Moscou tinha deixado de parecer excitante.Depois de Dante, tudo parecia um cenário artificial.Luxo demais. Luz demais. Homens demais.Mas zero impacto.Valentina seguiu trabalhando.Seis clientes em quatro dias.Um banqueiro francês que só queria conversar — e terminou chorando no ombro dela como um órfão carente.Um sheik que a tratou como porcelana, mas não parava de falar da esposa.Dois irmãos russos que tentaram transformar o quarto num ringue — e ela encerrou antes que virasse MMA.Teve também o herdeiro sueco da marca de relógios.Com ele, ela gozou.Rápido. E vazio.Como um espirro emocional.Ela estava funcional. Linda. Caríssima.Mas o que Dante tocou nela… nenhum outro homem conseguiu alcançar.Na manhã do quinto dia, Victor entrou no quarto dela com uma bandeja de café da manhã equilibrada como se fosse coroa de miss.— Levanta, Barbie. Já são 11h e você tá com cara de quem dormiu com um trauma e acordou sem orgasmo.Ela sorriu. De canto.— Dormir não é mais o problema.

Moscou. 23h07. Valentina subiu sozinha. Cabelo solto. Pele nua. Coração em guerra. Não usava salto. Nem batom. Nem o escudo que aprendia a vestir desde os dezesseis. Vestia uma camisola de seda preta com alças finas. Tecido que parecia escorrer sobre o corpo. Translúcido no ponto exato entre elegância e pecado. A pulseira de diamantes ficou na gaveta. O perfume era quase nada — só o cheiro real da pele recém-banhada. A maquiagem? Zero. Ela estava ali como ele pediu. Sem armadura. Sem mentira. Sem adereço. E cada passo que dava pelo corredor até o Quarto 313, parecia ecoar mais alto que o som de seu próprio pensamento. Tum… Tum… Tum… O corredor cheirava a madeira encerada e especiarias discretas. A suíte presidencial ficava no final. Última porta à direita. Mesmo andar do primeiro encontro. Mesmo número. Mesma tensão. Mas ela… era outra mulher agora. Quando parou diante da porta, o cartão magnético já estava no bolso do robe. Sem envelope. Sem remetente. E

— VOCÊ TRANSOU COM ELE DE NOVO?!A voz de Victor ecoou tão alto pelo quarto que provavelmente assustou a camareira no fim do corredor.Valentina revirou os olhos enquanto se jogava na poltrona, de camisola nova e um hematoma de chupão artístico no pescoço.— Victor, pelo amor de Dior, abaixa esse tom. O hotel é cinco estrelas, mas não à prova de gay escandaloso.Ele deu dois passos dramáticos até a frente dela, com o roupão entreaberto e um copo de gin na mão, como uma esposa traída numa novela mexicana.— Você sabe que esse tipo de homem não se come, Valentina. Ele não é pra carne! Ele é pra se admirar à distância, como arte em museu. ENTENDE? MUSEU!— Tarde demais, ela murmurou, encarando o teto.Victor bufou, se jogou na cama e fez o que sabia melhor:drama com afeto.— Você vai se apaixonar. Vai virar uma dessas que escuta Adele na banheira com espumante barato. Vai perder o olhar de ruiva fatal e virar… uma mocinha, Valentina. Uma mocinha!Ela gargalhou.— Eu apaixonada? Amor, eu

O elevador era silencioso.Subia sem som. Sem vibração. Sem direito a hesitação.Valentina ajeitou o cabelo com a ponta dos dedos.Victor mascava chiclete de menta como se fosse calmante.— Esse lugar é tão limpo que me sinto sujo só de respirar. Eu amo. — ele sussurrou, olhos brilhando.O visor digital marcou: 59.Portas se abriram.A cobertura não tinha cheiro de casa.Tinha cheiro de autoridade.Piso de mármore negro.Vidros de alto impacto.Nada de quadros. Nada de plantas.Era tudo funcional. Frio. Luxuoso. Vazio.E mesmo vazio… tinha presença.A presença dele.⸻Mireille apareceu primeiro.Casaco creme impecável. Óculos com corrente dourada.Rosto de quem nunca tolerou drama — e muito menos saltos barulhentos.— A senhorita pode se acomodar na suíte leste. Senhor Victor, a de hóspedes está preparada com… suas preferências.— Preferências? Vocês têm lubrificante com aroma de baunilha suíça? — Victor respondeu com um sorrisinho torto.Mireille não piscou.— Sim.Valentina quase ri

A orquestra começa um jazz moderno. Veludo, prata, perfume francês e ego disfarçado de charme enchem o salão. Valentina gira a taça de champanhe devagar. Observa tudo. Anota tudo. Como uma dama… Mas com olhos de estrategista. — Dante. — uma voz surge às costas. Ele vira. O olhar endurece um pouco. É ela. Arielle Delacroix. Francesa. Loira. Fria como mármore de cemitério rico. Vestido azul marinho justo. Joias discretas — mas cada uma com preço de carro importado. Lábios pintados de vermelho escuro. Sangue antigo. E ainda sedento. Ela sorri como quem não superou. — Preciso de você. Cinco minutos. Assunto de família. É urgente. Dante hesita. Mas vai. Com um aceno para Valentina que diz: “Não demoro.” ⸻ Do outro lado do salão, Stellan observa. Aproveita. E se aproxima. — Sozinha tão rápido? Ele costuma abandonar as mulheres assim ou você é exceção? — ele solta, com uma taça em cada mão. Valentina gira o rosto. Devagar. Preciso. — Ele não me abandonou. Só foi