O silêncio na cozinha da Casa do Lago era uma coisa viva, palpável. O drip… drip… drip lento e irregular da torneira que não fechava direito, o roçar quase imperceptível do pano na porcelana do prato que eu secava, o tilintar metálico da faca de pão repousada sobre a bancada. Sons domésticos. Sons de uma vida que eu não vivia, mas interpretava com uma devoção de ator premiado. — Bom dia — a voz de Virgílio era como o resto dele: suave, educada, e carregada de uma autoridade que não precisava ser vocalizada. Soou como se ele sempre tivesse estado ali. Ele estava parado atrás de mim, apoiado em sua bengala, seu fraque impecável parecendo absurdamente formal para aquele ambiente. Seu sorriso era calmo, quase paternal, mas seus olhos… seus olhos eram dois pedaços de ametista, vendo tudo. — Bom dia, senhor, — respondi, minha voz deliberadamente relaxada, tingida com o respeito que "Leo" naturalmente teria

O machado descia e subia como um pêndulo cruel. Cada golpe era um estalo seco no ar gelado, um som metálico que me fazia lembrar de ossos quebrando. O cheiro de pinho recém-cortado e terra molhada impregnava minha língua, quase doce demais. O suor ardia na minha pele, apesar do frio. Meus músculos tremiam. Fazia tempo que eu não cortava lenha. Era bom. Era simples. Estava no Chalé tentando me esconder de Leo. Cada golpe era uma tentativa de apagar “Ryan Carter” da minha cabeça, o beijo, a dúvida venenosa plantada por Kate. Outro tronco. Outro golpe. O estalo violento pareceu ecoar muito além da clareira. — A técnica é impecável. A raiva, no entanto, é um exagero. O machado ficou suspenso. Um arrepio percorreu meu corpo. Meu coração acelerou berrando pra que eu fugisse… ou atacasse. Dante estava ali, sentado num tronco caído, como se a floresta tivesse parido sua presença. Casaco longo de lã escura, mãos nos bolsos, olhos avaliando cada detalhe vas

A luz da manhã filtrada pelas cortinas pesadas da biblioteca da Casa do Lago não trazia calor, apenas uma claridade cinzenta e difusa. Eu estava encolhida em uma poltrona de couro envelhecido, um livro aberto sobre meus joelhos, mas as palavras não faziam sentido. Meus olhos ardiam da falta de sono, as olheiras eram marcas escuras de uma noite passada em claro, ouvindo cada ruído da casa, cada passo de Leo e me perguntando se aquele seria o som que precederia minha morte. O livro era uma enciclopédia antiga sobre demonologia que eu havia puxado da estante aleatoriamente. Minha mente, faminta por alguma forma de entender a criatura que eu havia abrigado, agarrou-se às palavras: "Demônios. [...] criaturas volúveis de essência vingativa, ardilosa, libertina e narcisista. Podemos resumi-los como bestas racionais..." Uma besta racional. Era isso que ele era? Algo antigo e escuro usando uma máscara de homem? A descrição se enc

A pressão dos dedos de Elysa no meu pescoço era um colar de ferro. Seus olhos violeta não piscavam. Ela queria a verdade. Toda ela. — Nós estávamos indo pela estrada principal — a voz saiu áspera, cada palavra um esforço contra o aperto. — O caminho era longo, monótono. Ricardo estava dirigindo o caminhão com o Cadillac. Eu seguia na minha moto. Fechei os olhos, deixando a memória me levar. O zumbido do motor entre minhas pernas, o vento cortante no rosto, a poeira da estrada de terra. — Ele parou o caminhão de repente, na beira de um desvio que eu nem tinha visto. Uma estradinha de terra, mal aberta, sumindo na mata fechada. — Abri os olhos, encarando Elysa. — Ele disse: ‘Por aqui é mais rápido. Confia em mim, Ryan, eu sei o caminho.’ O rosto dela estava impávido, mas eu vi um músculo saltar em sua mandíbula. Ela conhecia aquelas estradas. — Eu confiei. Era meu amigo. — A palavra ‘amigo’ soou amarga na minha

Ergui-me, minhas pernas ainda fracas, mas determinadas. Dobrei o lenço com cuidado e enfiei-o no bolso do meu vestido. Não era uma bandeira branca. Era um lembrete. Um lembrete de que até mesmo em linhagens sombrias, podia existir cuidado. Podia existir gentileza. Minha zona de conforto não existia mais. Eu a tinha incendiado ao parar os comprimidos, ao trazer Leo para casa, ao enfrentar Dante. A garota assustada que vivia à sombra do chalé, anestesiada por antidepressivos e isolamento, estava morta. Em seu lugar, havia… isto. Esta mulher esfacelada, cheia de raiva e medo e uma centelha de algo que eu não ousava nomear. Agora, eu estava no vazio entre dois mundos. Não era mais a filha submissa de Dante, mas também não era a herdeira confiante que Virgílio parecia ver. Era uma estranha em ambos. Uma impostora na minha própria vida. E era aterrador. Mas era também… meu. Esta dor, esta confusão, esta fúria latente – eram minhas. Eu as havia escolhido, c