—Siguiente —dice la voz femenina tras el escritorio, sin levantar la vista de los papeles. Traza una cruz roja en la esquina del último currículum y saca el siguiente de la carpeta.Él entra al escuchar su llamado y echa un vistazo alrededor. Las paredes grises están decoradas con cuadros en blanco y negro de Marilyn Monroe, dando al lugar un aire moderno. Con paso seguro, avanza hacia las sillas frente a la joven, aparta una y se sienta. El hombre, de cabello castaño, se ajusta la camisa del traje—que se ajusta a su figura atlética—y apoya las manos sobre las piernas con un gesto que delata cierta arrogancia.—Buenos días, señor Anderson —saluda ella, pronunciando su apellido con dificultad mientras sus ojos verdes se clavan en los suyos, negros y profundos.—Richard Andersen —corrige él, deslizando la mirada hacia el organizador con forma de panda sobre el escritorio.—Ah, señor Andersen. Impresionante currículum —reconoce, jugueteando con un rizo café que cae sobre su blusa rosa pa

El hombre recorría su apartamento con una toalla en la cintura y el teléfono en la mano. Un vaso de whisky lo esperaba en la isla de la cocina mientras buscaba hielo.—La odio, físicamente la odio. Por poco me da un infarto —se desahogaba.—Tranquilo, amor. Pero esto nos da información valiosa —respondió la voz calculadora al otro lado.—¿Y qué harás? ¿Recorrer la selva peruana? ¿Sabes cuántas especies hay allí? —Dio un trago y se dejó caer en el sillón—. ¿Cuándo regresas? —intentó cambiar de tema.—En unas semanas, si todo sale bien. Me preocupa distraerte.—Sabes que lo harás —revolvió el hielo con el dedo—. Distráeme un poco, me lo merezco después de casi necesitar marcapasos.—Cierra los ojos —pidió ella, y su voz se filtró en su mente—. Imagina que estoy frente a ti.—Espera —se colocó el manos libres—. Ahora sí. ¿Qué llevas puesto? —cerró los ojos, visualizando su cuerpo maduro, curvas pronunciadas, caderas anchas y pechos exuberantes.—Estoy con esa lencería roja que tanto te g

**Flashback**El joven la vio bajar del auto y comenzó a seguirla. Ella notó su presencia y apuró el paso, pero él hizo lo mismo. Al doblar la esquina, una zancadilla bien colocada lo hizo rodar por el suelo. Denise se colocó sobre él, presionando un taser contra su cuello.—¡Diablos, Denise! ¿Era necesario? —protestó, frotándose las rodillas lastimadas.—¡Idiota! Eres más que idiota —se levantó, tentada a electrocutarlo para ver si así se le acomodaban las neuronas—. ¿Qué haces siguiéndome?—Quiero hablar contigo —dijo, levantándose y siguiéndola.—¿Qué parte de "no quiero verte ni en pintura" no entendiste? ¿Era el estilo abstracto o el realista? —introdujo la llave en el portón con manos temblorosas. Él impidió que cerrara, metiendo el pie a tiempo.—¿Vas a tirar tres años de relación así? —sus palabras la hicieron detenerse. La rabia comenzó a hervir en sus venas.—¿Yo? ¿Yo soy la culpable? —levantó un dedo acusador—. ¿Ahora debo perdonar que seas un imbécil egocéntrico, mujeriego