El Latido del ImperioIsa BelmonteEl tiempo, como un río subterráneo, tallaba nuevos cauces en nuestras vidas. Alessandro, con sus dieciocho meses, había comenzado a hablar. No con las frases simples y torpes de su hermana, sino con una precisión escalofriante. Sus palabras no nombraban solo objetos; describían relaciones, patrones, consecuencias. —Torre alta... viento... cae—, dijo una vez, observando la precaria construcción de bloques de Elena, que se derrumbó segundos después. No era una predicción, era una comprensión fundamental de la física y la probabilidad que dejaba un silencio cargado a su paso.Mario había convertido el —rincón del taller— de Alessandro en el corazón operativo no declarado de nuestro mundo. Los planos ya no se dejaban cerca del bebé de manera casual. Ahora, Mario los presentaba deliberadamente, observando los pequeños gestos, las pausas, la elección de un juguete específico que, colocado sobre el papel, parecía señalar una solución o un peligro. Era un le

La tela de araña de la damaIsa BelmonteEl regreso de Ginebra fue un silencio de acero. Mario no habló en todo el vuelo, pero su presencia era una promesa tácita, un juramento de represalia. La rabia, en él, no era explosiva; era implosiva, transformándose en una determinación glacial que congelaba el aire a su alrededor. Yo, por mi parte, sentí la adrenalina agotarse, dejando a su paso un miedo frío y paralizante que tuve que ahogar en el vino tinto más caro de su bodega.Vittorio Orsini había cruzado la línea. No se trataba ya de negocios o de orgullo. Había intentado desmembrar a mi familia, no con un ataque directo, sino con la crueldad metódica de un cirujano que extirpa un órgano vital, disfrazándolo de enfermedad natural. La melodía de Mozart, el gas neurotóxico, la humillación pública orquestada: cada detalle gritaba el desprecio del linaje por el ascenso.—Ha terminado el juego, Isa —me dijo Mario, rompiendo el silencio al llegar a casa. Era el amanecer. Se había quitado el

El Corazón en la ParedIsa BelmonteLa araña de porcelana era pequeña, insignificante, del tamaño de una mentira que se susurra al oído. Sin embargo, su presencia en el interior del muro de Alessandro no era una broma; era una declaración de guerra sellada con mi sangre. Vittorio Orsini no solo había violado mi hogar y burlado nuestra seguridad, sino que había confirmado lo peor: él sabía que Alessandro era nuestra única vulnerabilidad.Sostuve el fragmento frío en mi mano. Era un objeto de arte delicado y maligno. Mario, junto a mí, estaba lívido. La furia en su rostro era la de un hombre que había sido humillado. No con una bala, sino con un juego de manos infantil que había expuesto la impotencia de todo su imperio tecnológico.—Lo mato —dijo Mario, su voz apenas audible. Era una promesa solemne y espantosa.—No —respondí, y la palabra salió de mi garganta como hielo seco. —Tú no. Si lo tocas, nos convertimos en lo que él quiere que seamos: criminales de nouveau riche luchando por

El Archivo CeroIsa BelmonteLa tentativa de asesinato en la vía pública había borrado cualquier rastro de duda o moralidad en mí. Ya no era la hija que buscaba redimir el nombre de su padre; era una madre y una esposa luchando contra un depredador que jugaba con vidas humanas. Vittorio Orsini no era un rival; era una plaga que debía ser erradicada.El ataque contra el coche blindado me había dado una lección invaluable: la fuerza de Orsini residía en su paciencia y su capacidad para utilizar terceros. El camión no era suyo, el conductor tampoco. Era un intermediario de un intermediario, una cadena de culpabilidad difuminada. Para aniquilarlo, yo debía encontrar su eslabón más corto y más frágil.Ese eslabón era la mujer en la fotografía, el objeto de su amor "aterrador".Mario había puesto a trabajar a Luca Lombardi en una búsqueda que parecía una locura: rastrear a una mujer anónima en una cama de hospital, basándose solo en la descripción de un artista traumado.—Necesitamos más que

La Danza de los FantasmasIsa BelmonteLa noche que siguió a mi encuentro con Vittorio Orsini fue la primera noche que no dormí por miedo, sino por el peso helado de la inminente victoria. El amanecer sobre Milán, con sus tonos grises y dorados, se sintió menos como una promesa y más como un telón que se alzaba sobre el acto final de una tragedia.Mario regresó justo después de medianoche. No hizo preguntas sobre Zúrich, solo me miró. Había sangre en sus ojos, pero era la sangre de la justicia. Cuando entró en la biblioteca, me encontró sentada en el escritorio, rodeada de documentos financieros y legales, las piezas de ajedrez listas para el jaque mate.Me levanté y caminé hacia él. Su traje olía a humo de avión y a la tierra antigua de Palermo. Su abrazo no fue de pasión, sino de ancla.—Donato Marone es un hombre de palabra, a su manera —me susurró al oído, la confirmación que lo era todo. —La lealtad tiene un precio, Isa. Y él lo pagó por su propia sed de venganza contra el que ju