La mansión Orlova permanecía sumida en un silencio casi solemne. Desde la ventana del cuarto principal, la noche de Moscú parecía un cuadro congelado: luces lejanas, el humo de alguna chimenea perdiéndose entre la bruma y, más allá, el aullido distante de algún perro que recordaba lo salvaje que podía ser la ciudad bajo aquella calma aparente. Alexandra Morgan se recostó contra los cojines, todavía con la bata de seda cayendo suavemente por sus hombros. Se había servido otra copa de whisky, la tercera desde que llegó, y la bebida ardía como fuego líquido mientras descendía por su garganta. Dejó el vaso sobre la mesita de noche, con el hielo girando perezosamente, y se acomodó en la cama. El edredón oscuro contrastaba con la palidez de su piel y con su cabello cayendo en desorden sobre la almohada. Allí, en ese instante, parecía una reina en su trono, rodeada de lujo y poder, pero con un fuego interno que ninguna riqueza podía apagar. Porque había algo que no la dejaba en paz. Mikha

Minutos después el hombre descendió las escaleras con esa calma imponente que siempre lo acompañaba, su chaqueta negra ajustada, el reloj de lujo brillando en su muñeca. Alexandra Morgan iba a su lado, impecable con su traje de negocios, la mirada serena y el porte de quien estaba acostumbrada a tener el mundo a sus pies. La puerta principal se abrió con un murmullo metálico cuando Mikhail hizo una seña. Afuera, el Aston Martin DB11 negro esperaba, su carrocería brillante reflejando la luz del amanecer. No permitió que otro condujera esa mañana. Para él, ese breve trayecto con Alexandra era un ritual privado, un espacio en el que no había subordinados ni amenazas, solo el rugido del motor y el silencio compartido entre ambos. Mikhail tomó el volante con la precisión de un hombre que controlaba cada detalle de su vida. Alexandra ocupó el asiento del copiloto con un movimiento elegante, y en cuanto el auto abandonó la Mansión Orlov, Moscú comenzó a desplegarse ante ellos: amplias aven

Eran las doce de la medianoche. El silencio de Moscú parecía un velo pesado sobre la ciudad, roto apenas por el rumor lejano de un motor, el crujido del hielo en las calles y el eco distante de un perro callejero. Dentro de la mansión, el mundo se reducía a un solo punto de calor: ellos dos. Alexandra y Mikhail. Amo y señora de un destino marcado por la oscuridad, pero ahora desnudos de poder, desnudos de armas, despojados de todo salvo del deseo que los consumía.La luz tenue de la lámpara apenas rozaba el contorno de sus cuerpos, dibujando sombras largas en las paredes como si incluso la penumbra quisiera espiar el secreto de esa unión. Alexandra llevaba aquella bata de seda, ligera como un susurro, que parecía haber nacido para deslizarse entre sus dedos, para ceder al roce de su piel contra la de él.Mikhail, con la firmeza de un hombre que sabe que todo le pertenece y, sin embargo, se contiene para no destruir lo que más anhela, alzó la mano y dejó que sus nudillos recorrieran la

El cielo de Moscú nuevamente estaba empezando a teñirse de un gris metálico aquella mañana, reflejando la severidad que dominaba la capital rusa. Desde la base de la Torre Baranov, los transeúntes levantaban la vista hacia aquel coloso de vidrio y acero, símbolo de poder y control. Para muchos, la torre era más que un edificio corporativo: era una advertencia, un recordatorio silencioso de quién realmente movía los hilos en la ciudad. Mikhail Baranov ascendió directamente hasta el último piso, acompañado por la escolta habitual de hombres de negro que mantenían alejadas las miradas indiscretas. Sus pasos firmes resonaban en el mármol del vestíbulo privado que daba acceso a su oficina, y como siempre, no fue necesario que dijera una sola palabra: los asistentes se apartaban a su paso, reverenciando la fría autoridad que emanaba de él.La puerta de la oficina se abrió con suavidad, revelando un espacio diseñado para imponer. Paredes de cristal que ofrecían una vista panorámica de Moscú

La tensión era un filo invisible que atravesaba el aire del salón privado del hipódromo. Ilya Petrov seguía sentado, rígido, con las manos crispadas sobre la mesa de mármol. El whisky en su copa había quedado olvidado, y el color de su rostro había virado a un tono ceniciento. Alexandra Morgan lo observaba de pie, erguida como una reina que acababa de dictar el destino de un súbdito.Había lanzado la bomba, y el silencio posterior era la prueba de su impacto.—Usted… —Ilya intentó hablar, pero su voz se quebró, revelando lo que sus gestos trataban de ocultar—. Usted no sabe lo que dice.Alexandra ladeó la cabeza con una sonrisa fría, cargada de desprecio elegante.—Oh, créame que lo sé —respondió, con esa calma peligrosa que helaba la sangre—. Sé más de lo que imagina. Sé que toda su vida ha sido una fachada. Negocios, poder, mujeres en sus brazos… todo un teatro diseñado para ocultar lo que realmente es.El rostro de Ilya se contrajo, un destello de furia brilló en sus ojos, pero ens