El reloj marcaba las 6:44 a. m. cuando se publicó el primer fragmento.Un hilo en X (antes Twitter). Un video de treinta segundos. Una imagen borrosa del organigrama de poder. Unas siglas. Nombres tachados. Flechas que apuntaban en direcciones oscuras. Y una frase que heló la sangre de todos los que sabían cómo leer entre líneas:> “Esto no es una conspiración. Es un mapa. Y recién estamos empezando.”En menos de veinte minutos, el hashtag **#RedDuarte** era tendencia global.---Valentina observaba la pantalla de su portátil en silencio, sentada en una cafetería anónima del centro de Bogotá, con una gorra beige y gafas oscuras. Tenía el rostro sereno, pero la respiración medida, casi militar. Cada publicación era parte de una coreografía previamente diseñada con precisión quirúrgica.Víctor, al otro lado de la mesa, revisaba los comentarios en tiempo real.—Funcionó. Ya están entrando en pánico —murmuró sin levantar la vista.—¿Quién picó primero? —preguntó Valentina.—La ministra de

Bogotá amaneció cubierta de una inquietud densa, casi eléctrica. A las 6:47 a.m., cuando el tráfico aún no colapsaba y los noticieros apenas desperezaban sus primeras noticias del día, una alerta iluminó las pantallas de celulares, tablets y computadores:“Filtración exclusiva: las reuniones secretas del poder”.El enlace redirigía a una plataforma anónima, encriptada, con el logo de una serpiente rodeando una balanza. El primer video mostraba una reunión en una sala privada de un exclusivo club del norte de la ciudad. Senadores, empresarios, exfiscales. Todos hablando de contratos, porcentajes, “favores” administrativos. Todos nombrando a Isabel Duarte.Valentina observaba desde el apartamento seguro, café en mano, rostro sereno. Habían preparado este momento durante semanas. Con la ayuda de Víctor, el infiltrado en el equipo de Isabel, lograron acceder a los respaldos digitales de varias cámaras ocultas en reuniones clave. Pero lo más potente no era la imagen, sino la voz.—¿Tú cree

La muerte del senador Orjuela sacudió los titulares como un terremoto: “Accidente trágico en la autopista norte”, decían los medios. Pero los que sabían leer entre líneas entendían que aquello no fue casualidad. Fue una advertencia.Valentina lo supo apenas leyó la noticia en la pantalla de su laptop. Cerró los ojos. Contó hasta cinco. Y luego hasta diez.Sabía que Isabel no se iba a rendir.Minutos después, su teléfono encriptado vibró. Era un mensaje de tres palabras:> “Víctor está vivo.”Suspiró con alivio. Una victoria pequeña, pero esencial.Estaba por responder cuando la llamada entró. Era su aliada en la fiscalía, Andrea Luna.—¿Dónde estás? —preguntó Andrea, sin rodeos.—En casa. ¿Por?—Necesito que salgas de ahí ahora mismo. La orden ya está firmada. Oficialmente, vas a ser capturada por filtrar información confidencial y manipular pruebas.Valentina sintió cómo se le tensaba el cuello.—¿Desde cuándo?—Desde hace treinta minutos. Pero esto viene cocinándose desde hace días.

Valentina El zumbido de los helicópteros se apagó en la distancia como si la ciudad entera contuviera el aliento. La camioneta negra, blindada y sin placas, avanzaba por una carretera secundaria, bordeando montañas y curvas ocultas por la niebla espesa. En su interior, Valentina mantenía la mirada fija en el horizonte, pero sus manos temblaban levemente sobre su falda. —Todo saldrá bien —dijo Tomás, desde el asiento del copiloto—. El protocolo funcionó. Valentina asintió en silencio. Sabía que tenía que mantener la calma. No por ella. Por lo que venía. Por los que aún quedaban. Por los que se habían ido. El atentado no había sido una advertencia esta vez. Había sido una sentencia. Un coche bomba camuflado como entrega de paquetes. Unos segundos más tarde en salir, y no estaría respirando. —¿Cuánto falta? —preguntó ella, sin mirar a Tomás. —Menos de una hora. Ya cruzamos la última verificación. Este lugar no está en ningún mapa. Ni siquiera a nombre tuyo. Ella respiró hond

El reloj marcaba las 2:17 de la madrugada. Afuera, la ciudad se tragaba su propio silencio, ajena a la tormenta que estaba a punto de desatarse. Valentina estaba sentada frente a una cámara encendida, rodeada de luces suaves y el zumbido constante de los ventiladores del estudio improvisado. No había guion. Solo verdad.Tomás, de pie a un lado, le dio una última mirada de aprobación. Sebastián, apoyado en la pared con los brazos cruzados, la observaba como quien mira a una guerrera a punto de entrar en batalla. Porque eso era. Valentina no solo iba a hablar: iba a incendiar el tablero.Respiró hondo. Y comenzó.—Mi nombre es Valentina Duarte. Y hoy voy a contarles algo que me ha costado años entender, aceptar... y sobrevivir.La cámara registraba cada gesto, cada sombra en su mirada, cada grieta en su voz.—No soy una víctima. Pero fui una pieza. Una más, dentro de una maquinaria podrida que lleva décadas envenenando este país.Se tomó una pausa. Dejó que las palabras calaran.—Isabel