Más tarde, cuando el yate ya no se balancea con la violencia de la tormenta y el ruido del mar se ha convertido en un murmullo lejano, alguien llama suavemente a la puerta del camarote de Jules.No es un golpe fuerte. Es casi tímido.Jules, que está sentada en la cama con una manta ligera sobre los hombros, se incorpora despacio. Aún se siente algo débil, pero mucho mejor que horas atrás. Camina hasta la puerta y abre.Del otro lado está Dauphine.La pequeña sostiene las manos juntas frente a su pecho, como si estuviera a punto de confesar algo muy importante. Lleva el cabello aún un poco húmedo y sus ojos grandes parecen más serios de lo habitual.—¿Puedo pasar? —pregunta con un hilo de voz.—Claro que sí, pequeña —responde Jules de inmediato, haciéndose a un lado.Dauphine entra despacio, observando el camarote como si fuera un lugar solemne. Da un par de pasos y luego se detiene, sin saber muy bien por dónde empezar.—Vine a… —comienza, pero se muerde el labio inferior— Vine a pe

La brisa nocturna se vuelve más fresca a medida que la cena avanza. Las copas ya no están llenas, el vino ha dejado un rastro oscuro en el cristal y las velas se han consumido lo suficiente como para derramar cera sobre el mantel. El mar sigue meciéndose con una calma engañosa, demasiado serena para lo que ocurre entre ellos.Jules se levanta despacio y se apoya ligeramente en la baranda del yate, dejando que el aire salado le acaricie el rostro, intentando despejar la cabeza… aunque no lo consigue del todo. Todavía siente el calor de la mirada de Alec sobre su piel, el eco de sus palabras durante la cena, la forma en que cada gesto suyo parece calculado y, aun así, peligrosamente íntimo.—Mira eso —dice de pronto, levantando el rostro hacia el cielo.Alec sigue la dirección de su mirada. Las estrellas brillan con una intensidad casi irreal, como si el océano las reflejara hacia arriba. El firmamento está despejado, limpio, y por un instante parece un lugar seguro donde posar los

Jules llega a la cocina sin saber muy bien cómo llegó hasta ahí.El trayecto desde la cubierta hasta el interior del yate es un borrón en su memoria. No recuerda haber bajado las escaleras ni haber cruzado el pasillo estrecho que conduce a la zona del personal. Sus pies se han movido solos, guiados por una necesidad básica: huir. Alejarse de él. Del dolor. De las palabras que aún le zumban en los oídos.Cierra la puerta tras de sí con más fuerza de la necesaria. El golpe seco resuena en el espacio amplio y pulcro de la cocina, devolviéndole un eco que la sobresalta un segundo. No le importa. Ahora mismo no le importa nada.Empieza a caminar de un lado al otro, como un animal enjaulado. Se pasa las manos por el cabello, lo enreda entre los dedos, lo suelta, vuelve a hacerlo. Respira rápido, demasiado rápido, como si acabara de salir de una carrera o de una caída libre.El corazón le late con violencia en el pecho. Está furiosa. Herida. Humillada.Las palabras de Alec siguen golpeá

La cocina está inundada por la luz suave de la mañana cuando Jules entra arrastrando los pies. Lleva el cabello recogido de cualquier manera y una expresión cansada, como si no hubiera dormido más que unos minutos. El aroma del café recién hecho flota en el aire, pero ni siquiera eso logra mejorar su humor.Evan está apoyado contra la encimera, taza en mano, revisando algo en su teléfono. Al verla, levanta la mirada y sonríe ampliamente.—Buenos días —saluda con un entusiasmo que a Jules le resulta casi ofensivo.Ella deja caer el bolso sobre una silla.—Buenos para quien los tenga —responde—. No creo que este sea el mejor de mis días.Evan arquea una ceja, divertido.—Vaya, alguien se ha levantado de mal humor.Jules suspira y se frota la cara con ambas manos.—Lo siento mucho, Evan. De verdad —dice al fin—. Estoy nerviosa. Estoy convencida de que hoy me van a despedir y… no era lo que tenía pensado cuando acepté este trabajo. Pero no es excusa para descargarme contigo. Tú no tiene

Alec se mueve por la oficina con una naturalidad que delata la costumbre. Cada gesto es preciso, controlado, casi elegante. Jules lo observa en silencio mientras él se acerca a la cafetera de diseño integrada en uno de los muebles laterales. No le pregunta si quiere café. No espera respuesta. Lo prepara.El sonido del vapor llenando la estancia rompe el silencio espeso que se ha instalado desde que entraron. Alec manipula la máquina con la soltura de alguien que ha repetido ese ritual cientos de veces. Ajusta la molienda, calibra la presión, observa el color del café caer en la taza como si fuera un pequeño acto de alquimia.Coloca dos cappuccinos sobre su escritorio antes de que Jules pueda decir una sola palabra.—Toma asiento, por favor —dice, señalando la silla frente a él.Jules no se mueve.Permanece de pie, con la mochila colgada del hombro, sintiendo cómo una batalla silenciosa se libra dentro de su pecho. Parte de ella quiere aceptar. Sentarse. Escuchar. Ayudar. Fingir q