Samuel permaneció arrodillado junto al artefacto inerte, con el olor a ozono y plástico quemado impregnando el aire. Las sirenas se acercaban, transformándose de un lejano presagio a un aullido estridente que rasgaba la noche justo frente a la verja principal. Luces azules y rojas destellaban a través de las ventanas rotas, pintando la habitación violada de Lion y Olivia con los colores de la emergencia.No había tiempo para el alivio.Los nanobots, sobre exigidos, le reportaban una oleada de datos fríos: adrenalina en descenso, cortisol elevado, microfibras musculares dañadas por el esfuerzo sobrehumano. Y, en otra habitación, los signos vitales de Gabriel elevándose del letargo hacia la confusión y el pánico.Se levantó con un esfuerzo, ignorando la fatiga que amenazaba con hundirlo. Su mirada pasó del artefacto al pasillo. El mercenario seguía ahí, inconsciente, convertido en un paquete de problemas con respiración irregular. Evidencia.El sonido de llantos ahogados y movimientos to

El silencio que siguió a la declaración de Samuel era más denso que el de la noche anterior. No era la ausencia de sonido, sino la presencia de demasiadas palabras no dichas, de verdades que se agitaban bajo la superficie como bestias enjauladas. El resplandor pálido del amanecer, filtrándose a través de los altos ventanales de la biblioteca, no traía calidez. Iluminaba el polvo suspendido, los vasos vacíos y las caras demolidas, convirtiendo la habitación en un cuadro de desolación post-bélica.Lion fue el primero en romper el hechizo. Se levantó del sillón como si cada año de su vida pesara una tonelada extra. Su mirada, siempre imperturbable, mostraba ahora una fractura profunda, una rendija por donde asomaba algo que Samuel nunca le había visto: culpa.—Olivia, Gabriel —su voz era grave, desprovista de su autoridad habitual—, necesito hablar con Samuel. A solas.Gabriel abrió la boca para protestar, una chispa de dolor e indignación en sus ojos. ¿A solas? ¿Después de lo que acabab

El Globe Theatre, reconstruido en la ribera sur del Támesis, era un fantasma de madera y yeso contra el cielo crepuscular de Londres. Para Samuel, cruzando el puente de Millennium con la soledad de un lobo herido, no era un monumento a Shakespeare, sino una trampa perfectamente escenificada. El "teatro de la memoria". Un lugar para representar papeles, para decir mentiras que sonaban a verdad. O para que una verdad aterradora saliera a escena.El auricular en su oído era su único lazo con Gabriel, cuyo trabajo desde la sala de servidores era ahora el centro de mando de una operación clandestina.—Estás limpio por ahora —la voz de Gabriel sonaba tensa, el clic de teclados de fondo como un contrarritmo ansioso—. Las cámaras de tráfico en un radio de tres manzanas muestran actividad normal. Demasiado normal. No hay signos de la furgoneta que movió al mercenario, ni de escuchas policiales. Es como si… esperaran.—Esperan el intercambio —murmuró Samuel, bajando la mirada mientras un grupo

El regreso a la mansión Winchester tuvo la cualidad de un sueño febril. La distancia entre los Highlands y Londres se disolvió en una bruma de silencio cargado, roto solo por el zumbido de los motores del jet y el crujido de las páginas del diario de Seraphina bajo los dedos de Samuel. Gabriel pilotaba, sus movimientos precisos pero mecánicos, mientras su mente procesaba el ultimátum del Doctor Vance como una ecuación sin solución positiva.Samuel no leía el diario; lo **absorbía**. Cada palabra de su madre, trazada con una caligrafía elegante y urgente, era un espejo de su propia existencia. Hablaba del "milagro envenenado" en su vientre, de su lucha para purgar el mercurio, de su horror al descubrir la Fase Omega. "Lion ve un arma", escribía en una entrada marcada por manchas que podían ser lágrimas. "Yo veo a mi hijo. Y si tengo que elegir entre este mundo y el suyo, elegiré incendiar el primero".Ella había escondido los datos no para proteger a Lion, sino para darle a Samuel, cua

El auditorio principal del Centro de Convenciones de Zürich era una caverna de luz fría y madera de arce claro. Olía a café caro, a perfume discreto y a la ambición aguda de quinientas personas vestidas con la elegancia severa del poder tecnológico. En el escenario, bajo un haz de luz perfectamente calculado, el Doctor Alistair Vance, de Kronos Holdings, desgranaba con una sonrisa de patriarca benévolo las maravillas de la "biorremediación neuronal". Sus palabras, suaves y persuasivas, hablaban de curar el Alzheimer, de restaurar movilidad. Nada sobre control. Nada sobre armas.En la tercera fila del sector VIP, Lion Winchester asentía con gesto grave, la máscara del magnate filántropo firmemente en su lugar. A su lado, Olivia, con un vestido de seda color humo y una joya de diamantes en el cuello que sentía como un dogal, sonreía con los labios mientras por dentro se desgarraba. Cada palabra de Vance era una mentira elegante que apuntalaba la jaula que querían para Samuel. Y el secre