Leonor Márquez llevaba más de quince años al servicio de Eloísa Restrepo de Castaño. La conocía mejor que nadie: sus silencios, sus rutinas, sus palabras disfrazadas de cortesía. Sabía qué perfume usaba cuando estaba a punto de dar un golpe, y qué tono de voz adoptaba cuando fingía calma y estaba a punto de estallar.

En la mañana, como tantas otras, la acompañó en su ritual cotidiano: desayuno en la terraza, lectura cruzada de tres periódicos impresos, y un café negro sin azúcar en taza de porcelana. A simple vista, nada había cambiado.

Pero Leonor ya no era la misma.

—¿Has confirmado si Álvaro logró contener la conversación? —preguntó Eloísa, sin mirarla.

—Sí, señora. El nuevo video sigue copando titulares. Emilia está fuera del centro de atención… por ahora.

—¿Por ahora?

Leonor vaciló. Ese era el juego con Eloísa: decir la verdad sin ser insolente. Esquivar las trampas verbales sin parecer servil.

—Tiene material. Está guardando algo. No es una mujer que actúe sin estrategia.

Eloísa