AlbaVeo la tormenta en sus ojos.Y me alimento de ella.Él ya no habla.Respira fuerte. Sus fosas nasales palpitan. Su mandíbula se contrae.Y yo, me quedo inmóvil. Con una calma implacable.Está tenso como una bestia acorralada, incapaz de elegir entre atacar o huir. Sus gestos están apenas contenidos, su piel vibra, como si fuera a desgarrarme para liberarse de lo que lo encadena. Yo.Sus manos aún me buscan, pero esta vez, las esquivo, sin brutalidad, con una lentitud calculada, como una bofetada invisible.— No controlas lo que doy, Sandro.Mi voz corta el espacio entre nosotros.Lentamente. Precisamente.Cada palabra es una hoja.Cada sílaba una frontera.Él gruñe. No es un sonido humano. Es animal, es antiguo, es bruto. Me atraviesa como una onda caliente, resuena en mi vientre, llama a algo primario. Pero no flaqueo. Me apoyo en esta ira. Me hago una armadura de ella.Está a punto de explotar.Y quiero que explote. Pero no así.No sobre mí.No contra mí.Quiero que implosione,

AlbaLa puerta se cierra de golpe detrás de mí.Me detengo en el pasillo vacío. El silencio es total. Ningún ruido. Ningún susurro. Solo este latido en mi pecho, regular, insistente. Este latido que me esfuerzo por ignorar.No me doy la vuelta.No debo hacerlo.Me prohibo comprobar si me ha seguido.Sé que no lo ha hecho.No aún.Mis tacones resonan en el suelo del pasillo, y con cada paso, siento el eco del caos que he dejado atrás. Un hombre a flor de piel. Un fuego contenido. Un deseo sin salida. Una trampa de la que aún no ha comprendido la magnitud.Debería sentirme victoriosa.Debería.Pero una sombra ya se extiende en mi mente.Empujo la puerta de mi habitación. Me sumerjo en ella. La cierro lentamente detrás de mí.Todo está en orden.Demasiado en orden.Un contraste violento con lo que me he convertido, por dentro.Me quito la chaqueta. Mis dedos están tensos. Mis movimientos son mecánicos. Controlados.La doblo, la coloco sobre el respaldo de una silla. Luego me siento en la

SandroEl alba aún no ha llegado cuando abro los ojos.Estoy acostado, solo, en este sofá del que he decidido no levantarme. No porque tenga sueño. No porque necesite descansar.Sino porque ella se ha ido.Porque ha preferido dormir en la otra habitación. Lejos de mí. Lejos del fuego que habíamos encendido juntos. Lejos de la elección que no quiso hacer.Y eso es peor que el rechazo.Me ha dejado aquí, con mi deseo aún ardiente, con mi ira, mi frustración, y esa sensación de fracaso pegada a la piel.Vi su nuca enderezarse. Oí la puerta cerrarse.Y lo dejé estar.No por debilidad. Ni por compasión.Sino porque un hilo se tensó entre nosotros anoche.Un hilo tan fino como un susurro, tan afilado como una navaja. Un hilo listo para ceder. O para estrangular.Me incorporo. El cuero del sofá se adhiere a mi piel desnuda. Mi camisa aún está entreabierta. Mi pecho está marcado por esta tensión que no he liberado. Una tensión animal, profunda y sorda.Inspiro.Me levanto, sin una palabra, si