El coche avanzaba en silencio, como si hasta el motor supiera que cualquier ruido podía detonar una guerra. Cada semáforo rojo era un recordatorio cruel de que estaba atrapada en un camino sin salida. Afuera, París brillaba húmeda y elegante, indiferente a la tormenta que me consumía por dentro.Max conducía rígido, con los nudillos tensos sobre el volante, como si aferrara no solo el auto, sino también todas las mentiras que lo mantenían a flote. Su perfil era una máscara impenetrable, pero yo conocía demasiado bien las grietas que se escondían detrás de esa rigidez. Y aunque no pronunciaba palabra, cada gesto suyo me gritaba una verdad: él también estaba al borde del colapso.No hablé en todo el trayecto. No confiaba en mi voz. Sentía que, si me atrevía a pronunciar una palabra, todo se desbordaría como un río desatado: rabia, vergüenza, decepción. El recuerdo de la llamada de Camila me atravesaba como un cuchillo; las frases entrecortadas que escuché entre Max e Isabela aún zumbaban

Desperté con la piel aún tibia, como si la memoria de sus manos se hubiese quedado prendida a mí. El agua de la ducha había borrado el maquillaje, pero no la marca invisible que Max había dejado sobre mi cuerpo. Un vacío frío me recorrió. Demasiado expuesta. Demasiado vulnerable.El silencio de la suite era distinto, como si respirara a solas. Me giré en la cama y confirmé lo que ya sospechaba: Max no estaba.Por un instante creí que había sido un espejismo, que la pasión de anoche había sido un error de mi imaginación, pero las sábanas desordenadas y el vestido húmedo en el suelo eran pruebas irrefutables. Él había estado allí. Habíamos cruzado esa frontera otra vez.Me puse la bata del hotel y caminé descalza, con el corazón apretado. La suite estaba en penumbras, salvo por la luz grisácea que se colaba entre las cortinas. Escuché entonces un murmullo, una voz grave y baja que reconocí de inmediato: Max.Me acerqué despacio, siguiendo el hilo invisible de las palabras. Venían del ba

El aire frío del callejón todavía quemaba en mis labios. El beso violento de Max, su amenaza, su grito de posesión resonaban como cadenas en mi cabeza. “Eres mía”. La frase seguía vibrando cuando crucé el umbral del salón otra vez, como un tatuaje invisible que me oprimía el pecho.Aún temblaba. No de miedo. Era rabia. Una rabia filosa, encendida, que me recorría como acero fundido bajo la piel. La llamada de esa mañana con Isabela regresó de golpe, clara como una herida abierta: Max, creyéndose intocable, prometiéndole a ella lo que a mí me negó siempre —dulzura, complicidad, pertenencia—. Se atrevía a hablar de fidelidad mientras compartía confidencias con la mujer que más odiaba, como si yo fuera solo una pieza de utilería en su teatro personal.Me alisé el vestido esmeralda con las manos temblorosas. El forcejeo en el callejón lo había arrugado, marcado como testigo de nuestra batalla secreta. Apreté los labios y levanté la barbilla. París no debía ver a una víctima. Si tenía que

El eco de la noche con Alejandro todavía vibraba en mi piel cuando crucé la puerta de la suite. Sentía aún el peso de sus manos sobre mi cintura, la calidez de su mirada, la libertad que me había devuelto. Por primera vez en años había respirado como una mujer y no como una sombra. Pero apenas entré, la realidad me golpeó con la crudeza de un portazo invisible.Max estaba allí. Hundido en el sofá, con una copa de whiskey a medio vaciar que descansaba en su mano. La corbata colgaba floja, la camisa desabotonada dejaba al descubierto un pecho tenso, atravesado por la furia contenida. Sus ojos, enrojecidos por la vigilia, estaban clavados en la puerta como si supiera que en algún momento debía atravesarla. Era una imagen brutal: poderosa, herida y peligrosa.Por un instante, el miedo intentó reptar bajo mi piel, recordándome quién había sido él en mi vida. Pero no lo permití. Enderecé la espalda y avancé con paso firme. El aroma que impregnaba la habitación —mezcla de loción, alcohol y p

El pasillo de llegadas internacionales se extendía como un túnel interminable, iluminado con luces blancas que parecían demasiado frías para un espacio lleno de reencuentros. El aire reciclado olía a café derramado y perfume barato, y el eco de las ruedas de maletas rodando sobre el suelo de mármol se mezclaba con los anuncios mecánicos que avisaban de conexiones y retrasos. Caminaba con paso firme, el bolso colgado del hombro, la mente fija en los próximos movimientos: un coche, la mansión, el guion forzado de un matrimonio en ruinas.Detrás de mí, a unos metros, Max. Su presencia era un peso invisible en la nuca. No necesitaba mirarlo para sentirlo. Caminaba como un espectro, tan cerca que me recordaba que no estaba sola, pero lo bastante lejos como para que cualquiera pensara que éramos solo dos viajeros coincidiendo en el mismo pasillo. Esa distancia era un espejo de lo que éramos: cercanos hasta la asfixia, y al mismo tiempo repelidos como polos contrarios. No era el aire acondic