Sofía fue quien abrió la puerta. Su sonrisa era amable, pero en su mirada había una chispa de emoción contenida, esa mezcla de alegría y curiosidad que solo surge al presenciar un momento especial. Frente a ella estaba Marcos, impecablemente vestido, con un porte elegante y un perfume que llenó el aire apenas cruzó el umbral. La fragancia tenía notas amaderadas y especiadas que parecían acariciar cada rincón del salón, dejando un rastro sutil y envolvente. El corazón de Sofía dio un pequeño salto al reconocerlo: aquel hombre desprendía una seguridad que imponía respeto, pero también un magnetismo imposible de ignorar.—Buenas noches —saludó él con cortesía, con una voz que sonaba profunda y firme, capaz de llenar el espacio sin necesidad de elevarse.—Buenas noches, Marcos —respondió Sofía—. Isabella ya baja.Marcos asintió con una leve sonrisa, pero su atención se desvió de inmediato hacia las escaleras. El sonido de los tacones resonó suavemente sobre el mármol, y cuando Isabella ap

Isabella subió al taxi con pasos temblorosos, la lluvia golpeaba con fuerza el parabrisas mientras el conductor arrancaba con suavidad. La noche estaba teñida de luces amarillas que se reflejaban en los charcos, y cada destello parecía multiplicar la soledad que la envolvía.Se acomodó en el asiento, abrazándose a sí misma, sintiendo cómo el frío de la lluvia calaba hasta los huesos de su alma. La cabeza le daba vueltas, su corazón latía descontrolado y cada recuerdo de Marcos le quemaba como fuego. Las lágrimas no tardaron en rodar por sus mejillas, mezclándose con la lluvia que se escurría por el vidrio.El conductor, un hombre de mirada comprensiva, la observó por el retrovisor.—Señorita, ¿qué le pasa? —preguntó con suavidad, sin querer ser indiscreto.Isabella suspiró profundamente, intentando recomponerse, pero su voz temblaba, cargada de dolor.—He sido víctima del destino —dijo, mientras su mirada se perdía entre las luces y la lluvia—. Pero nada… nada de esto va a detenerme.

El reloj marcaba las dos de la madrugada cuando Marcos, aún con la camisa arrugada y los ojos rojos, tomó su teléfono con manos temblorosas. La habitación seguía en penumbra, el suelo cubierto de cristales rotos y papeles desordenados. La rabia se había ido… y solo quedaba el vacío.Marcó el número de Isabella una vez.Una, dos, tres veces…Nada.El tono de llamada se repetía como una tortura, un eco de desesperación que se apagaba cada vez que entraba el buzón de voz. Marcos apoyó la frente en su mano y susurró con la voz ronca:—Contesta… por favor, Isa… contesta.Marcó de nuevo.Y otra vez más.El teléfono de Isabella vibraba una y otra vez sobre la mesa de noche, en la penumbra de su habitación. Ella estaba sentada en el borde de la cama, con la mirada perdida, sin fuerzas para moverse. Cada vibración era un golpe directo a su pecho, una punzada que la hacía temblar.Tomó el celular con manos temblorosas. La pantalla iluminó su rostro húmedo de lágrimas. “Marcos Echeverría D’Aless

El reloj marcaba las diez de la mañana y, por primera vez en años, el despacho de Marcos Echeverría D’Alessio permanecía vacío.Los teléfonos sonaban sin respuesta, los correos se acumulaban, y los empleados se cruzaban miradas inquietas, sin comprender por qué su jefe —el hombre más disciplinado y puntual de la empresa— no había aparecido.En la mansión, el silencio era denso, pesado. La lluvia había cesado, pero el cielo seguía cubierto, como si el sol se negara a salir.Marcos estaba en el estudio, con la camisa desabotonada y la mirada perdida en la ventana. Sobre la mesa, una botella de whisky abierta y dos copas; solo una usada.El líquido ámbar resplandecía con el reflejo del gris del día, mientras él daba otro trago, intentando ahogar la punzada que le atravesaba el pecho.La puerta se abrió con suavidad.—¿Puedo pasar? —preguntó Victoria, con esa voz serena que solo usaba cuando temía quebrarse.Él no respondió. Solo se limitó a llenar su copa nuevamente.—Marcos… —insistió e

Dos días habían pasado desde aquella tormentosa cena en el restaurante. La ciudad despertaba lentamente, y la luz de la mañana se colaba a través de los enormes ventanales de la oficina de Marcos. Sin embargo, nada parecía apaciguar el corazón del hombre que entraba al edificio con un aire gélido, más frío que el acero de sus propios negocios. Sus pasos resonaban en los pasillos como golpes secos y pesados; los empleados que lo veían pasar sentían un escalofrío recorrer la espalda. Marcos no parecía el jefe de siempre. Su mirada era cortante, y sus labios, apretados, dibujaban una línea rígida que delataba un malestar profundo, un enojo que estaba a punto de estallar.Al llegar a su oficina, notó de inmediato un sobre cuidadosamente colocado sobre su escritorio. Lo miró con desconfianza, levantando una ceja. No le gustaba lo que presintió, un presentimiento que se confirmó al abrirlo. Dentro, la carta de renuncia de Isabella se encontraba perfectamente doblada. La lectura fue un golpe