—¿Otra vez flores? —preguntó Valeria con una ceja levantada, mientras veía a Emily entrar al apartamento cargando un pequeño ramo de tulipanes.—No son lo que parece —respondió Emily, dejando las flores sobre la encimera.—¿No son de Fabián McNeil, el guapo importado con sonrisa de comercial de perfume—Sí, pero…—Entonces son exactamente lo que parece.Emily bufó y se dejó caer en el sofá. Tenía los hombros tensos y la mente saturada.—¿Sabes qué es lo peor?—¿Que te gustan ambos y estás atrapada en una telenovela involuntaria?—No. Que todo el maldito edificio cree que soy la amante de mi jefe.Valeria se sentó a su lado con una cucharada de helado en la mano.—¿Y eso cómo lo sabes?—Porque hoy escuché a dos asistentes hablar en el baño. “Seguro ella es la razón por la que Albert no se casa con Helena. ¿Viste cómo la mira?” Una incluso dijo que probablemente me paga un bono extra por ‘servicios adicionales’. ¡¿Me puedes creer?!—Ay, hermana. —Valeria le dio una palmadita en la piern

HelenaLa copa tintineaba con delicadeza en su mano mientras caminaba descalza por el penthouse. El lugar olía a lavanda y madera cálida. El vino tinto respiraba en la botella. La música suave flotaba en el aire como una promesa apenas susurrada.—Hoy va a pasar —dijo en voz baja, mirándose al espejo con una sonrisa gélida—. Ya no se trata de amor. Se trata de victoria.Albert estaba por llegar. Había sido una semana intensa, lo sabía. Justo por eso era perfecta. Cansado. Emocionalmente drenado. Ideal.Colocó una pequeña cápsula dentro de la copa que ya tenía preparada. Incolora. Sin sabor. Discreta. No haría daño… al menos no físico. Solo lo suficiente para desdibujarle la noche.—Un poco de olvido no mata a nadie —susurró, mientras encendía una vela en la sala y dejaba caer su bata de seda por un instante, admirando su reflejo.Cuando la puerta se abrió, lo recibió con una sonrisa tierna.—Albert… qué bueno que llegaste. Tenías los ojos como tormenta. Necesitas una copa. Urgente.Él

Emily llegó a la oficina más temprano que nunca.No porque quisiera —Dios sabía que habría preferido quedarse bajo las sábanas fingiendo que la noche anterior había sido una pesadilla—, sino porque algo en su interior no la dejaba tranquila. Una mezcla entre presentimiento y necesidad de escapar del bullicio social del desayuno familiar que seguramente Helena ya habría organizado en su mansión de porcelana y mentiras.Al llegar, lo primero que notó fue la caja de donas glaseadas sobre su escritorio. Y una nota.“Para el único ser humano que logró sobrevivir una cena con mi familia sin volverse alcohólico. —A.B.”Emily sonrió a medias.—Albert y sus gestos —murmuró, abriendo la caja—. Lástima que esté comprometido con Cruella De Vil.Justo en ese instante, como si el universo tuviera un humor particularmente cruel, el elevador se abrió.Y salió Helena. Perfectamente peinada. Con tacones que sonaban como amenazas sobre el mármol. Llevaba un conjunto blanco inmaculado y un gesto que mez

El reloj marcaba las siete y cuarenta de la noche cuando Albert entró a su penthouse, aún con la tensión del día colgándole de los hombros como un abrigo de plomo.Dejó las llaves sobre la mesa de mármol, se aflojó la corbata y se sirvió un whisky. Dos hielos. Nada de cenar. Nada de televisión. Solo silencio. Silencio y pensamientos como cuchillos.No podía seguir. No así.Encendió su teléfono y, por impulso —o por necesidad— marcó el número de su abogado personal, el mismo que había redactado aquel maldito contrato hace más de una década.—¿Albert? —respondió la voz grave y metódica del abogado—. ¿Todo bien?—Necesito que nos veamos mañana a primera hora. En la oficina o donde sea.—¿Es sobre la boda?Albert apretó los dientes.—Es sobre como evitarla.A la mañana siguienteEmily archivaba documentos cuando lo vio llegar. Albert caminaba con determinación, su teléfono en una mano y una carpeta negra en la otra. Cruzó la oficina sin mirar a nadie. Ni siquiera a ella.Algo se removió d

EmilyLas manecillas del reloj marcaban las nueve y treinta de la noche. El edificio estaba casi vacío, salvo por un par de luces encendidas en el piso ejecutivo. En la oficina de Albert, una caja de pizza abierta, dos botellas de agua, papas fritas medio terminadas y varias carpetas de informes sobre la mesa marcaban la escena del crimen laboral.Emily estaba descalza, sentada con las piernas cruzadas sobre el sofá, el cabello en un moño desordenado y una mancha de salsa de tomate en la manga de su blusa.—¿Crees que si terminamos esto rápido aún queda algún puesto de tacos abierto? —preguntó mientras hojeaba el informe con los ojos entrecerrados.—Dudo que puedas con algo más después de ese tercer trozo de pizza —contestó Albert desde su silla, sin levantar la vista.Emily giró el cuello lentamente.—Eso fue una crítica. Lo sentí en mis huesos.Albert, para su sorpresa, esbozó una pequeña sonrisa.—Fue una observación empírica.Ella dejó caer la carpeta y alzó una ceja.—¿Sabes? A v