La cena avanzaba bajo el cálido resplandor de las lámparas antiguas. Afuera, el invierno vestía la Mansión Moore con un frío elegante, como si la nieve hubiese firmado un contrato de silencio. Todos estaban presentes: Camille y Lucie intercambiaban miradas cómplices, Noah sostenía su copa sin tocarla, James hablaba poco, y Celeste mantenía una sonrisa discreta. Beatrice observaba con sus ojos afilados y su postura impecable, como siempre un paso más allá de todos.

—Será una semana —dijo finalmente Beatrice, en respuesta a la pregunta que James había lanzado al aire como si no esperara respuesta—. Siete días en la Riviera. En mi casa de Riva del Sole.

James, que había inclinado el rostro hacia ella con curiosidad, se limitó a asentir.

—Perfecto. Tendré que coordinar algunas llamadas —murmuró.

Beatrice lo ignoró con clase.

Camille, aprovechando que Isabelle estaba a su lado, se inclinó hacia ella y susurró:

—Justo para tu cumpleaños…

Isabelle giró hacia ella con una sonri