O pequeno café de esquina era uma ilha de normalidade em meio ao turbilhão que sua vida se tornara. Naquela manhã fria, envolta numa penumbra cinzenta que prometia chuva, o local estava particularmente silencioso.Olívia estava sentada em uma mesa no canto, com o celular aberto na tela de um currículo que parecia pertencer a outra pessoa, de outra vida. "Experiência em gestão de projetos... fluente em três idiomas..." As palavras dançavam em sua visão, mas sua mente, traiçoeira, insistia em vagar para longe dali, para mansões sombrias, olhares gelados e segredos enterrados sob alicerces de mentiras.Ela respirou fundo, o ar morno e doce do café enchendo seus pulmões. Concentre-se, ordenou a si mesma. Reconstruir. Um tijolo de cada vez. Uma vaga de emprego, um salário próprio, uma vida longe do veneno dos Moretti.Ela estava tentando. Com cada fibra de seu ser cansado, ela tentava.Até que a campainha da porta tilintou, suave e inocente, e o mundo que ela lutava para erguer desabou mai

Quando Ian saiu do quarto, o corpo pesado como chumbo e a mente um turbilhão de verdades dolorosas que a terapia havia desenterrado, ele encontrou Matheus parado no corredor escuro. Não era sua postura habitual, os ombros estavam ligeiramente curvados, as mãos enfiadas profundamente nos bolsos do casaco, como se tentasse conter sua própria apreensão. A luz suave do abajur no final do corredor pintava sombras angulares em seu rosto, acentuando a seriedade de sua expressão. Seus olhos, normalmente tão pragmáticos, estavam carregados de uma preocupação que transcendia o profissional, era o olhar de um amigo testemunhando o abismo se abrindo sob os pés de alguém que amava.— Tem algo que você precisa ver, Ian — a voz de Matheus era um sussurro quase reverencial, respeitando não apenas a quietude da mansão adormecida, mas a fragilidade palpável que Ian carregava após a sessão.Ian esfregou o rosto com as mãos, os dedos pressionando as pálpebras fechadas. A fadiga era uma névoa espessa em s

O mundo desabou no sabor dele.Quando os lábios de Ian a encontraram, não foi um beijo—foi um terremoto. Um tremor que partiu de algum lugar profundo dentro dela, daquele lugar adormecido que só ele sabia encontrar. O gosto do vinho em sua língua se misturou ao sabor dele, salgado, familiar, dele. E algo dentro de Olívia estilhaçou.Um gemido baixo, rouco, rasgou-se de sua garganta. Suas mãos, que um segundo antes estavam imóveis ao lado do corpo, subiram para se agarrar aos ombros dele, às costas, aos cabelos, puxando-o com mais força contra si, como se temesse que ele fosse uma miragem. A racionalidade, os avisos, os anos de dor—tudo se dissolveu no calor daquele beijo. Ela estava bêbada. Bêbada de vinho barato, sim, mas muito mais bêbada de Ian. Da sensação dele, do cheiro dele, do desespero cru que emanava de seu corpo.Ele a devorava. Suas mãos deixaram seu rosto e percorreram seu corpo com uma urgência selvagem, uma palma quente se fechando em torno de sua cintura através do tec

"Você me aceita de volta?"A pergunta de Ian não era apenas um som. Era uma entidade viva que se instalou no espaço entre eles, pesada e pulsante, como um segundo coração batendo no centro da biblioteca. Ela girava na cabeça de Olívia, cada sílaba um eco que encontrava ressonância em feridas mal cicatrizadas e esperanças teimosas.O mundo não apenas parou; ele desacelerou até que cada partícula de poeira dançando num raio de lua parecesse carregar o peso de seu futuro. O ar na biblioteca tornou-se denso, melado, quase irrespirável, saturado com o cheiro de livros antigos e o desespero contido de duas almas à beira do abismo. Olívia sentiu as lágrimas não como uma ameaça, mas como uma presença física, uma pressão quente e familiar por trás de seus olhos. Ela não sabia nomeá-las — eram de dor pelo passado que os assombrava? De um amor teimoso que se recusava a ser extinto? De pavor diante do futuro que Ian propunha? Ou era o coquetel intoxicante de tudo isso, uma mistura perigosa que am

O mármore do banheiro estava gelado sob suas palmas. Olívia se inclinava sobre a pia, os olhos fechados com força, como se pudesse espremer a verdade de dentro do próprio crânio.Não estou grávida.O mantra soava oco, mesmo em seus pensamentos. Uma afirmação frágil contra a tempestade de sintomas que a assolavam. Seus dedos se apertavam contra a superfície lisa até doerem, buscando uma âncora em meio ao turbilhão.É psicológico. Só pode ser. Tem que ser.Ela forçou os pulmões a puxarem ar, um exercício doloroso. A mente, embotada pelo cansaço e pelo vinho, tentou fazer contas. Dias? Quantos desde a última vez? A última vez com Ian, naquela noite de entrega e desejo naquele mesmo quarto, o ar ao redor embaçado pelo calor de seus corpos...Um alívio pálido e trêmulo lavou-a por dentro quando a conta fechou. Nem mesmo atrasada estava. Era fisicamente impossível. Seu corpo, traiçoeiro, estava apenas em revolta. Uma revolta contra o vinho tomado de estômago vazio, contra as emoções estran