámaras de tráfico y seguridad. La pantalla mostraba imágenes granuladas: un coche volcado, llamas, y luego, un todoterreno negro deteniéndose. Un hombre, alto y de figura imponente, sacaba a una mujer inconsciente del suelo. Mila. Nicolás, inclinado sobre el hombro de Camil, apretó los puños hasta que los nudillos se blanquearon.—Es Mila —dijo Camil, ampliando la imagen. La matrícula del auto era visible, y en minutos, su software la rastreó hasta una mansión aislada en las afueras del pueblo. —Propiedad registrada a nombre de Víctor Salazar, sin antecedentes recientes. Pero hay algo raro. Su nombre aparece en archivos viejos, ligados a una investigación sobre desapariciones en los 90.

POV: MilaEl aire en la mansión se sentía diferente, como si algo en Víctor hubiera cambiado. No era solo la forma en que me miraba ahora—con una mezcla de cautela y algo más suave, casi protector—sino los pequeños gestos: traerme una manta cuando me sentaba en el salón, asegurarse de que comiera, preguntarme si necesitaba algo. Era un contraste extraño con el hombre que me había recogido de la carretera, desconfiado y distante. Hoy, mientras desayunábamos en el comedor, con el sol filtrándose a través de los ventanales, sus ojos grises parecían buscar algo en mí, algo que no decía.—¿Has recordado algo más? —preguntó, cortando un trozo de pan con demasiada precisión. Su voz era tranquila, pero había una urgencia contenida, como si mi respuesta importara más de lo que dejaba ver—. De tu infancia, tal vez. Lugares, personas. Cualquier cosa.Me detuve, la taza de café a medio camino de mis labios. Los flashes seguían viniendo, cada vez más claros, pero desordenados: un bosque, disparos,