La mañana amaneció con lluvia fina que limpiaba las fachadas y dejaba la ciudad oliendo a tierra mojada. En la mansión Aslan, ese ruido era música: la cochera crujía con el movimiento de una furgoneta que traía suministros para la clínica; en la cocina, Ayla preparaba un guiso con la calma de quien vuelve a lo suyo; en la biblioteca, Halil cerraba los últimos expedientes con el gesto íntegro de quien ha velado por justicia. El proceso judicial se acercaba a su clausura técnica: audiencias de confirmación, sentencias ejecutables, un calendario de reformas públicas que debía votarse en las próximas semanas.Mirza y Nehir caminaron por el pasillo principal con las manos enlazadas como si no quisieran volver a soltarse. Había en su paso la ligereza de dos que han sobrevivido juntos.—¿Crees que podremos tener el tiempo para respirar antes de la inauguración? —preguntó ella sin quitarle la vista.—Sí —respondió él—. Si los trámites marchan como prevemos, dedicaremos una semana completa a c

La luz entraba despacio por los ventanales, como si supiera que no debía interrumpir. En la habitación principal de la mansión Aslan, las cortinas se movían apenas con la brisa, y el aire olía a jazmín y a café recién hecho. Nehir despertó con el cuerpo envuelto en una tibieza que no venía solo de las sábanas. A su lado, Mirza dormía aún, con el rostro relajado, la respiración profunda, una mano extendida hacia ella como si incluso en sueños supiera que estaba cerca.Ella se giró despacio, sin romper el silencio, y lo observó. Había algo distinto en él esa mañana: una paz que no se parecía a la que seguía a una victoria legal, ni a la que se alcanza tras una negociación exitosa. Era otra cosa. Más íntima. Más suya.La noche anterior no había sido planeada. No hubo velas ni discursos. Solo dos cuerpos que se buscaron después de una jornada larga, dos miradas que se encontraron en la cocina mientras todos dormían, dos manos que se tocaron con la urgencia de quien ya no necesita palabras

Zeynep—¿Vienes a cenar? —preguntó Ayla desde la cocina cuando Zeynep empujó la puerta con los papeles aún en la mano.—Dame diez minutos —respondió Zeynep, depositando la carpeta sobre la mesa y dejando escapar un suspiro que era mitad cansancio, mitad alivio—. Tengo que cerrar un informe antes de desconectar.—¿Otra vez trabajando hasta tarde? —dijo Ayla sin mirar—. No te hagas la heroína. Hoy hay lentejas.Zeynep sonrió con esa mezcla de afecto y culpabilidad que siempre le provocaba su suegra adoptiva.—Lentejas, entonces —aceptó—. Solo diez minutos.A solas, se sentó frente al portátil, abrió la carpeta y revisó las últimas cifras de la auditoría. Las columnas encajaban mejor que la noche anterior; la gráfica mostraba un repunte en las consultas psicológicas y una caída en la lista de espera. Todo eso era real, tangible, y le daba la sensación de que cada hora robada al sueño valía la pena.—Arda me llamó —dijo en voz alta para ella misma, como si eso ayudara a ordenar la agenda—