ALBARoma.No la Roma de las postales. No la de los turistas, los selfies y las fuentes salpicadas de euros. No.Les muestro mi Roma. La que respira sudor, sangre seca y secretos en las callejuelas demasiado estrechas.Paul y Luisa me siguen a pocos pasos. Piensan que los guío. Pero los expongo.— ¿Quieres hacernos una visita o asustarnos? suelta Paul, con una mirada de reojo.— No es una visita, respondo avanzando sin volverme. Es un recordatorio.— ¿De qué? pregunta Luisa, un poco sin aliento.Me detengo. Giro los ojos hacia ellos. Mi tono es tranquilo. Demasiado tranquilo.— De quién soy. Y de dónde vengo.El silencio se instala. Retomo mi marcha.Pasamos bajo los arcos descoloridos de Trastevere, los muros cubiertos de graffiti, las escaleras que crujen bajo los pasos de los vivos. Un anciano nos observa desde su balcón. Escupe en una maceta.Me giro hacia mis padres adoptivos.— Aquí, no se pregunta "¿cómo estás?". Se observa cómo caminas. Si tienes los hombros caídos, sabemos qu

ALBANo se mueve.Sostengo el sobre entre mis dedos. Me quema. No por su contenido. Por su simple existencia.Él está ahí, inmóvil, pero todo en él invade el espacio: su mirada, su silencio, su presencia. Ni siquiera necesita avanzar. Ya está en todas partes. En el aire. En el mármol. En mí.Coloco el sobre sobre la mesa baja del balcón. Lentamente. Como se lanza un guante al suelo.— ¿No quieres saber qué hay dentro? —pregunta, siempre sin moverse, pero ya más cerca de lo que debería estar. Su voz se desliza sobre mi piel como una hoja caliente.— No ahora.Un silencio se instala. Pero no es un vacío. Es una trampa. Me encierra con él.Él sonríe. Una sonrisa apenas esbozada, pero que presiona donde duele. Me mira como un depredador observa a una presa demasiado tranquila.— Estás cambiando, Alba.Lo miro fijamente. La brisa levanta mi vestido, revela más de lo que quisiera. Pero no me muevo para ajustarlo. No cedo.— No estoy cambiando. Estoy recuperando.— ¿Recuperando qué?— Lo que

ALBALa habitación huele a lavanda y silencio.Todo es demasiado blanco, demasiado liso, demasiado listo.Las cortinas están corridas, las ventanas cerradas. Incluso el aire parece planchado. El silencio es tal que cada roce de tela se convierte en un grito. El vestido está colgado frente a mí como una sentencia. Tul marfil, encaje fino, botones nacarados: todo para agradar, todo para atrapar.La modista murmura, se afana a mi alrededor. Ella engancha, mide, retrocede, silba un cumplido que traga de inmediato al cruzarse con mi mirada. Siente que aquí se juega a otra cosa, que este cuerpo que viste es un arma más que una prometida.Mi madre está allí, sentada a distancia. Erguida como un veredicto. Las piernas cruzadas, las manos sobre sus rodillas como dos piedras. Impecable. Y tan rígida que se vuelve doloroso de mirar.No dice nada, aún no.— Gira un poco el hombro, señorita, susurra la modista.Yo giro levemente. Obediente. Por hoy.El espejo me devuelve una imagen manipulada. Una

SANDROLa noche se cierne sobre la ciudad como una losa de plomo. Afuera, las estrellas brillan, pero aquí, en este bar sucio, el cielo es una jaula sin luz. Los neones lanzan destellos pálidos, intermitentes, que hacen bailar las sombras sobre las paredes manchadas de sudor y polvo. La música late, sorda, insistente, como un latido mecánico que se niega a detenerse.Empujo la puerta, un soplo de calor y olores embriagadores me asalta: alcohol adulterado, sudor mezclado con un perfume barato que se adhiere a la piel. La multitud ya es densa, ruidosa, ávida de sensaciones. Mis tenientes están allí, sonrisas falsas y miradas calculadas. Su risa es demasiado fuerte, su alegría ficticia me eriza.Marco se acerca, botella de whisky alzada como un trofeo de guerra. Su sonrisa es carnívora, casi burlona.— ¿Estás listo para perder tu libertad, jefe? lanza, la voz cargada de ironía.Dejo mi abrigo, me siento pesadamente en un taburete tambaleante. No tengo nada que responder. ¿Para qué? Esta

ALBALa gran casa resuena con un silencio pesado, casi opresivo. Todo el mundo duerme o finge dormir. Yo, soy prisionera de esta insomnio que me consume, imposible de cerrar los ojos. La noche parece haberse congelado a mi alrededor, pesada, espesa, como un velo que no puedo levantar.Bajo las escaleras a tientas, cada paso amortiguado por la gruesa alfombra. Solo quería un vaso de agua, o tal vez escapar un instante del yugo invisible que aprieta mi pecho. Pero apenas cruzo la entrada del pequeño salón, una silueta se destaca en la oscuridad como una sombra familiar, amenazante.— Deberías estar en la cama.Su voz es baja, áspera, casi un murmullo cargado de promesas y peligro. Imposible de confundir. Sandro está allí, sentado en un sillón de cuero, la camisa entreabierta, revelando su garganta ardiente y la curva viril de su cuello. Una luz cálida danza en sus ojos oscuros, un destello ardiente que parece sondear mis pensamientos más profundos. Permanezco inmóvil, incapaz de a