En las oficinas del Senado, ocultas entre pisos de mármol y alfombras diplomáticas, Álvaro Serrano recibía el dossier con una mueca mal disimulada de fastidio. Vestía como siempre: traje a medida, corbata sobria, y esa sonrisa medida que usaba tanto para las cámaras como para las traiciones.—¿Esto ya circula en los medios? —preguntó, hojeando los documentos que su asistente acababa de colocarle sobre el escritorio.—La filtración se hizo anoche. Desde una cuenta sin rastreo claro. Todo apunta a que la viuda tiene respaldo. Alguien con experiencia… tal vez legal, tal vez político.Álvaro exhaló despacio, como si le costara contener el sarcasmo.—¿Emilia Rivas tiene respaldo? —soltó una carcajada seca—. Esa mujer estaba firmando cheques de silencio hace unos años y ahora quiere dárselas de Juana de Arco. Qué conveniente.—¿Le digo a la señora Restrepo que ya está al tanto?—No. Le diré yo mismo. Esta vez… voy a ver su rostro cuando me pida favores.---El encuentro ocurrió en una casa

Iván Guerrero no dormía bien desde hacía semanas. La ciudad no se lo permitía, y su conciencia mucho menos.Desde el ventanal de su apartamento en el centro, veía cómo el tráfico nocturno parpadeaba como una herida viva. Se había quitado la camisa, pero no la pistola. Nunca lo hacía. El arma descansaba sobre la mesa, al lado de su celular y un vaso de whisky que no se había atrevido a terminar.—Estás temblando —dijo una voz detrás de él.La reconoció al instante.Emilia.No la había escuchado entrar. No preguntó cómo llegó. Solo la miró cuando apareció, vestida con un abrigo oscuro, el cabello recogido de cualquier manera, los labios secos.—No vine a pelear —dijo ella—. Solo necesito saber si aún estás conmigo.Iván no respondió de inmediato. La tensión le apretaba la espalda, los músculos, la garganta. Caminó hacia el sillón, se sentó, se pasó una mano por el rostro.—Todo esto se está saliendo de control.—Nunca estuvo en control, Iván —dijo ella, sentándose frente a él—. Solo fin