El contacto llegó puntual.Cabello blanco, abrigo largo, una carpeta sellada bajo el brazo.Valentina lo recibió en un café oscuro, lejos del bullicio.Sin cámaras. Sin nombres.—¿Qué sabes? —preguntó ella.—Tu madre no se esconde —respondió el hombre, sin rodeos—.Gobierna.Deslizó la carpeta hacia ella.Valentina la abrió lentamente.Dentro, documentos con sellos de inteligencia, recortes de prensa censurados, fotografías tomadas desde techos, ventanas, drones.En todas, una mujer de mirada indescifrable: Isabel Duarte.—La llamamos “La Rosa Negra”.Pero su nombre real… solo lo conocen siete mujeres en el mundo.Siete.Como un consejo.Como una corona.Valentina hojeó sin pestañear.—¿Y qué hacen?—Lo que los hombres nunca imaginaron:justicia desde adentro.Corrupción disfrazada de ayuda humanitaria.Desapariciones legales.Fondos movidos por fundaciones femeninas.Todas intocables.—¿Dónde están?—Se mueven por Europa y Asia.Usan ciudades como Viena, Estambul, Zúrich.Pero su bas

Viena amanecía gris cuando Valentina volvió.Tomás la esperaba en un café escondido, con ojeras marcadas y una mirada que mezclaba preocupación y orgullo.—¿La viste? —preguntó apenas la tuvo frente a él.Valentina asintió.Se sentó, le tomó la mano con fuerza.—No solo la vi, Tomás…la sentí mirándome.Como si todo esto fuera parte de su plan.—¿Y ahora?—Ahora la vamos a romper.---Esa misma tarde, en el departamento seguro, desplegaron todo sobre la mesa:fotos, documentos, trazas bancarias, nombres.Valentina habló sin reservas.Le contó lo del evento en Zúrich, la sonrisa de Isabel, la otra joven a su lado.Tomás escuchó sin interrumpir.Solo preguntó al final:—¿Te tembló algo?—Sí —respondió Valentina—.Pero no de miedo.De rabia.---Valentina abrió su laptop.Tomás conectó una caja negra: un dispositivo encriptado que su contacto en Alemania les había enviado.Accedieron a una red oculta, donde las ONGs más limpias ocultaban su suciedad.Ahí estaba:Lilium Vitae.Una fundaci

La ciudad entera hablaba de la Rosa Negra. Los noticieros no bajaban la intensidad. Las redes explotaban con hashtags, teorías, indignación y nombres propios. En el fondo, sin embargo, aún nadie dimensionaba lo más importante: la cabeza de ese monstruo seguía viva. Y su hija acababa de declararle la guerra. — Valentina se encontraba sentada en el sofá de un departamento temporal. No tenía ventanas, pero las paredes estaban cubiertas con mapas, fotografías, listas de nombres y trazos en hilo rojo. Tomás recortaba artículos de los periódicos y los pegaba con cinta. —Van cayendo uno por uno —dijo él—. Están como ratas en un barco incendiado. Valentina asintió, sin emoción. No era victoria. Era solo el primer movimiento. —¿Crees que ella me va a buscar? —preguntó, con la voz seca. —Ya lo hizo. Ese mensaje era de ella. Quiere que sepas que está viva. Que te ve. Y que aún lleva la corona. Valentina sonrió apenas. La ironía era perfecta: había heredado no un legado… sino una guerra.