POV: IrinaGaspar dudó medio segundo, lo justo para que yo entendiera que ese «no quiero interrupciones» era de anoche. Asintió, me besó la frente y se marchó.—¿Estás bien? —preguntó Sofía en cuanto la puerta volvió a cerrarse.—Sí —respondí sin pensarlo—. Más que ayer.—Se te nota en la piel. —Tocó el borde de mi bata con dos dedos, cómplice—. Se te nota en los ojos.—A ti se te nota que quieres preguntarme algo y te estás conteniendo.—Me estás conociendo demasiado rápido —rió—. Solo quería saber si te sientes bien.—Sí —dije—. Curiosamente, sí. Como si tuviera más cuerpo. Como si respirar fuera otra cosa.—Bien —dijo, y se dejó caer en el borde de la cama. —Quería oír eso. Y quería decirte algo: si alguna vez necesitas hablar de lo que te asusta de él, puedes buscarme. Si necesitas hablar de lo que te gusta de él, también puedes buscarme, pero luego tendrás que pedirme perdón por sentir envidia.Sonrió. Sofía me saca risas incluso cuando no quiero.—¿Y tú? —pregunté—, ¿estás bien

POV: GasparEn casa, la luz nos recibió como si no hubiera pasado nada. Sofía apareció dos veces por el pasillo; la segunda vez, con una flor torcida que, según dijo, alejaba las malas vibraciones.Dante me lanzó una mirada rápida, de esas que preguntan sin pedir permiso. Iván, en cambio, no preguntó: se colocó donde debía y esperó órdenes.—Mañana quiero planos de la villa y de todo lo que la rodea, diez manzanas hacia el mar y tierra adentro —le dije a Dante—. Quiero saber quién respira a esa altura.Asintió y a Iván solo le di una palabra.—Discreto.Es un idioma que entiende mejor que nadie. Lo vi desaparecer por la escalera como si la casa se lo tragara para expulsarlo después convertido en una sombra dócil.Yo subí al tercer piso. Irina estaba descalza, sentada en el suelo junto al ventanal, con la falda del vestido formando un charco de tela a su alrededor.Se estaba recogiendo el cabello con un clip entre los dientes y con esa paciencia suya que parece una oración. La miré un

La fachada de nuestra nueva casa en Florencia parecía sacada de una película italiana.Era de piedra clara, con contraventanas verdes y buganvillas trepando por los balcones. Gaspar estaba de pie frente a la puerta, con las llaves en la mano, como si me estuviera regalando algo más que un techo.—Es nuestra —dijo, mirándome como si esa palabra fuera un voto.Dentro, el mármol claro reflejaba la luz cálida de la tarde. Las paredes respiraban historia: frescos antiguos cubrían los techos y cada ventana daba a un jardín donde el aroma del jazmín parecía esperarnos.La terraza principal ofrecía una amplia vista del río Arno, y el Ponte Vecchio se recortaba contra un cielo anaranjado.Gaspar me observaba mientras recorría cada rincón. Sabía que no me miraba a mí, sino a la casa.—¿Te gusta? —preguntó acercándose por detrás.—Es... perfecto —respondí, todavía fascinada.—No, perfecto eres tú aquí dentro.Me dio la vuelta, tomándome la cara entre las manos, y me besó con una calma que en él

POV: Irina—Esta noche vamos a salir —me dijo Gaspar mientras se ajustaba los gemelos frente al espejo.—¿A dónde?—A un evento privado. Viejos conocidos, algunos negocios... y tú. Quiero que todos sepan quién eres.La forma en que lo dijo me hizo sentir tanto orgullo como nerviosismo. Pasé más de una hora eligiendo un vestido negro de seda que se ajustaba a mi cuerpo como una segunda piel.Gaspar me miró de arriba abajo antes de salir, sonriendo con aprobación.—Perfecta.El lugar era un palacio renacentista adaptado para recepciones, con lámparas de cristal, techos pintados y música de cuerda de fondo.Desde el momento en que entramos, todas las miradas se posaron en nosotros. Gaspar caminaba con la seguridad de quien sabe que controla la sala; yo, tomada de su brazo, sentía su calor y su dominio en cada paso.No tardó en aparecer un tipo inmerso en el mundo de Gaspar, que sonreía de forma demasiado amplia para ser sincera. Sus ojos me recorrieron de arriba abajo con un descaro apen

POV: IrinaLa casa olía a mantequilla y eneldo. María había abierto todas las ventanas para que corriera el aire. Yo, con el cabello recogido en un moño apurado, intentaba darle forma decente a una docena de pirozhki.La cocina nueva parecía más luminosa que nunca: encimeras de mármol claro, una mesa de madera con las marcas de cuchillo que ya íbamos dejando nosotras y una pequeña radio que soltaba boleros italianos antiguos entre chasquidos.—Más harina —dijo María, palmeando la mesa—. Si no, se te pega y luego pasas el rato maldiciendo en ruso.—Yo no maldigo —mentí.María se rió por lo bajo y me dio un golpecito con la cadera.—Anda, princesa, hoy quiero verte con las manos blancas. ¿Cómo se llamaba la sopa que ibas a hacer?—Borsch. Con crema espesa. A Gaspar le gusta más de lo que admite.—Al señor le gusta todo lo que sale de estas manos —replicó, mirándome de arriba abajo—. Y lo sabes.Decidí concentrarme en la masa. Relleno de carne, cebolla rehogada y un toque de pimienta.Ce