El sol de Moscú descendía lentamente, tiñendo el cielo con pinceladas de oro y escarlata. Desde la ventana de la habitación principal de la mansión Baranov, se contemplaba cómo la luz del día cedía terreno a la penumbra, dejando tras de sí un resplandor que parecía incendiar las cúpulas lejanas y los tejados nevados. El invierno ruso mantenía el aire frío y cortante, pero en el interior, la calidez se expandía como un refugio secreto.Alexandra, aún envuelta en la sabana blanca que abrazaba su figura, se levantó de la cama. La tela apenas cubría lo necesario, y con cada paso dejaba entrever la delicadeza de su piel aun con marcas de la entrega con Mikhail.Sus pies descalzos se deslizaron sobre el mármol pulido mientras se dirigía hacia el baño. Allí, giró las llaves del jacuzzi, y el agua comenzó a llenarse con un murmullo que rompía el silencio de la habitación.El vapor ascendió lentamente, creando una bruma suave que convertía aquel espacio en un santuario íntimo. La luz anaranjad

Mikhail Baranov no necesitaba anunciar sus movimientos, pero aquella mañana la mansión entera sabía que el patriarca se preparaba para un viaje que no era uno más en la agenda. San Petersburgo no era solo un destino, era un escenario donde las sombras se arrastraban entre los muros de mármol y los canales, un lugar donde las alianzas podían convertirse en traiciones con la misma facilidad con la que se encendía un cigarro. El hombre ya se encontraba en su Punto estratégico y secreto.En aquella habitación, la luz del Sol atravesaba las cortinas pesadas, bañando de tonos metálicos la figura de Mikhail frente al espejo. Con movimientos calculados, abotonaba su camisa de seda negra, cubriendo el torso marcado por la disciplina y las cicatrices de un hombre que había sobrevivido a demasiadas guerras. Sobre aquella segunda piel colocó un traje oscuro a la medida, de líneas perfectas que delineaban la elegancia propia de un emperador moderno.La corbata, de un rojo profundo, era más que un

El eco del disparo todavía flotaba en el aire cuando Mikhail Baranov se tambaleó hacia atrás. La bala le había alcanzado en el costado izquierdo, arrancándole un gruñido contenido. No fue un grito, no fue un lamento; fue apenas un resoplido de dolor, porque hasta herido, Mikhail no daba el gusto a sus enemigos de verlo quebrarse.Su mano derecha se apretó contra la herida, mientras la otra seguía aferrada al arma. El tiempo pareció detenerse por un segundo. La niebla, la pólvora, los gritos, todo se volvió un murmullo lejano.—¡Señor! —la voz de Viktor resonó, pero no fue él quien reaccionó primero.Dimitri, el más antiguo de los hombres de Baranov, se lanzó hacia él. Con una fuerza brutal, lo sujetó por el brazo y lo mantuvo en pie. La sangre manaba oscura entre sus dedos, manchando el traje impecable del Zar del Inframundo.La mirada de Mikhail, aún fría a pesar del dolor, se clavó en Dimitri.—No... detengan el cargamento... —murmuró con voz ronca.Dimitri asintió sin dudar. Ya lo

El silencio de la habitación era profundo, interrumpido apenas por el leve pitido de las máquinas médicas que confirmaban lo que en realidad importaba: Mikhail Baranov seguía con vida. Alexandra estaba sentada en un sillón de terciopelo azul junto a la cama, con una copa de vino aún intacta en su mano derecha, observándolo. Sus ojos azules, enmarcados por la luz tenue de la lámpara, se mantenían fijos en aquel hombre que, incluso en reposo, parecía dominar el espacio.El impacto del disparo había dejado huella, pero no había conseguido doblegarlo. Y ahora, tendido entre sábanas blancas, con el torso vendado y el rostro ligeramente más pálido que de costumbre, Mikhail parecía un rey herido… uno que no aceptaría jamás la derrota.Alexandra dejó la copa en la mesa auxiliar y se inclinó ligeramente hacia él. La fuerza que proyectaba aquel hombre era tan brutal que incluso inconsciente había hecho que su corazón se agitara; pero ahora, con los ojos azules de Mikhail abiertos y mirándola fi

La noche había caído sobre Moscú con la crudeza de un invierno que no perdonaba. Afuera, la lluvia golpeaba contra los ventanales de la Mansión Baranov como un tambor implacable, acompañada por ráfagas de viento que hacían crujir los árboles del jardín. El cielo estaba completamente cubierto de nubes densas, y cada relámpago que rompía la oscuridad proyectaba sombras inquietantes sobre la ciudad. Era una noche fría, áspera, la clase de noche en la que muchos buscaban refugio en sus hogares.Dentro de la mansión, sin embargo, el ambiente era distinto. Allí, en la suite principal, el calor de la chimenea encendida ofrecía un contraste perfecto al caos de afuera. El resplandor del fuego bañaba la habitación en tonos dorados y anaranjados, reflejándose en los muebles de caoba y en los cristales de los candelabros. Era un escenario íntimo, uno que parecía pertenecerles solo a ellos.Mikhail, aún con el peso del disparo en su cuerpo, se dejaba guiar por Alexandra. Ella, con su porte elegant