El pasillo de llegadas internacionales se extendía como un túnel interminable. Las luces blancas del techo brillaban con intensidad quirúrgica, demasiado frías para un espacio donde reinaban los abrazos y reencuentros.

Caminaba con paso firme, el bolso colgado del hombro, la barbilla erguida, la mente fija en la secuencia inevitable: un coche, la mansión, el guion forzado de un matrimonio que se desmoronaba. Todo en automático, como si mis músculos obedecieran un libreto escrito antes de que yo