O vestido branco de seda pura esvoaçava ao vento dos Alpes.As flores frescas adornavam a sacada do Château Marchand, onde Isabelle, de apenas 25 anos, observava o horizonte sem respirar. A música de cordas tocava uma valsa suave, enquanto os convidados brindavam o suposto conto de fadas que unia duas das maiores fortunas da Suíça.Mas Isabelle sentia-se como um pássaro com as asas cortadas, pronto para ser entregue a um lobo.Claude Lefevre, com seu terno impecável e sorriso cínico, parecia o genro ideal. Alto, moreno, olhos felinos, carismático com todos. Mas por trás do charme, havia algo que nem seus pais conseguiam ver — ou preferiam ignorar.Quando os portões do Château se fecharam e os carros dos convidados partiram, restou apenas o silêncio.A suíte era luxuosa, adornada com rosas brancas e cortinas de linho. Mas Isabelle tremia, sentada na beirada da cama, com os pés descalços no tapete de seda. Ainda usava o vestido branco, agora amassado e pesado.Claude saíra do banheiro c

A cama estava gelada.Mais uma vez, Claude não voltara para casa.Isabelle despertou com o som distante do relógio de parede marcando 08h00. O céu estava encoberto por nuvens pesadas, e a mansão silenciosa parecia ainda mais fria sem o barulho da presença do marido — que, quando vinha, deixava apenas ruídos de raiva e cheiro de cigarro.Ela se levantou em silêncio, como fazia todas as manhãs.Vestiu um robe de seda cor creme, amarrou-o com delicadeza, passou um creme leve no rosto e desceu os degraus de mármore em passos lentos. Seu reflexo nos espelhos dos corredores era o de uma mulher que já não esperava nada dos dias.Ao chegar à copa, encontrou a mesa impecável.Croissants frescos, chá de camomila em bule de porcelana inglesa, ovos mexidos, fatias de frutas cuidadosamente dispostas.— Bom dia, senhora Lefevre — disse Amélie, a cozinheira, com um leve sorriso. — A senhora dormiu bem?— Dormi, sim... obrigada — respondeu Isabelle, educada como sempre.Claire, a governanta, estava p

O velório de François e Geneviève Marchand foi marcado para as 11h da manhã, na Capela Imperial de Lausanne, reservada às grandes famílias suíças.Do lado de fora, os carros oficiais estacionavam em fila.Do lado de dentro, tudo era mármore branco, arranjos florais discretos e silêncio. Nenhum som era alto. Nem mesmo o lamento dos presentes. A tragédia fora súbita, e ainda pairava no ar como uma nuvem densa que todos evitavam nomear.As portas se abriram para os primeiros convidados: juízes, políticos, ministros, CEOs de multinacionais, herdeiros de impérios bancários e industriais. Todos vieram prestar homenagem ao casal Marchand — mas muitos também estavam ali por outro motivo:Isabelle. A única herdeira.A jovem de luto que, pela primeira vez em anos, se tornava o centro de toda a atenção....Isabelle chegou pontualmente.Vestia um vestido preto de luto midi, discreto, impecavelmente cortado, com mangas de renda fina e botões antigos no punho. Usava brincos de pérola e um pequeno

As cortinas da biblioteca foram abertas às oito em ponto.Claude já estava à mesa desde as sete, usando um terno azul escuro feito sob medida, dedos tamborilando o tampo de mogno enquanto aguardava a chegada dos executivos do Grupo Marchand-Lefevre.Isabelle ainda não havia descido.Mas ele não precisava dela.— Serviremos café completo — ordenou à governanta. — Nada de ambiente de luto. Isso aqui é uma empresa. Não um velório eterno.Claire não respondeu. Apenas assentiu com um leve aceno e se retirou.Na cabeça de Claude, a estratégia era clara: comandar com autoridade enquanto Isabelle ainda estivesse emocionalmente vulnerável. Afinal, o mundo dos negócios não aguardava corações partidos.Isabelle desceu uma hora depois.Estava pálida, o rosto cansado. Usava uma blusa de seda creme e calça preta de alfaiataria. Elegante, mas visivelmente abatida.Claude levantou-se para receber os executivos ao lado dela, como se fossem um casal perfeitamente unido.— Senhores, esta é minha esposa.

O céu amanheceu em um tom opaco de cinza, tão sem vida quanto os olhos de Isabelle ao se encarar no espelho. Os cabelos escuros, ainda úmidos do banho, caíam lisos até o meio das costas, e seu rosto — sem maquiagem, sem expressão — refletia apenas cansaço. Cansaço de viver, de lutar contra a própria apatia, de carregar nos ombros o peso de um luto que mal tivera tempo de sentir.Ao descer as escadas, Claire a aguardava com um leve aceno de cabeça e um café servido com esmero. Nada em sua vida era desleixado — exceto o próprio coração.Claude já a esperava na biblioteca, com um sorriso forçado no rosto e uma pasta de couro repousando sobre a mesa de mogno. Tinha o olhar de quem já decidira tudo antes mesmo de qualquer conversa.— Amor, os advogados prepararam os documentos. Formalidades. Precisamos manter o império funcionando — disse ele, arrastando as palavras com uma calma perigosa.Isabelle sentou-se, ajeitando o tailleur grafite sem pressa. Olhou para os papéis que lhe foram esten