El telón de terciopelo rojo cayó por última vez, pero el eco de los aplausos aún vibraba en las paredes del teatro y, sobre todo, en el pecho de Olivia. Entre bastidores, el mundo se había transformado en un torbellino de abrazos, felicitaciones y el zumbido eléctrico del triunfo. Deborah, con una rara sonrisa de genuina emoción, la estrechó con fuerza.—Lo has logrado, Olivia. No ha sido una interpretación, ha sido una consagración. —Le susurró al oído, y Olivia pudo sentir la fiereza contenida en su voz.Ella asintió, aturdida por la descarga de adrenalina y la abrumadora ola de afecto. Sus dedos, aún hormigueantes por el contacto con las teclas, temblaban levemente. Buscó con la mirada entre el gentío, anhelando encontrar a Lion, ver la confirmación de su orgullo en sus ojos, sentir el refugio de sus brazos. Pero antes de que pudiera abrirse paso hacia él, una figura se interpuso en su camino.Era un hombre de mediana edad, impecablemente trajeado con un traje de un gris perla que

El Cómplice ArrepentidoLa suite presidencial era ahora un teatro de horrores. Julián Mercer, o quien fuera ese hombre, había cruzado un umbral del que no había retorno. Su plan, concebido en la arrogancia y la codicia, se estaba desmoronando ante sus ojos, transformándose en una pesadilla que nunca imaginó.Cuando los dos encapuchados arrastraron a una Olivia semiconsciente hacia la suite, él los había seguido con el corazón latiéndole con fuerza. Las órdenes eran claras: montar una escena comprometedora, algo que humillara a Olivia y, por extensión, golpeara a Lion en su punto más vulnerable, su orgullo de esposo. "Quiero que Winchester la vea desvalida, expuesta, en una situación que no pueda explicar", le había dicho la voz al otro lado del teléfono, la voz que sostenía sus deudas y sus ambiciones. "Pero no la lastimen físicamente. Solo es teatro."Pero el teatro se estaba convirtiendo en algo demasiado real. Los encapuchados, dos hombres de manos callosas y miradas vacías que olí

La primera bocanada de conciencia fue un puñal de dolor en las sienes de Olivia. Un olor penetrante a cloroformo aún se aferraba al interior de su nariz, mezclado con el aroma a limpio y neutro de las sábanas de algodón de su propia cama. La luz del amanecer, suave y dorada, se filtraba por las persianas de su dormitorio en la mansión de Lion, pero no traía consuelo. Solo iluminaba los ecos de la pesadilla.Giró la cabeza y ahí estaba él. Lion, sentado en un sillón junto a la cama, inmóvil como una escultura de ira solidificada. No dormía. Sus ojos, inyectados en sangre y con unas ojeras profundas, estaban fijos en ella, pero al ver que despertaba, su expresión no se suavizó. Se intensificó. Era la mirada de un hombre que había visto el abismo y estaba listo para arrojar a otros dentro.—Lion… —Su voz era un rasguño, un hilo de sonido.Él se inclinó hacia adelante, tomándole la mano con una fuerza que era a la vez un ancla y una jaula.—¿Recuerdas algo? ¿Algo más de lo que pasó? —Preg

La biblioteca de Caleb en su apartamento de la ciudad era un espacio frío y despersonalizado, un reflejo perfecto del vacío que ahora sentía en su interior. Los estantes de caoba estaban repletos de libros de economía y derecho que nunca leía, y el retrato de su abuelo, el patriarca Winchester, lo observaba desde la chimenea con una severidad que parecía acusadora. El aire olía a polvo y a whisky caro, la botella de Macallan de veinticinco años que sostenía en la mano temblorosa ya estaba medio vacía.La confesión de Mercer, el fallido ataque a Olivia, la mirada asesina de Lion… todo se derrumbaba a su alrededor. Su exilio, que había creído el punto más bajo de su vida, ahora parecía un paraíso perdido comparado con el abismo que se abría ante sus pies. Lion no mostraría piedad. Y lo peor, lo que más le quemaba las entrañas, era la creciente certeza de que había sido un peón. Un títere cuyos hilos no controlaba.Con un gruñido de rabia y desesperación, arrojó el vaso de cristal pesado

La luz del mediodía se filtraba a través de las cortinas de seda del apartamento de Caleb, iluminando motas de polvo que danzaban en el aire quieto. Él yacía en el sofá, con la camisa arrugada, la corbata floja, y un vacío existencial anclado en el pecho. La botella de whisky en la mesa de centro estaba casi vacía, testigo mudo de una noche de angustia y una mañana de resaca moral. Encendió el televisor de plasma con el control remoto, buscando un ruido blanco que ahogara el zumbido de sus pensamientos.La pantalla se iluminó con la imagen de una presentadora de noticias, con su rostro serio y su peinado impecable. "...mientras continúan las especulaciones sobre el violento altercado en el Hotel Windsor anoche, fuentes cercanas a la familia confirman que Olivia Winchester, esposa del magnate Lion Winchester, fue ingresada de urgencia en la Clínica Mansfield para una evaluación médica exhaustiva tras la terrible experiencia."Caleb se irguió de golpe, como si le hubieran aplicado una d