El sol de la tarde se derrama sobre el Mediterráneo con una generosidad casi insolente.El agua brilla como una superficie viva, salpicada de destellos blancos, y el murmullo constante de las olas se mezcla con el sonido lejano de la ciudad. El puerto queda atrás mientras Jules camina junto a Alec, con Dauphine adelantándose unos pasos, incapaz de contener su energía.La cafetería aparece entre palmeras y mesas de hierro forjado, abierta al mar como si no tuviera nada que ocultar. Toldos claros, flores en macetas de cerámica y el aroma dulzón del azúcar recién caramelizado flotando en el aire.Jules se detiene apenas un segundo antes de entrar.—Es… precioso —murmura, más para sí misma que para ellos.Alec la observa de reojo. Hay algo en su expresión que le resulta nuevo. Una mezcla de curiosidad y asombro suave, como si el lugar estuviera despertando algo que llevaba tiempo dormido.—Bienvenida a un café parisino con vistas decentes —dice, con una media sonrisa—. La regla es simp

Alec se aparta del bullicio de la fiesta como si el ruido pudiera contaminarle la piel. Cada risa, cada copa que choca, cada comentario pronunciado con demasiada ligereza le resulta invasivo, casi ofensivo. Camina hasta uno de los extremos del yate, donde las luces se vuelven más tenues y la música llega amortiguada, distorsionada por la distancia y el viento. Allí, el murmullo de las conversaciones se diluye y queda sustituido por el sonido constante del mar golpeando suavemente el casco, rítmico, insistente, casi hipnótico.Se apoya en la barandilla con ambas manos, inclinando el cuerpo hacia adelante. El metal está frío bajo sus palmas, anclándolo al presente. Respira hondo una vez. Dos. Como si el aire salado pudiera limpiar algo que lleva adherido por dentro.Está molesto.No. Está cansado.Cansado de las miradas que se detienen un segundo de más. De las preguntas envueltas en sonrisas educadas, formuladas con una falsa inocencia que no engaña a nadie. Cansado de los nombres que

Alec recorre el pasillo que conduce al camarote de Dauphine con el cuerpo tenso, cada músculo preparado para reaccionar. No camina: avanza en silencio, midiendo cada paso, como si el suelo pudiera delatarlo. El yate parece demasiado silencioso en esa zona, como si el lujo, la música y las risas de la fiesta no tuvieran permiso para cruzar ese umbral invisible que protege —o debería proteger— a su hija.Ese silencio no es paz. Es espera.Su mano se cierra alrededor del picaporte antes incluso de que su mente termine de formular el miedo que lo acompaña desde que Jules pronunció ese nombre. No lo dice en voz alta, pero lo siente clavado en el pecho como una espina.Michello.El simple recuerdo le acelera el pulso. No es un miedo abstracto. Es concreto, antiguo, aprendido a golpes. Michello no amenaza: actúa. Y siempre encuentra la forma de hacerlo donde más duele.Abre la puerta con cuidado, conteniendo la respiración.El interior del camarote está en penumbra, iluminado apenas por

Jules camina casi sin sentir el suelo bajo sus pies. Sus pasos la llevan de forma automática al mismo pasillo lateral, a esa zona menos iluminada del yate donde horas antes había visto a Michello hablando con Evan. El recuerdo le arde en la nuca como una advertencia tardía.El aire allí es distinto. Más frío. Más denso.Su corazón late con fuerza, desacompasado, mientras una sola idea se repite en su mente como un martillo: Dauphine.¿Está bien? ¿Está asustada? ¿Está sola?La culpa se le enrosca en el pecho.Era mi trabajo cuidarla.Prometí protegerla.¿Y si le pasó algo porque yo no estuve?Aprieta los puños al caminar, respirando con dificultad. Está tan absorta en sus pensamientos que, por un instante, cree que su mente le está jugando una mala pasada cuando escucha una voz infantil a pocos metros.—…y entonces me compró este vestido tan bonito —dice la voz, animada—, pero me dijo que no podía ir a la fiesta y yo quería verla solo un poquito…Jules se detiene en seco.Ese timbre.E

Los ojos de Jules se abren de par en par cuando ve a Alec desabrochándose el primer botón de la camisa.El gesto es lento, deliberado, como si no tuviera ninguna prisa por llegar a ningún sitio… como si supiera exactamente el efecto que provoca.—¿Qué haces? —pregunta ella, completamente congelada en el lugar… y no precisamente por el frío.Alec alza la vista hacia ella. No se detiene. Sus dedos siguen trabajando con calma mientras sus ojos la sostienen con una intensidad tranquila, peligrosa. En sus labios se dibuja una media sonrisa, de esas que no se disculpan por existir.—No tiene mucho sentido meterse en el jacuzzi con ropa, ¿cierto?Jules abre la boca para responder… y la vuelve a cerrar. Su cerebro intenta reaccionar con lógica, recordarle que hay líneas que no deberían cruzarse, que es tarde, que están cansados. Pero su cuerpo va varios pasos por delante. El pulso le late fuerte en los oídos.Traga saliva.Lo piensa apenas unos segundos. Al fin y al cabo, Alec ya la ha vis