El nuevo ciclo me pesó más que el anterior. No porque las inyecciones dolieran más —al contrario, ya casi mi cuerpo había aprendido a soportarlas—, sino porque esta vez lo sentía diferente. El médico había marcado las fechas con precisión quirúrgica: dosis de hormonas, ecografías, análisis… todo llevaba a ese segundo intento que decidiría, otra vez, mi destino en esta casa. El día de la transferencia amaneció con una calma extraña, ya no me sentía como la vez anterior, quizás porque ya tuve experiencia y sé que no es doloroso. Luca me acompañó como la primera vez, pero estaba distinto. Menos impaciente, menos explosivo, como si la furia que siempre lo rodeaba se hubiera escondido detrás de una máscara de frialdad. Se sentó a mi lado en el consultorio, sin soltar mi mano, aunque no dijo mucho. Cuando la tranferencia terminó, que esta vez fue un poco más lento que la anterior, nos sentamos a escuchar las recomendaciones del doctor. —Doce días otra vez —explicó el médico, con su tono

Los días después del segundo intento fallido se volvieron densos, como si la mansión hubiera inhalado la frustración que yo llevaba en el pecho y ahora me la devolviera multiplicada. Luca parecía decidido a no dejarme sola ni un instante. No importaba si estaba leyendo en la biblioteca, comiendo en silencio en el comedor o recostada en la cama, él siempre aparecía, con esa presencia que me sofocaba y al mismo tiempo me confundía. No era que hablara mucho, de hecho, apenas decía nada, pero su cuerpo siempre estaba cerca, demasiado cerca. Una mano sobre mi hombro para “acompañarme”, un roce deliberado cuando me pasaba un vaso de agua, la costumbre repentina de abrir él mismo la puerta de mi habitación como si fuese su derecho. Al principio lo toleré, porque una parte de mí quiso creer que lo hacía para asegurarse de que el proceso de aceptación funcionara, que su control era una especie de cuidado retorcido. Pero una noche, cuando lo encontré de pie frente a la ventana de mi cuarto, mi

El eco de mis pasos resonaba en la escalera principal de la mansión, ese monstruo de mármol que parecía diseñado para intimidar. Las lámparas colgaban sobre mí como coronas pesadas, y cada peldaño parecía extenderse más de lo necesario. Tal vez era el cansancio acumulado, o las pocas horas de sueño debido a mis noches en vela pensando en Luca, y en mis fallidas inseminaciones; pero el mareo me golpeó de repente, como una ola oscura que me cubrió de pies a cabeza. El mundo giró, los bordes de mi visión se desdibujaron, y mis rodillas flaquearon. Sentí cómo mi cuerpo se inclinaba peligrosamente hacia el vacío. El vértigo me arrancó un grito ahogado, pero antes de que el suelo me reclamara, unos brazos firmes me sujetaron. —¡Aria! —su voz, grave y dura, explotó a mi lado. Abrí los ojos apenas un segundo, lo suficiente para ver el rostro de Luca tan cerca que el aire entre nosotros parecía quemar. Sus manos, fuertes y decididas, me apretaban contra su pecho. Podía sentir la tensión de

La mansión no dormía nunca del todo. Aunque desde mis ventanas todo parecía calma, siempre había un murmullo que me recordaba que no era un hogar, sino una fortaleza. Pasos pesados en los pasillos, puertas que se abrían y cerraban, voces graves en un idioma que no siempre entendía. Eran hombres armados, hombres de Luca. Y cada vez que él desaparecía por la noche, ese movimiento aumentaba.No pude ignorarlo más. El recuerdo de su camisa manchada, de la urgencia en sus ojos la última vez que lo vi salir a medianoche, se había quedado tatuado en mi mente. Algo en mí necesitaba saber. Necesitaba ver con mis propios ojos lo que él hacía allá afuera.Esa noche esperé. Fingí dormir, pero mis oídos estaban atentos. Pasada la una de la madrugada, escuché lo que había anticipado: puertas cerrándose, pasos firmes y el rugido contenido de un motor en la distancia. Me levanté despacio, con el corazón latiendo tan fuerte que temí delatarme.Abrí mi puerta y me asomé al pasillo. Un guardia avanzaba

La mansión olía a humo y a polvo, como si aún flotara en el aire el eco del atentado. Aunque habían pasado apenas unas horas, la casa ya bullía con obreros y hombres de Luca reparando paredes y cristales. El ritmo era frenético, como si él no pudiera permitir que la herida en sus dominios quedara expuesta más de lo necesario. Doblaron la seguridad: hombres armados en cada esquina, camionetas negras entrando y saliendo, órdenes secas que resonaban en los pasillos. Era como vivir en un cuartel disfrazado de mansión.Pero lo que más me inquietaba no eran los disparos que habían agujereado las paredes, ni los escombros que los sirvientes recogían a toda prisa, sino él. Luca. Ese hombre que, incluso herido, parecía más temible que cualquier bala.Lo vi en su estudio, recostado en el sillón de cuero, con el abdomen vendado de manera impecable. Solo un roce, había dicho con desdén, como si una herida por arma de fuego fuese un rasguño sin importancia. Yo lo sabía, lo vi sangrar, lo sentí ard