Isabela gimió, doblándose dramáticamente. Su mano apretó su vientre, rostro pálido como cera."El bebé... duele tanto..."Max corrió hacia ella y la sostuvo de que cayera.Cargó a Isabela hasta su habitación. Ella estaba temblando, lágrimas rodando por sus mejillas."Max... tengo miedo... ¿y si pierdo al bebé?""No vas a perderlo. Llamaré al médico que supervisa tu embarazo.El Dr. Valenzuela llegó veinte minutos después de la llamada de Max, maletín negro en mano y expresión profesionalmente neutral.Seguí a Max e Isabela hacia la habitación de ella—la suite azul que se había convertido en su fortaleza—sintiéndome como intrusa en mi propia casa. Isabela se recostó en la cama con delicadeza estudiada, una mano protectora sobre su vientre, la otra presionando dramáticamente su frente.—Gracias por venir tan rápido, doctor —murmuró con voz débil—. No quería alarmar a nadie, pero...—Hiciste bien en llamar —el Dr. Valenzuela abrió su maletín—. Cualquier desmayo durante el embarazo debe to

El club de élite resplandecía bajo candelabros de cristal que proyectaban luz dorada sobre mármol pulido. Perfumes caros mezclándose con ambición palpable. Sonrisas medidas ocultando intrigas. El aire mismo vibraba con poder y dinero.Llegué del brazo de Max, vestida en mi verde esmeralda como guerrera en armadura. Diego caminaba detrás de nosotros, presencia silenciosa pero reconfortante.Las miradas nos siguieron. Por supuesto que lo hicieron.El escándalo Undurraga era el chisme favorito de Madrid. Y aquí estábamos, presentándonos juntos como si nada hubiera pasado.Max me ofreció su brazo con rigidez profesional. Lo tomé con sonrisa perfectamente ensayada.Los murmullos comenzaron inmediatamente:"Después de todo lo que pasó...""¿Crees que ella sabe sobre la embarazada?""Qué valiente viniendo aquí..."Ignoré cada palabra. Había aprendido a usar el chisme como armadura.Y entonces apareció ella.Isabela, vestida de rojo encendido que abrazaba estratégicamente su figura, mostrando

Durante el despegue, el silencio fue denso como niebla tóxica.Max intentó conversar sobre trabajo—la reunión con inversionistas alemanes, las proyecciones del próximo trimestre, la expansión en mercados europeos.Yo respondí con monosílabos, cada palabra medida como veneno dosificado.Pero era imposible ignorarlo. Su presencia llenaba el espacio limitado. Su perfume me envolvía traidoramente, recordándome noches que mi mente quería olvidar pero mi cuerpo insistía en recordar.—Sobre lo que dije en el jardín... —Max finalmente rompió el silencio con voz más baja—. 'No eres la mujer que amé'...—Tenías razón. —Lo interrumpí sin mirarlo—. Esa mujer murió. Y tú la mataste cuando elegiste a Isabela sobre mí una y otra vez.—Lorena, yo nunca...—No. —Finalmente lo miré—. No tienes derecho a decir mi nombre con ese tono. Como si aún significara algo para ti. Como si no hubieras destruido todo lo que construimos.Una turbulencia sacudió el avión. Instintivamente me aferré al reposabrazos.Max

A la mañana siguiente, me duché lentamente, dejando que el agua caliente lavara el cansancio pero no la determinación. Hoy sería la cena del evento. Los contactos que Alejandro había preparado. Mi oportunidad de construir algo propio.Mientras me secaba el cabello, encontré una nota sobre la mesa del tocador. La letra de Max, precisa y controlada:"La cena es a las 8pm. El auto vendrá por ti a las 7:45. Vístete apropiadamente. Esta noche representas el apellido Undurraga, no tus caprichos."Arrugué el papel y lo arrojé a la basura.Elegí mi vestido con cuidado: negro, elegante pero con escote que insinuaba sin revelar. No era provocativo—era poder. Me maquillé con precisión, cada trazo calculado para proyectar confianza que aún no sentía completamente.El mensaje de Alejandro llegó a las 7pm:"Didier y Sophie ya confirmaron. Estarán ansiosos por conocerte. Recuerda: eres Lorena, no la esposa de Max. Tu visión, tus ideas, tu poder."Respiré hondo frente al espejo. Estaba lista para bri

La mañana amaneció gris, cubierta por una llovizna tenue que acariciaba las piedras de París. Desde la ventana de la suite, las cúpulas y torres se difuminaban bajo la niebla, como si la ciudad quisiera recordarnos que la belleza también podía ser melancólica. Cada gota contra el cristal resonaba constante, recordándome que el tiempo seguía su curso.Max recibió una llamada temprano, mientras yo ajustaba los últimos botones de mi blusa frente al espejo. Su voz baja, rápida, estaba cargada de una firmeza que me obligó a detenerme. Reconocí un apellido en medio de su discurso: Larraín. Negocios. Siempre había negocios.—Está todo bajo control —dijo, y su frase sonó más a conjuro desesperado que a certeza real. Sus dedos se apretaban sobre el teléfono, y por un instante vi vulnerabilidad que él no quería mostrar.Cuando anunció que visitaríamos el museo, no supe si lo hacía para distraerse o para distraerme. Tal vez ambas cosas. París tenía esa habilidad: ofrecernos escenarios donde fingi