Dos días habían pasado desde aquella tormentosa cena en el restaurante. La ciudad despertaba lentamente, y la luz de la mañana se colaba a través de los enormes ventanales de la oficina de Marcos. Sin embargo, nada parecía apaciguar el corazón del hombre que entraba al edificio con un aire gélido, más frío que el acero de sus propios negocios. Sus pasos resonaban en los pasillos como golpes secos y pesados; los empleados que lo veían pasar sentían un escalofrío recorrer la espalda. Marcos no parecía el jefe de siempre. Su mirada era cortante, y sus labios, apretados, dibujaban una línea rígida que delataba un malestar profundo, un enojo que estaba a punto de estallar.Al llegar a su oficina, notó de inmediato un sobre cuidadosamente colocado sobre su escritorio. Lo miró con desconfianza, levantando una ceja. No le gustaba lo que presintió, un presentimiento que se confirmó al abrirlo. Dentro, la carta de renuncia de Isabella se encontraba perfectamente doblada. La lectura fue un golpe

Los días habían pasado con una lentitud cruel, como si el tiempo se hubiera propuesto torturarlo. Desde que Isabella desapareció de su vida, la rutina de Marcos se volvió una prisión sin aire. Ya no había calma en su mirada, ni paciencia en sus gestos. Todo lo que una vez lo definió —su temple, su seguridad, su control— se desmoronaba poco a poco bajo el peso del remordimiento.Llegaba a la empresa temprano, pero no trabajaba realmente. Se encerraba en su oficina durante horas, observando sin ver los papeles amontonados sobre el escritorio, con la mirada perdida en el vacío. Las llamadas se acumulaban, los correos sin responder llenaban su bandeja, y su asistente apenas se atrevía a tocar la puerta. Lo que antes había sido un hombre respetado y admirado, ahora era una sombra colérica que caminaba entre el personal, y cada paso suyo era un recordatorio de que algo en él se había roto para siempre.A veces se levantaba de golpe, caminaba de un lado a otro y, sin motivo aparente, lanzaba

El sol comenzaba a filtrarse entre las cortinas, iluminando con suavidad la habitación de Isabella. El amanecer traía consigo una tibieza distinta, como si el cielo intentara recordarle que aún había vida más allá del dolor. Por primera vez en días, Isabella se incorporó con un leve suspiro. Sus ojos todavía estaban hinchados por las lágrimas, pero dentro de ellos había algo nuevo: una chispa diminuta de determinación.Caminó hasta el baño arrastrando los pies, y al mirarse al espejo sintió un nudo en el estómago. Apenas se reconocía. Aquella mujer que la observaba tenía el rostro pálido, los labios secos y una tristeza tatuada en la mirada.—Ya basta, Isabella —susurró con voz temblorosa—. No puedes seguir así. No puedes seguir muriendo por dentro por alguien que no volverá.Abrió la ducha, y el agua caliente cayó sobre su piel como una caricia de alivio. Dejó que se llevara los restos del llanto, la culpa, la rabia. Cerró los ojos, dejando que las lágrimas se confundieran con el agu

El reloj marcaba las once y media de la noche cuando el auto de Camilo se detuvo frente a la mansión D’Alessio. La lluvia caía con fuerza, empapando el suelo de piedra del jardín y haciendo que los árboles se movieran con un gemido inquietante. Desde el gran ventanal del salón, Victoria observaba aquella tormenta con el corazón encogido.Las luces estaban encendidas, el té seguía aún tibio sobre la mesa de centro, y el abrigo de su hijo goteaba en la entrada.Marcos no había vuelto.—Esto no es propio de él —dijo Victoria con voz ahogada, mientras se levantaba del sofá—. Nunca llega tan tarde sin avisar. Ni siquiera cuando tiene los días malos.Camilo se pasó una mano por el cabello, mojado y alborotado.—Fui hasta la empresa, Victoria. Pregunté al guardia y me dijo que Marcos salió poco después de las siete, pero no sabe hacia dónde fue. Su teléfono está apagado.Victoria respiró hondo, intentando mantener la calma. Caminó hasta el retrato familiar sobre la chimenea y lo observó. Mar

El reloj marcaba casi las diez de la mañana, y en la mansión aún reinaba un silencio incómodo. El sol se filtraba tímidamente entre las cortinas gruesas del cuarto principal, dibujando líneas doradas sobre el suelo. En la cama, Marcos seguía dormido, con el rostro cansado y la barba descuidada, algo que jamás habría permitido meses atrás.Ese hombre que solía levantarse antes del amanecer para revisar contratos, asistir a reuniones y supervisar hasta el más mínimo detalle de sus proyectos, ya no existía.Ese Marcos meticuloso, ambicioso, que imponía respeto y miedo con solo entrar en una sala, había desaparecido.El nuevo Marcos parecía vacío. Dormía hasta tarde, pasaba los días encerrado, y cuando salía, su destino era siempre el mismo: un bar barato, lejos de la alta sociedad que antes lo adulaba. El personal de la mansión apenas se atrevía a hablarle; su mirada apagada bastaba para disuadir cualquier intento de conversación.Camilo, mientras tanto, se había convertido casi en su so