El silencio en la orilla era más tenso que cualquier campo de batalla. Cada segundo que pasaba era una losa más sobre los hombros de Lioran y Gwaine.

—Está tardando —murmuró Lioran, clavando la mirada en la entrada oscura entre los menhires. Su reloj de arena mental marcaba ya diez minutos.

—Le quedan cinco —replicó Gwaine, su voz era un gruñido de impaciencia y preocupación contenida. Cruzaba y descruzaba los brazos, incapaz de estarse quieto.

La ansiedad no era solo por el peligro inminente del lugar. Gwaine miraba a Lioran, recordando su propio dolor al perder a su padre. Nadie, por fuerte que fuera, estaba preparado para enfrentarse al fantasma de alguien a quien amaba y había perdido. ¿Estaría Eryn, con su corazón tan abierto, preparado para eso? ¿O se quedaría allí, atrapado por consecuencias de su fragilidad?

No lo sabían pero tampoco querían esperar simplemente.

—No, no puedo —confesó Lioran de repente, rompiendo el breve silencio. Su decisión estaba tomada—. No podemos e