—Una escapada no nos haría mal —dijo Valentina, con una sonrisa suave mientras se servía café en la cocina de Sebastián—. El estrés, los medios, los contratos… podríamos ir a Santa Marta unos días. Tomás también necesita desconectarse.Sebastián la miró con atención.—¿Santa Marta? ¿Y ahora tú proponiendo descanso?—No todo es pleito y poder, Reyes. A veces, hasta los tiburones necesitan flotar.Él sonrió, aunque algo en su mirada seguía recelosa.—¿Quién más va?—Tomás… y una amiga de él. Alejandra. Arquitecta. Lo anda persiguiendo desde hace rato. Puede ser divertido.Sebastián entrecerró los ojos.—¿Divertido… o estratégico?Valentina le tocó el pecho con un dedo y le susurró:—Relájate. No todo es una conspiración.Mentía.---Esa misma noche, en el estudio de Tomás, el plan real tomaba forma.—¿Tienes la dirección? —preguntó ella.—Sí. El contacto está en las afueras, en un condominio frente al mar. Lo identifican como “Don Julio”. Vive bajo nombre falso, pero es él.—¿Cree que v

—¿Tú crees que soy idiota?La voz de Duarte rompió el aire como un latigazo.Sebastián apenas había cruzado la puerta de su despacho cuando recibió la primera embestida.—¿Una escapada romántica con mi hija? ¿A Santa Marta? ¿Sin consultarme?Sebastián se mantuvo firme, aunque por dentro podía sentir el peso del error.—No era una operación. Solo fue… un descanso.Duarte golpeó el escritorio con el puño cerrado.—¡No das un paso sin que yo lo autorice!¿Se te olvidó cómo llegaste aquí?¿O es que ya te crees el dueño del imperio?Sebastián apretó los dientes.—No me he olvidado de nada. Pero tampoco soy tu esclavo.El silencio que siguió fue aún más peligroso.Duarte se levantó lentamente y caminó hacia él.—Tú no entiendes, Sebastián.La lealtad no es un sentimiento.Es una deuda eterna.Y tú aún no la has pagado.—¿Y tú? —replicó Sebastián—. ¿Ya pagaste la tuya?Duarte lo miró con una mezcla de asombro y amenaza.—Ten cuidado, muchacho.No me provoques.Porque si tengo que elegir entr

El sol caía sin piedad sobre la finca.A lo lejos, parecía una propiedad campestre cualquiera: jardines cuidados, fachada de tejas y ladrillo limpio.Pero Valentina sabía que ese lugar guardaba secretos que podían incendiar un país.Bajó del auto con gafas oscuras, una carpeta de documentos bajo el brazo, y el rostro de una abogada suiza que fingía estar aburrida de tanto lujo.Tomás iba detrás, interpretando al inversor europeo con acento falso y una sonrisa desinteresada.—Señores, bienvenidos —dijo el intermediario, un hombre de unos cincuenta años, delgado, vestido con lino claro—. Esta propiedad pertenece a una sociedad que la remató hace unos años. Nadie ha vivido aquí desde entonces.—Perfecto —dijo Valentina, sin romper personaje—. Solo necesitamos recorrer los espacios claves. Seguridad, almacenamiento, accesos.—Por supuesto. Síganme.Entraron por la puerta principal.El olor a madera vieja mezclado con desinfectante era lo primero que golpeaba.No había polvo.Alguien había

Valentina apareció en la oficina de Duarte al mediodía, como si todo estuviera en orden.Vestía de blanco, con un abrigo largo y el cabello suelto.En sus manos, un portafolio con papeles legales y una sonrisa afilada.—Necesitamos blindar el negocio —dijo sin rodeos—. Lo que viene no será suave.Hay demasiados ojos encima.Duarte la escuchó con atención.No la interrumpió.Estaba fascinado.Su hija volvía a hablarle de poder.Como si por fin aceptara lo que era.—¿Qué propones?—Una alianza entre nuestras fundaciones. Un escudo social para proteger el flujo de capital.Y que Sebastián sea la cara pública.—¿Y tú?—Yo manejo los hilos.Duarte sonrió, satisfecho.—Al final, el poder siempre llama a su linaje.Valentina sostuvo su mirada.—No soy una Duarte por azar, papá.No lo dijo con orgullo.Lo dijo como quien **reconoce al enemigo en el espejo.---Esa noche, en el apartamento, Sebastián la recibió con una copa de vino.—¿Tú y Duarte ahora son socios?—Siempre lo fuimos —respondió

Valentina entró al despacho de Duarte como si todo estuviera bajo control.Vestía sobria, impecable, sin rastro del filo que llevaba por dentro.Llevaba un portafolio de cuero y una expresión seria, casi preocupada.—Tenemos un problema —dijo sin rodeos, colocando los papeles sobre el escritorio—. Y es más grande de lo que crees.Duarte la observó desde su sillón de cuero.No dijo nada.Solo encendió un cigarro, como si ya supiera que el veneno venía disfrazado de preocupación.—¿Qué clase de problema?—Intercepté información que no debía llegar a mí.Contactos en Panamá, cuentas en Letonia, transferencias desde Malta.Todo bajo vigilancia.Y lo peor: nombres que no reconozco.Agentes internacionales que están detrás del dinero. De nosotros.Duarte tomó los papeles.Revisó las hojas con rapidez.Todo parecía legítimo: fechas, sellos, cuentas, alertas rojas.—¿Cómo conseguiste esto?—No importa.Importa que nos están cercando.Y si no actuamos como una unidad…no salimos vivos.Duarte