AlbaEl auricular está frío contra mi palma sudorosa.Sandro está ahí, inmóvil detrás de mí, como un depredador silencioso. No dice nada, pero sus ojos ardientes no se apartan de mi espalda. Como un peso invisible, pesan en cada respiración.— Vas a llamarlos. Ahora, murmura, sin volverse.Su tono no es una pregunta. Es una orden.Cierro los ojos un segundo, reúno mis fuerzas y luego bajo la voz.— Está bien, pero no tienes que hacer de policía detrás de mi espalda.Unas cuantas tonadas después, una voz familiar, suave, frágil, atraviesa el silencio.— ¿Alba? ¿Eres tú?Luisa, mi madre adoptiva. Su voz tiembla, cansada por la preocupación.— Mamá, soy yo.Un suspiro, como un aliento de alivio.— Oh, querida… Nos asustaste. No te hemos tenido en el teléfono desde hace semanas.Aprieto los dientes, sin saber por dónde empezar.— Lo siento. Debería haber dado más noticias. Pero… fue complicado.Un silencio pesado se instala, cargado de interrogaciones no formuladas.— ¿Qué pasó? ¿Dó

AlbaLa mañana es clara, demasiado clara. Ese tipo de luz que corta más que ilumina.Todo aquí brilla. El mármol, los cristales, los sirvientes con uniformes impecables. Incluso las sombras parecen calculadas.Estoy en la veranda. Inmóvil. El vestido marfil flota a mi alrededor como una mentira bien cortada. Silueta congelada, corazón cerrado.Hoy, dos mundos van a chocar.Sandro regresa. Y va a conocer a mis padres. Aquellos que me acogieron, me amaron. Aquellos que quizás ya no me reconozcan.Un guardia se acerca. Una sola frase, casi un susurro:— El jefe está aquí.Entra como se entra en una habitación que ya se posee.Ningún ruido de pasos. Solo la energía compacta, fulgurante, que transporta consigo.Sandro De Santis: traje azul oscuro, camisa abierta justo lo necesario. Sin corbata. No la necesita. Es el tipo de hombre que no necesita alzar la voz para que los demás se callen.Mi madre se endereza de inmediato, una sonrisa demasiado amplia en los labios. Paul, por

AlbaLa música se eleva, suave y elegante, como si las notas mismas ignoraran el sabor de la sangre que impregna las paredes. Los violines acarician el aire con una dulzura casi insultante. En la sala, las miradas resbalan sobre mí como cuchillas aceitosas, pulidas por años de hipocresía.Sandro sostiene mi mano, sus dedos enredándose alrededor de los míos con esa firmeza posesiva que no deja lugar a dudas. Él brilla. O más bien, finge brillar. Cada sonrisa que distribuye es calculada, cada inclinación de cabeza un arma de seducción o intimidación.— Eres perfecta, susurra, como para asegurarse de que lo sepa.No respondo. Las palabras, esta noche, son peones demasiado frágiles. Prefiero ofrecerle esa sonrisa enigmática que detesta tanto como adora. Aquella que dice: no te pertenezco del todo.Un murmullo recorre la sala, como una ola helada que se estrellara contra el mármol. Las cabezas se giran. Las conversaciones se suspenden.Él.Acaba de entrar.Un hombre que no conozco personal

SandroLlevo a Alba contra mí, su cuerpo vibrando con una energía salvaje, casi indomable. Su piel arde bajo mis dedos, una mezcla embriagadora de suavidad y calor feroz. Pero también siento esa rigidez, ese muro invisible que ella levanta entre nosotros, esa rabia sorda que arde, lista para explotar. Cada latido de su corazón es una revuelta silenciosa, una invitación al caos, un desafío a mi propio fuego interno. Sé, en el fondo de mi ser, que nunca podré dominarla completamente; ella es un torrente indomable, una tormenta desatada que no tengo el poder de contener. Pero más que eso, ardo por tenerla para siempre, por conquistala cuerpo y alma, hasta que nuestros alientos se fusionen y nuestras almas se entrelacen.La puerta se cierra de golpe detrás de nosotros, un ruido lejano pero brutal, ahogado por el tumulto que se apodera de nuestros cuerpos y de nuestras mentes. Nuestras respiraciones se entrelazan, jadeantes, mezcladas en una danza salvaje. Sus dedos temblorosos, torpes, in

ALBALa mesa está dispuesta como un campo de batalla.Cubiertos alineados al milímetro. Tazas de fina porcelana, demasiado blancas para ser honestas. Servilletas bordadas con el escudo de los De Santis. Y en el centro, pasteles aún tibios, como si un poco de azúcar pudiera desactivar lo que se presenta como una detonación.Estoy allí, con la espalda recta, las manos cruzadas sobre mis rodillas. Permanezco en silencio.Sandro ya está instalado, en su eterno y calculado calma. Aún no ha tocado su taza. Espera. La atmósfera es eléctrica, como un depredador seguro de su territorio.A su derecha, Massimo Valente. Mi padre biológico. Aquel cuyo sangre me pertenece, pero nada más. Corta un croissant con una precisión clínica, cada gesto tan metódico como una orden de ejecución.A su izquierda, mis padres adoptivos: Paul, tenso como una cuerda de ballesta, mirada de acero, mandíbula apretada. Y Luisa, toda elegancia contenida, pero veo su cuello rígido, sus dedos crispados sobre su cartera co