O primeiro som que Ian ouviu não foi externo. Foi o martelar selvagem de seu próprio coração, batendo contra as paredes de seu peito como um animal enjaulado. Seus dedos, frios e certeiros, encontraram o celular. Ele discou o único número que importava naquele momento.— Matheus. — O nome saiu como um comando, um rugido baixo e gutural. — Cozinha. Agora.Não houve "alô", não houve perguntas. Do outro lado da linha, apenas o som de movimento imediato. Matheus conhecia aquele tom. Era o tom que precedia o caos.Segundos depois, passos firmes e acelerados ecoaram pelo corredor de mármore. Matheus surgiu na porta, sua silhueta imponente bloqueando a luz do hall. Sua respiração estava controlada, mas seus olhos, afiados como os de um falcão, varreram a cena em um instante — Ian, tenso como um fio de aço; Olívia, pálida e tremendo levemente. Ele não precisou de um relatório. A verdade estava estampada no ar eletrizado.Foi então que Olívia testemunhou a transformação. Com uma naturalidade

Os dias que se seguiram foram de uma quietude peculiar — não o silêncio gélido do ressentimento, mas um hiato tenso que parecia construir pontes entre eles. Pontes frágeis, de madeira verde, que rangiam a cada passo, mas que existiam.Ian e Olívia moviam-se em órbitas cuidadosas, como dois corpos celestes redescobertos após um eclipse. Nada era fácil ou imediato. Ian deixava uma caneca de café quente na mesa da cozinha quando ela descia de manhã. Olívia escrevia bilhetes curtos sobre os horários de Léo e os deixava sobre a escrivaninha dele. Às vezes, seus olhares se cruzavam no corredor e um sorriso tímido — quase adolescente em sua hesitação — nascia. Outras vezes, apenas se observavam, tentando decifrar os vestígios do que ainda poderia existir entre as ruínas.E Léo... Léo era o arquiteto inconsciente dessa reconstrução. Seu riso ecoava pelos corredores da mansão como um antídoto contra a sombra dos Moretti. Ele corria, pequeno e determinado, sempre puxando a mão de um para mostra

Na manhã seguinte, o beijo ecoava em todas as esferas. As manchetes gritavam nas bancas de jornal e pulsavam nas telas dos celulares:"O REENCONTRO PROIBIDO: IAN MORETTI E OLÍVIA BELMONTE SE BEIJAM EM FRENTE AO TRIBUNAL""CASAL SE REÚNE EM MEIO A INVESTIGAÇÃO DE MORTE E HERANÇA""MÃE DO FILHO SECRETO DE IAN MORETTI É FINALMENTE RECONQUISTADA?""A EX-MORETTI ESTÁ DE VOLTA NA MANSÃO?"Fotografias, vídeos virais, análises especializadas e teorias conspiratórias inundavam as redes sociais. Influenciadores debatiam, colunistas sociais especulavam, o público se dividia entre românticos e céticos. O beijo transformara-se em um fenômeno midiático internacional.Alexander observava as manchetes em seu tablet antes mesmo do amanhecer. Quando Clara despertou, ainda envolta em sonhos, encontrou dezenas de notificações urgentes em seu celular. Ao pegar o aparelho, seu rosto ainda marcado pelo sono transformou-se em uma máscara de horror.— Não — sussurrou, seus dedos tremendo sobre a tela. — Não,

A lua cheia pendia como um disco prateado no céu noturno, seu brilho suave filtrando-se pelos vitrais e banhando o salão em tons de azul celestial. Olívia parou na entrada, seus olhos percorrendo o cenário que parecia saído de um sonho: centenas de velas tremulando como luzeiros em um mar de pétalas, o ar pesado com o perfume doce de jasmim e gardênia.Ela deu um passo, depois outro, seus pés afundando levemente no carpete enquanto se aproximava do centro da sala onde Ian esperava.— Ian… — sua voz saiu como um sopro, carregada de emoção contida. — O que você está fazendo?Ele respirou fundo, seus olhos — sempre tão impenetráveis — agora completamente expostos, mostrando cada nuance de vulnerabilidade.— Estou tentando consertar a única coisa que ainda vale a pena neste mundo — ele disse, cada palavra cuidadosamente escolhida. — Nós.Olívia sentiu as lágrimas pressionarem atrás de seus olhos. As chamas das velas dançavam, refletindo-se em seu olhar intenso e completamente aberto.Ele

O 48º andar da Moretti Industries respirava tensão. Ian ajustou o punho da camisa branca antes de empurrar as pesadas portas de carvalho da sala de reuniões. Vinte pares de olhos se voltaram para ele, alguns cheios de expectativa, outros de franca hostilidade.— Senhores — sua voz ecoou na sala silenciosa, enquanto ele ocupava a cadeira à cabeceira da mesa de jacarandá — a auditoria independente avança a todo vapor. Identificamos transferências suspeitas e contas vinculadas a locais onde meu avô, francamente, nunca deveria ter movimentado recursos. Estou lidando pessoalmente com cada irregularidade.De Santis, o sócio mais antigo do conselho, deixou os óculos caírem sobre a mesa com um clique seco.—E o nosso ilustre vice-presidente, Ian? — sua voz era um fio de sarcasmo — Benjamin foi indicação pessoal de Nicolau. Seu desaparecimento começa a cheirar mal... muito mal.Um acionista mais jovem bateu a caneta na mesa, seu tom urgentemente preocupado:—Os jornais financeiros já estão lig