POV: Narrador.La sala de audiencias privadas era un cubículo de hormigón y cristal opaco, un lugar diseñado para romper voluntades bajo la presión de la verdad. Isabel Fernández, sentada en una silla metálica, mantenía la postura erguida, sus manos esposadas descansando con una calma calculada sobre la mesa. Frente a ella, Nicolás Ramírez la observaba con una intensidad que parecía capaz de perforar acero. Entre ellos, un folder abierto: documentos, fotos, registros bancarios, y una transcripción de las confesiones de Lola, cada palabra un clavo en el ataúd de la mujer que una vez manejó los hilos de un imperio criminal. La luz fluorescente resaltaba las arrugas en el rostro de Isabel, antes ocultas bajo capas de maquillaje y arrogancia. Ahora, sin máscara, era solo una figura atrapada, enfrentando el peso de su pasado.Nicolás deslizó una fotografía hacia ella: una imagen granulada de la Clínica Santa Rosa, tomada en 1998. Una mujer joven, Clara, entrando por la puerta principal, su

Narrador.El tribunal estaba abarrotado, una multitud de murmullos y flashes de cámaras que capturaban cada gesto de los acusados. La transmisión en vivo se emitía a todo el país, un espectáculo de justicia que había captado la atención pública durante semanas. Martín Rodríguez, Elena, su esposa, y El Escorpión—cuyo nombre real, Arturo Mendoza, ya no intimidaba como antes—estaban sentados en el banquillo, esposados y con rostros demacrados por semanas de prisión. La fiscal, una mujer de voz acerada, dirigía el interrogatorio con precisión, desmontando capa por capa el imperio de horror que habían construido.Nicolás observaba desde una sala adyacente, su figura tensa como un resorte a punto de saltar. Camil estaba a su lado, tomando notas en su laptop, pero sus ojos no se apartaban de la pantalla. "Esto los hunde", murmuró ella, pero Nicolás no respondió. Su mente estaba en Mila, perdida en algún lugar, mientras el juicio desenterraba verdades que podrían cambiarlo todo. En la tribuna

POV: NicolásEl motor del todoterreno rugía mientras devorábamos la carretera hacia casa, el horizonte teñido de un rojo profundo por el atardecer. Mila estaba a mi lado, su mano apretada en la mía, su mirada perdida en los pinos que pasaban como un borrón. En el asiento trasero, Víctor Salazar permanecía en silencio, sus ojos grises fijos en la nuca de Mila, como si temiera que desapareciera si apartaba la vista. La tensión en el aire era densa, un nudo de emociones encontradas: alivio por tenerla de vuelta, pero también el peso de las verdades que el juicio había desenterrado. Mila, mi esposa, hija robada de Víctor, gemela de una traidora. Cada kilómetro hacia casa era un paso hacia la normalidad, pero también hacia un conflicto que sabía que no podíamos evitar: Lola.Llegamos a nuestra casa, un refugio modesto en las afueras, lejos del caos del juicio y la mansión de Víctor. Antes de bajar, miré a Mila. Su rostro estaba pálido, ojeras marcadas por los meses de secuestro y el shock

POV: Narrador.El tribunal era un campo de batalla donde las palabras pesaban más que las balas. La sala, abarrotada de periodistas y espectadores, vibraba con una tensión contenida, como si el aire mismo anticipara el golpe final. La transmisión en vivo proyectaba rostros cansados y derrotados: Martín Rodríguez, Elena, Isabel Fernández y Arturo Mendoza—El Escorpión—alineados en el banquillo, sus manos esposadas, sus imperios reducidos a cenizas. La fiscal, con una voz que cortaba como el acero, presentó la sentencia: cadena perpetua sin posibilidad de libertad condicional para todos. Los cargos—secuestro, homicidio, tráfico de órganos, adopciones ilegales—se apilaron como lápidas. La jueza, una figura imperturbable, golpeó el mazo, sellando su destino. Los murmullos del público se alzaron, pero los acusados permanecieron en silencio, sus rostros reflejando desde furia contenida hasta una resignación hueca.En una sala contigua, Nicolás observaba la pantalla, su cuerpo rígido, los puñ

POV: SaraLa lluvia golpeaba suavemente contra la ventana de mi pequeño apartamento en una ciudad que nunca había imaginado llamar hogar. Era un lugar anodino, con calles limpias y vecinos que sonreían sin preguntar demasiado. Mi nueva identidad—Elena Torres, profesora de arte en una escuela local—era un disfraz que se sentía cada vez más como piel propia. El juicio había terminado hacía meses, un circo mediático que había devorado a mi padre, El Escorpión, y a todos los que orbitaban su imperio de sangre. Cadena perpetua para él, para Martín, Elena, Isabel. Yo, la traidora, la hija que lo vendió todo por una oportunidad de respirar libre, estaba aquí, viva, pero marcada por un pasado que intentaba dejar atrás.Al principio, la protección era asfixiante: agentes vigilando cada paso, un nombre falso que tartamudeaba al presentarme, una vida en pausa mientras el mundo decidía si era segura. Pero ahora, con el juicio cerrado y la red desmantelada, el peso se aliviaba. Me sentaba en mi ba