La noche estaba en calma, como si la ciudad entera hubiera decidido guardar silencio para lo que estaba a punto de suceder.La puerta de la camioneta negra se abrió con suavidad.Valentín bajó con paso firme, el cabello bien peinado, las manos en los bolsillos de su pantalón oscuro. Sus zapatos de suela resonaron sobre la piedra del camino. Llevaba una camisa negra medio abierta, como de costumbre con sus cadenas de oro, y en los ojos una mezcla de cansancio y deseo.Enzo, aún al volante, lo observó de reojo y murmuró para sí, con una sonrisa torcida.—Bueno… la señorita Rossi está enamorada. No hay duda.Alma lo esperaba en la entrada de la casa.Sin tacones, sin maquillaje recargado, sin escudos.Llevaba un vestido ligero de seda negra que se deslizaba por sus curvas como un susurro.Bajo la luz cálida del porche, parecía esculpida en fuego.Cuando Valentín se acercó, no dijo una palabra.Simplemente la rodeó con los brazos y la besó.No fue un beso suave.Fue hambre contenida, rabi

El sol de la mañana bañaba el rostro de Alma cuando, con una media sonrisa y la mirada perdida en el ventanal de su habitación, murmuró.—Quiero salir al mar… —dijo con un suspiro, como si el océano pudiera lavar todo el peso que llevaba dentro, como si esas aguas infinitas pudieran regalarle un instante de libertad.Para Alma, el mar no era solo un paisaje, era escape, refugio y deseo de una vida menos manchada.Valentín, recostado en la cama con el torso desnudo y una taza de café en la mano, giró la cabeza hacia ella. Había aprendido a reconocer ese brillo en sus ojos, mezcla de nostalgia, anhelo y determinación.—¿Te gustaría ir a la playa? —preguntó.Ella negó con un leve movimiento de cabeza, pero luego comento.—Quiero usar el yate de mi padre. Está en uno de los muelles. Lleva años guardado, pero siempre soñé con hacer un recorrido por los cayos... como una especie de fuga, lejos de todo, ¿te gustaría? solo tú y yo.Valentín sonrió y se sentó al borde de la cama, intrigado.—¿

El bullicio del teatro seguía retumbando en los oídos de Alma mientras caminaban entre la multitud que salía emocionada tras el concierto.Aún podía sentir la vibración de las voces de Il Volo en su pecho, como si la música no se hubiera terminado del todo. Valentín la miraba de reojo, encantado con la expresión extasiada de su rostro.Ella caminaba como una niña que acababa de cumplir un sueño.—Te gustó —preguntó él con una sonrisa ladeada.—Me encantó... —respondía Alma con un suspiro, como si cada nota de aquella noche hubiera sido una caricia al alma.Durante años, había sentido que su vida era una tormenta envuelta en secretos y sangre, pero esa música... esa música había sido su mar en calma, su escape, su pedazo de cielo.Por un instante, no era la heredera, ni la jefa, ni la sombra de su padre, era solo una mujer que volvía a soñar.Sus ojos brillaban de emoción.—Siempre quise conocerlos. No puedo creer que estuve tan cerca.Fue entonces cuando Valentín, sin decir una palabr

Una vela fue encendida en la penumbra. La llama parpadeó tímidamente, como si temiera la magnitud de lo que estaba por iniciar.En el centro de una antigua iglesia, una mesa larga descansaba bajo el peso simbólico de pequeños santos de yeso, copas de vino tinto espeso, pañuelos blancos doblados con precisión, y un cuchillo antiguo con mango de marfil.El silencio era denso.La atmósfera, solemne.A la par de la preparación, la cámara de la vida se movía en fragmentos.Alma Rossi se enfundaba un vestido negro de tela opaca, ajustado al cuerpo, ceremonial. Frente al espejo, sus ojos parecían más claros, como si la oscuridad del atuendo destacara su decisión inquebrantable.Valentín Moretti cargaba un arma en silencio.Revisaba el cargador.La dejaba a un lado, como quien reconoce que esa noche la guerra era simbólica, pero no menos real.Enzo descendía de una camioneta blindada con una caja entallada en oro. La sostenía como si llevara el corazón de un dios.Hombres vestidos de trajes n

Alma Rossi avanzaba por el pasillo alfombrado de la clínica como si no caminara con sus propias piernas. Al llegar frente a la puerta del consultorio, la abrió y el aroma a desinfectante la golpeó como una bofetada de un recuerdo oculto, uno que prefería no desempolvar.El doctor Vásquez se puso de pie al instante.Hombre de mediana edad, rostro curtido por la rutina, bata blanca sin una sola arruga, y una mirada que parecía haberlo visto todo sin inmutarse. Sus movimientos eran exactos, casi quirúrgicos, como si supiera que aquel encuentro no sería como los demás.—Buenos días, señora Rossi. Pase, por favor. Tome asiento —dijo con cortesía medida, indicándole la silla con un leve gesto de la mano mientras evaluaba su expresión pálida y su postura contenida.—Buen día —dijo ella con una voz tan controlada que parecía ajena, clavando la mirada en un punto indefinido del suelo, como si necesitara anclar su mundo antes de sentarse.Se sentó en la butaca de cuero con la espalda rígida, el