La casa donde Leonor Márquez se refugiaba no tenía dirección visible ni nombre en el buzón. Estaba rodeada por pinos, oculta entre colinas que parecían tragarse el viento. La cabaña era pequeña, de paredes entabladas y ventanas oscuras, como si quisiera volverse invisible entre los árboles.Desde hacía semanas, Leonor vivía allí, bajo la vigilancia intermitente —y silenciosa— de Iván Guerrero. Él le había conseguido ese escondite luego de que ambos confirmaran que Eloísa sospechaba de ella. No había sido fácil salir de la mansión sin levantar alarmas. Mucho menos aceptar que su vida, desde ese instante, pendía de un hilo.Esa tarde, la tormenta se avecinaba con pasos pesados. Leonor colocó un pocillo de café sobre la mesa y abrió el sobre que Emilia le había enviado, con el último informe de prensa. En él aparecía una imagen de la campaña de desprestigio de Eloísa: columnas de opinión, titulares distorsionados, acusaciones veladas contra Emilia, Julián, incluso Dora.—Lo que siempre t

La sala de maquillaje del canal olía a laca, sudor nervioso y determinación. Emilia Rivas de Castaño observaba su reflejo en el espejo mientras una maquilladora le aplicaba polvo translúcido en la frente. No se reconocía del todo. Esa mujer delgada, con el rostro firme y la mirada templada por la rabia, no era la esposa sumisa de Mauro ni la viuda enlutada de los noticieros. Era una figura pública ahora. Una protagonista involuntaria. Y estaba a punto de entrar al aire.—Cinco minutos —avisó un asistente de producción.Iván la observaba desde una esquina de la sala. No dijo nada. Solo cruzó los brazos sobre el pecho, atento. Había reforzado la seguridad del lugar desde la noche anterior: dos agentes vestidos de civiles rondaban el perímetro, una camioneta con placas falsas estaba lista por si algo salía mal, y él llevaba un auricular que lo conectaba con todo el operativo.—¿Estás segura de esto? —preguntó por fin, rompiendo el silencio.Emilia asintió.—Si me escondo, les doy la razó

La lluvia golpeaba con insistencia los ventanales de la nueva casa donde Emilia vivía bajo protección, custodiada por hombres discretos y códigos de acceso que Iván cambiaba cada tres días. El viento traía el olor del asfalto mojado y un silencio espeso que hacía vibrar las paredes. Emilia caminaba descalza, con una bata de seda negra pegada a la piel por la humedad del ambiente, la copa de vino en la mano y los recuerdos en carne viva.No podía dormir. Desde que su rostro volvió a las pantallas y su nombre incendió los titulares, algo se había removido en su interior. Ya no era solo la viuda, ni la madre, ni la víctima. Había cruzado una línea, y lo sabía. Había dejado atrás el miedo y ahora caminaba con la furia de quien ya no tiene nada que perder.Iván apareció en el marco de la puerta. No golpeó. Solo la observó durante unos segundos, como si supiera exactamente en qué parte de sus pensamientos estaba.—Estás despierta —dijo con voz ronca, aún con la chaqueta empapada por la lluv

La luz del mediodía caía a plomo sobre la ciudad, pero Emilia sentía frío. No un frío físico, sino esa punzada invisible que se instala en la nuca cuando una presencia indeseada se vuelve constante. Lo había empezado a notar hacía tres días: el mismo carro estacionado frente a su casa durante horas, la sensación de ojos en la espalda cuando salía del supermercado, un zumbido apenas perceptible en las llamadas telefónicas.Esa mañana, al detenerse frente al semáforo de la avenida 12 con calle 7, no pudo evitar mirar por el retrovisor. Un sedán negro. Otra vez. El mismo que había visto la noche anterior cerca del gimnasio.Marcó a Iván.—¿Dónde estás? —preguntó él, apenas respondió.—En el semáforo de la 12. Me están siguiendo.—¿Estás segura?—No es paranoia, Iván. Es ese mismo carro. No se me despega desde hace días.—Vuelve a casa. Ya voy para allá.Colgó sin esperar más. El sudor le bajaba por la espalda, pero su rostro seguía impasible. Estaba aprendiendo a no mostrar miedo. Aunque

La sala de juntas de Castaño Ltda. tenía un aire más cargado de lo habitual. No era solo por la humedad de la tarde o los ventiladores lentos que apenas movían el aire: era por las presencias. Por las ausencias. Y por las heridas abiertas que habían regresado sin previo aviso.Emilia estaba sentada al extremo de la mesa. Vestía un pantalón negro de cintura alta y una blusa blanca sin mangas. A su lado, un abogado joven tomaba notas en una tablet. Frente a ella, Esteban, siempre arrogante, hojeaba un portafolio como si los documentos fueran escudos. Pero ese día, ninguno de ellos era el centro del huracán.La puerta se abrió.—Pensé que nunca volverías —dijo Esteban, al ver entrar a Samuel Castaño.El hermano menor. El que todos habían aprendido a ignorar. El que se fue antes de que la corrupción se normalizara, y que sólo reapareció para lanzar tierra sobre el ataúd de Mauro.Samuel lucía delgado, el cabello ligeramente canoso en las sienes, y una expresión severa. Traía una chaqueta