Beatriz, presa del pánico y sintiendo los primeros y traicioneros efectos del fármaco recorriendo sus venas, una calidez falsa, un mareo ligero, se puso de pie tambaleándose. Con un último grito desgarrador de rabia y miedo, empujó a un guardia y salió corriendo del estudio como un alma que lleva el diablo, su desesperada huida resonando por los pasillos de la mansión.Nadie la siguió. Su destino, a partir de ese momento, era asunto suyo.Beatriz irrumpió en la fría tarde de la ciudad, con el viento helado azotando su piel ya cálida. La droga comenzaba a nublar sus pensamientos, a difuminar los bordes de la realidad. El pánico era un animal salvaje corriendo en su pecho. Necesitaba llegar a un hospital. Ahora.Con la visión borrosa, corrió hacia la calle, alzando una mano temblorosa hacia los faros que se aproximaban. Un sedán negro, elegante y discreto, se detuvo bruscamente junto a ella. Sin pensar, abrió la puerta trasera y se desplomó en el asiento, jadeando.—Al hospital… por fav

La luz del amanecer se filtraba suavemente por las cortillas de seda del dormitorio, iluminando el perfil de Olivia donde yacía despierta. Lion se movió a su lado, y su brazo, pesado y protector, buscó instintivamente su cintura para atraerla hacia sí. Era un gesto habitual, un recordatorio mudo de su presencia, de su posesión amorosa. Pero esta vez, Olivia no se dejó envolver. Se giró lentamente para mirarle, y la expresión en sus ojos lo detuvo en seco.No había dolor, ni rabia, ni la confusión desgarradora de la noche anterior. En su rostro se dibujaba una serenidad tan profunda que resultaba casi sobrecogedora. Era la calma que sigue a la tormenta, cuando todo ha sido arrasado y solo queda la verdad, desnuda e incontrovertible.—No hace falta, Lion. —Dijo su voz, clara y tranquila, como la superficie de un lago en un día sin viento.Él frunció el ceño, confundido.—¿El qué, cariño?—Consolarme. Abrazarme como si se me hubiera muerto alguien, explicó ella, incorporándose en la cama

La luz pálida del amanecer se filtraba a través de las gruesas cortinas de la suite de hotel, iluminando jirones de lujo desordenado. Ropa esparcida por el suelo, una botella de champán vacía sobre la mesita de centro, y el aire cargado con el dulce y rancio aroma del sexo y la decadencia.Beatriz Hale se incorporó perezosamente entre las sábanas de satín, dejando al descubierto su torso desnudo. Su piel, pálida y suave, contrastaba con las arrugas que la almohada había marcado en su mejilla. Sus ojos, verdes y astutos, siguieron con calculada indiferencia la figura del hombre que, de espaldas a ella, se vestía con movimientos rápidos y eficientes.Era un hombre de espalda ancha, con el torso musculoso y un tatuaje discreto junto al omóplato, un detalle que Beatriz había encontrado excitante en la oscuridad, pero que ahora le parecía vulgar a la luz cruda de la mañana. Se abrochaba la camisa blanca con dedos que apenas temblaban, evitando su reflejo en el espejo del armario.—No olvid

El crujido de la grava bajo los neumáticos del sedán de Caleb anunció su regreso a la mansión Winchester, esa jaula dorada que ahora sentía más fría y opresiva que cualquier oficina. El sol de la tarde se reflejaba en las imponentes ventanas, cegador, pero sin calor. Allison, que había estado esperando junto a la ventana del vestíbulo desde que su Mercedes negro desapareció por la mañana, se ajustó el sencillo vestido de punto y se alisó el cabello. Una máscara de esposa serena y preocupada se posó sobre sus facciones, tan cuidadosamente aplicada como su maquillaje.La puerta principal se abrió con su habitual susurro de bisagras aceitadas. Caleb apareció, con su silueta recortada contra la luz exterior. Parecía cansado, tenía los hombros ligeramente encorvados bajo la fina lana de su abrigo de invierno. Pero era un cansancio diferente al de la fatiga laboral. Era una pesadez del alma, una resignación que Allison reconoció con un instinto afilado por años de observación y manipulación

La luz tenue del camerino era cálida, íntima, un pequeño universo de calma artificial en el corazón del colosal Teatro de la Ópera. Olivia se quedó inmóvil frente al espejo iluminado, observando a la mujer que le devolvía la mirada. No era la Olivia Hale, la hija no deseada, la exesposa traumatizada. Tampoco era solo Olivia Winchester, la consorte de un hombre poderoso. Era Olivia, la violinista. Y esta noche, ese era el único nombre que importaba.Su vestido era de un largo y sencillo modelo de seda color ébano, caía en pliegues perfectos. No llevaba joyas, solo los reflejos azabaches de la tela y la palidez solemne de su rostro. Sus manos estaban descansando sobre el regazo, eran instrumentos preciosos y frágiles. Las observó, memorizando cada línea, cada callo sutil ganado en horas de práctica. Eran sus armas y su voz.Un leve temblor, imperceptible para cualquiera que no fuera ella, le recorrió los dedos. Lo apretó contra el muslo. No. Hoy no.Esta era su segunda presentación desd