A mansão Bellucci nunca estivera tão silenciosa, nem tão carregada de tensão. Cada canto parecia sussurrar segredos, conspirações e o peso de um futuro incerto. Amara caminhava pelos corredores largos, as mãos firmemente fechadas ao lado do corpo. No espelho do corredor, viu o reflexo da mulher que não queria ser: a herdeira mafiosa forçada a se casar com o homem que desprezava — e que poderia ser sua sentença de morte. No salão principal, uma reunião tensa se desenrolava. Os membros do Conselho discutiam estratégias, e os olhares lançados a ela eram uma mistura de desdém e expectativa. Não havia espaço para dúvidas: o poder estava em jogo, e Amara era a peça chave. — Ela não tem experiência para liderar — murmurou um dos conselheiros mais velhos, cruzando os braços. — Se o irmão Bellucci está desaparecido, isso é sinal de fraqueza. Dante deve garantir que ela não se torne um peso. Dante estava ao lado da lareira, as mãos cruzadas, imóvel como um lobo em repouso. Quando ouvi

A manhã fria na mansão Bellucci era um convite ao silêncio, mas para Amara, o silêncio pesava como uma sentença. Ela se levantou da cama, vestida ainda com a camisa branca que parecia pequena demais para conter a inquietação que crescia dentro dela. O olhar pesado caiu sobre Dante, encostado na parede, observando cada movimento como um predador. — Vai continuar me olhando como um lobo faminto, ou pretende dizer alguma coisa? — ela disparou, sem se virar. Dante cruzou os braços, seu olhar cinza atravessando a distância entre eles. — É fascinante te observar. Um orgulho tão grande que mal cabe nesse quarto — a voz baixa, sarcástica — Não sei o que vai te matar primeiro: os inimigos lá fora… ou esse ego inflado. Amara virou-se devagar, braços cruzados, um sorriso frio esculpido no rosto. — Achei que o Lobo de Palermo só sabia rosnar, mas vejo que também tenta filosofar — provocou, se aproximando — Pena que não impressiona. Ele inclinou o rosto, seus olhos percorrendo-a lent

O corredor continuava vazio, silencioso, mas o ar entre eles estava pesado, carregado demais para ignorar. Dante ainda a mantinha contra a parede, o corpo colado ao dela, os olhos cinzentos cravados nos dela como se pudesse decifrar cada segredo. O toque possessivo em seu braço era firme, mas não agressivo — era o tipo de domínio que feria o orgulho mais do que a pele. — Me solta, Dante — ela exigiu, a voz firme, mesmo com o coração acelerado. Ele inclinou o rosto, os lábios perigosamente próximos da curva do pescoço dela. — Vai fingir que não sente? — murmurou, a respiração quente roçando a pele sensível. — Essa guerra entre nós… não é só poder, Bellucci. Tem mais aqui do que você quer admitir. Ela sentiu um arrepio, amaldiçoando o próprio corpo por reagir, mas não se permitiu fraquejar. — Sinto nojo de você — rebateu, o olhar verde ardendo em raiva e desafio. — E do que você representa. Dante riu baixo, o som grave e debochado. — Nojo… desejo… às vezes, tudo se mis

O sol da manhã começava a infiltrar-se pelas frestas das cortinas pesadas, preenchendo o quarto com uma luz suave e quente. Dante abriu os olhos, sentindo o calor de um corpo pressionado contra o dele. Por um segundo, pensou que fosse um sonho. Mas não… era real. Amara estava ali, o rosto delicado afundado no peito dele, os cabelos bagunçados espalhados sobre o peitoral nu, os braços finos abraçando sua cintura, como se procurasse abrigo. Ele soltou uma risada baixa, carregada de sarcasmo. — Olha só… a selvagem também dorme — murmurou para si mesmo, a voz rouca da manhã. Passou os olhos por ela, o rosto calmo, os lábios entreabertos, as sobrancelhas relaxadas, tão diferente da mulher de língua afiada e olhar que incendiava qualquer sala. Vulnerável. Frágil. Inacreditavelmente bonita. Dante não podia negar… Amara era deslumbrante. O tipo de beleza que irritava, porque vinha acompanhada daquela maldita ousadia, daquela força, daquela arrogância Bellucci que ele des

O relógio marcava quase meia-noite quando Amara deixou o quarto. O corpo ainda carregava os resquícios da adrenalina, o peito apertado, a mente em guerra. Ela precisava de ar. Precisava fugir do cheiro dele, da presença dele, da maldita forma como aquele homem a consumia sem esforço. Mas, claro, Dante Moretti não sabia respeitar espaços. Encontrou-o na varanda dos fundos da mansão, camisa aberta, o cigarro entre os dedos, o olhar perdido na escuridão da noite. Ele nem se virou quando ela se aproximou. — Fugindo da sua própria cama? — a voz dele saiu rouca, carregada de sarcasmo. Amara bufou, cruzando os braços. — Fugindo de você, se quer saber. Ele riu baixo, trincando o maxilar. — Isso não é possível, Bellucci. Nem eu consigo fugir de mim mesmo. Ela se encostou na mureta de pedra, observando o jardim escuro. — Você devia tentar. Se odeia tanto assim os Bellucci… devia correr. Dante virou o rosto devagar, os olhos cinzentos pousando nela com intensidade, an