La suite del hotel en el corazón de Milán era más un suspiro de lujo que un simple lugar de descanso. Cada detalle estaba diseñado con sutileza: los muros de tonos cálidos, los acabados de madera noble, los jarrones de cristal tallado con flores frescas, y una amplia terraza con cortinas de lino blanco que danzaban suavemente con la brisa. Desde allí, la ciudad se extendía como una pintura viva: el perfil de los tejados antiguos, el trazo lejano del Duomo, y más allá, el cielo italiano que comenzaba a teñirse de oro y coral.Isabella se detuvo en el umbral de la terraza, descalza, con el cabello suelto cayéndole por la espalda. Se había quitado la blusa de seda y ahora solo llevaba una camiseta de algodón ligera y sus pantalones claros, con los pies rozando el mármol frío. Se apoyó contra el marco de la puerta y dejó que el viento le acariciara el rostro. Respiró hondo. No sabía si era el clima, la ciudad o la forma en que él la miraba… pero todo en ese instante se sentía diferente.—

La mañana llegó sin anunciarse, filtrándose por entre las cortinas gruesas de la suite con una luz suave, tímida. Era uno de esos amaneceres que parecían pedir permiso para entrar, como si hasta el sol supiera que algo importante se había quedado suspendido en la habitación la noche anterior.Isabella despertó primero. Abrió los ojos lentamente, desorientada al principio, hasta que la memoria le devolvió con una punzada lo vivido: el cruce de miradas, la cercanía peligrosa, su huida silenciosa. Y la voz de él, al otro lado de la puerta, hablándose a sí mismo para no perder el control. Se quedó unos minutos mirando el techo, sin moverse, con la bata aún puesta, como si cualquier movimiento brusco pudiera romper la fina línea que separaba la cordura del deseo.Fue entonces cuando escuchó el timbre de la suite.Se incorporó despacio, caminó hasta la puerta con el cabello revuelto y el corazón aún desacompasado. Al abrir, un camarero uniformado sonrió brevemente y empujó un carrito con un

El restaurante elegido para la reunión era de esos lugares donde todo parecía calculado al milímetro: la luz suave, las mesas con mantel marfil, los cubiertos brillantes perfectamente alineados. Estaba ubicado en una terraza acristalada con vista a la ciudad, y el ambiente olía a vino caro, a madera pulida y a conversaciones contenidas.Marcos e Isabella llegaron a tiempo. Él vestía su impecable traje azul medianoche; ella, aún más serena que de costumbre, caminaba con elegancia a su lado. Ambos proyectaban seguridad, éxito, profesionalismo. Pero por dentro, los pensamientos iban en otra dirección.—No olvides que el más insistente es Rinaldi —le dijo Marcos en voz baja mientras cruzaban el salón—. Le gusta provocarme. Si se pone demasiado cómodo, solo déjame manejarlo.—¿Y si me provoca a mí? —preguntó ella con una media sonrisa.—Entonces… puede que lo eche yo mismo del lugar —dijo él, sin mirarla, pero con la mandíbula tensa.Isabella no respondió. Solo apretó un poco más su bolso

Pasada la medianoche, cuando la habitación ya estaba en penumbra y el silencio era tan profundo que podía sentirse en la piel, Isabella comenzó a revolverse ligeramente entre las sábanas. Una picazón insistente en la garganta y una leve congestión nasal empezaron a incomodarla.Primero intentó ignorarlo. Se giró de lado, se acomodó la almohada… pero el escozor en la nariz y la presión en el pecho comenzaron a empeorar.Se sentó en la cama, respirando con dificultad. Sentía la garganta reseca, un cosquilleo insistente en los ojos, y el pecho más cerrado de lo normal.—¿Isabella? —La voz de Marcos llegó desde el salón, ronca por el sueño, pero alerta.Ella se levantó, envuelta en la manta, y salió a tientas.—Creo que me está dando… una reacción alérgica —dijo con voz nasal, frotándose la nariz con suavidad—. No es grave, me pasa a veces con el polen o con algunos cambios de clima.Marcos se incorporó de inmediato del sofá, caminando hacia ella con el ceño fruncido.—¿Tienes algo para e

La puerta se abrió despacio.No hubo palabras. Ni necesidad de ellas.Solo el leve rechinar de la bisagra y el sonido sutil del aire cuando Isabella cruzó el umbral… y el mundo de Marcos D’Alessio dejó de girar por un segundo.El rojo.Ese rojo.El encaje ajustado, suave, pecaminosamente delicado, cayendo sobre sus curvas con la exactitud de una caricia invisible. Los tirantes finos dejaban ver sus hombros tersos, el escote profundo contrastaba con la naturalidad con la que caminaba, sin necesidad de posar. La tela semitransparente jugaba entre el misterio y la audacia, cubriendo lo suficiente para mantener la cordura, pero dejando escapar la imaginación sin control.Marcos no respiró.No pudo.Porque la mujer que había salido de esa habitación no era solo Isabella Romano, su asistente, la hermana protectora, la mujer sensata de siempre.No.Era la declaración viviente del deseo más profundo que jamás había sentido.Ella avanzó lentamente, con los pies descalzos sobre la alfombra, la