CAPÍTULO 262 — Donde la luz se elige Mía Castell llevaba toda la semana adelantando su trabajo en el hospital donde estaba terminando su especialización. Quería ser como su madre: una gran persona y una excelente oftalmóloga. No era demasiado soñar. Se había esforzado para llegar lejos y nunca había intentado abrirse camino usando el legado de sus padres. A veces iba a congresos a aprender en silencio, como asistente de su madre. Nunca se delataban. Mía escuchaba, absorbía todo y luego lo demostraba en las guardias. Era médica general, pero ahora quería terminar su especialidad sin apoyarse en el nombre de su madre. Se estaba preparando para ir a Canadá a especializarse con los mejores. El doctor Hall le había insistido, y apenas se graduara viajaría con sus amigos y también con él. Esos días no sentía ansiedad, pero necesitaba estar. Estar para su hermano. Estar para Milagros, su amiga de toda la vida. Sabía que el día en que su hermano se casara con el amor de su vida no querí

CAPÍTULO 264 — Donde por fin soy esposo (Punto de vista de Ayden) No sé en qué momento exacto pasó. Si fue cuando el juez, con esa voz monótona que contrastaba con los latidos desordenados de mi corazón, sentenció: “Quedan legalmente unidos en matrimonio”. O cuando Milagros firmó el acta con esa letra firme, decidida, como si el trazo de la pluma fuera un escudo defendiendo nuestro derecho a amarnos ante cualquier tribunal del mundo. O quizá fue cuando me miró después del beso y sonrió. No era una sonrisa de fotografía; era una expresión cansada, feliz y profundamente real. Lo único que sé es que, por primera vez en mi vida, sentí algo que nunca había terminado de acomodarse del todo en mi pecho: estaba en mi hogar. No hubo bailes interminables ni una fiesta de locura. Nuestra celebración tuvo la textura del cuidado y el aroma de la calma. Bailamos poco, apenas lo necesario para fundirnos en un balanceo suave bajo las luces tenues. Sentí el peso de su cuerpo entregado al mío mientr

Capítulo 266— Volviendo a casa La familia comenzó a dispersarse poco después de la boda, como si el día se fuera desarmando en fragmentos inevitables que nadie quería recoger del todo. Nadie lo decía en voz alta, pero todos lo sentían con una claridad dolorosa: quedarse era tan difícil como irse, y cada despedida llevaba escondida una pequeña renuncia. Algunos tomaron rumbo a Colonia, otros a Maldonado, otros regresaron al campo. Martina y Elián volverían a Madrid. No querían irse tan pronto. Nadie quería. Pero el cuerpo de Elián marcaba límites claros, de esos que no admiten discusiones innecesarias. Habían estirado el tiempo todo lo que pudieron, cuidando al extremo, midiendo cada paso, cada descanso, cada emoción. Aun así, habían viajado. Se habían arriesgado. Martina lo había cuidado con una atención casi obsesiva, pendiente de cada gesto, de cada respiración, y gracias a Dios el corazón de Elián había respondido bien, como si también entendiera la importancia de estar ahí.

Capítulo 268 — Colores para lo que está por llegar Las abuelas estaban felices. No era una felicidad tranquila ni silenciosa. Era esa alegría que se mueve, que se expresa en pasos apurados por la casa, en listas que se escriben y se vuelven a escribir, en llamadas que se cortan porque alguien recordó algo a último momento. Risas nerviosas, pequeñas discusiones domésticas… que siempre terminaban igual: con un abrazo, una palmada en la espalda y un —Dejá… ya lo hago yo. Isabel y Fabián habían tomado la casa como si fuera una misión sagrada. No había rincón que no hubiera pasado por sus manos. La mesa grande del comedor estaba cubierta de manteles blancos, los sillones corridos hacia los costados y las ventanas abiertas para que la luz de la tarde inundara el ambiente. Globos rosa y azul flotaban atados a las sillas, cajas de regalos se apilaban con cuidado en un rincón y en el aire vibraba esa energía especial que aparece cuando una familia se prepara para celebrar algo grande. En

Capítulo 270 — La Luz que Vuelve a Casa El auditorio estaba lleno de expectativa por lo que pasaría esa noche. De esas que se sienten en la piel, en la respiración compartida y en los silencios que anteceden a algo importante. El aire olía a madera, a perfumes delicados y a ese aroma metálico que flota en los edificios de medicina: una mezcla de rigor y esperanza. Mía Castell estaba sentada en la segunda fila, con la toga perfectamente acomodada sobre los hombros y el birrete apenas torcido hacia un costado, como si incluso en un día solemne se negara a perder su identidad. Tenía las manos apoyadas sobre las piernas, los dedos entrelazados con una calma que era, en realidad, puro autocontrol. Miró sus palmas, ligeramente enrojecidas; eran las manos de alguien que ya conocía el frío del instrumental y la calidez del contacto humano. Había llegado hasta ahí por ella misma. No por su apellido. Ni por el peso de una historia familiar. No había usado privilegios por ser hija de Sofía Roj