El Salón del Consejo Real nunca había parecido tan imponente como en esta mañana de octubre, cuando las primeras hojas doradas comenzaban a caer sobre los jardines del palacio como lágrimas de los dioses. Isabella observó desde la galería superior —un privilegio que había tenido que negociar con Lady Cordelia mediante una promesa de asistir a tres lecciones adicionales de protocolo— como los miembros del Consejo tomaban sus asientos con la solemnidad de jueces en un tribunal sagrado.La mesa circular de roble negro brillaba bajo la luz de las velas, reflejando los rostros tensos de los doce consejeros más poderosos de Eldoria. Lord Darius Blackthorne ocupaba su lugar con la elegancia predatoria de siempre, sus dedos tamboreando sobre la madera pulida en un ritmo que Isabella había aprendido a asociar con la planificación de movimientos estratégicos. A su derecha, Lady Morgan

 La Torre de los Susurros había sido nombrada así por las corrientes de aire que atravesaban sus ventanas góticas, creando sonidos que los antiguos reyes interpretaban como voces del más allá. Isabella había subido los doscientos escalones de piedra gastada no por superstición, sino porque era el único lugar en todo el palacio donde podía estar segura de que nadie la seguiría. Las rodillas le temblaban tanto por el esfuerzo físico como por el peso emocional de los últimos días.Los archivos reales habían revelado verdades que habrían sido mejor dejadas en las sombras. La línea de sangre que compartía con la realeza de Eldoria no era un accidente de la historia, sino el resultado de una profecía que había guiado las decisiones de los monarcas durante tres siglos. Su padre, el humilde orfebre, había sido elegido cuidadosamente