O carro desliza pelas ruas de Zurique como um felino noturno.Por fora, a cidade parece congelada em silêncio suíço.Por dentro, a limusine é um caldeirão prestes a transbordar.Dante e Valentina.Lado a lado.Mas a distância entre os dois queima mais que qualquer toque.Ela tira os brincos.Cruza as pernas.A fenda do vestido revela pele suficiente pra causar colisões em cadeia lá fora.Ele afrouxa a gravata.Observa de canto.Olhos de predador em modo silencioso.— Você gosta de provocar. — ele diz, voz baixa.— E você gosta de fingir que resiste. — ela responde, sem olhar.— Resistir faz parte do jogo.Ela se vira. Devagar.Encara.O olhar é um chicote.— Mas você não joga pra empatar, Dante.Você quer vencer.E agora quer saber se me possui…ou se eu deixei ser possuída.Ele sorri.Inclina-se até o perfume dela dominá-lo.— Ainda não decidi o que me excita mais:se é te dominar…ou ver você implorando por mais.Ela se aproxima.Lentamente.Os rostos quase colados.— Então decide l

O cheiro de café fresco invade o corredor da mansão.Valentina caminha descalça, cabelo preso num coque bagunçado, vestindo apenas um robe de seda preto.Cada passo dói. Cada marca no corpo arde.E ela… adora cada segundo disso.Ela entra na sala de estar onde Victor já está instalado como uma madame escandalizada:Óculos escuros enormes, uma máscara de pepino numa mão e um Bloody Mary na outra.— Bom dia, santa da luxúria. — ele solta sem sequer olhar.— Bom dia, diabo do drama. — ela responde, pegando uma xícara.Victor abaixa os óculos, mira no pescoço dela e arregala os olhos.— VOCÊ DORMIU COM ELE!Ela engasga com o café.— Não grita!— Eu sabia! Tava escrito nas estrelas e no seu clitóris, provavelmente. Dormiu, sim ou claro?!— Não foi dormir. Foi…— Foi “ficar inconsciente de prazer”, né? Amor, a sua aura tá em coma.Ela se senta no sofá.Encosta a cabeça. Fecha os olhos.— Foi só uma noite.— Aham. E eu sou hétero de terno. Tá marcada no corpo, na alma e na certidão de óbito

O salão do Grand Palais de Tokyo era uma ode ao luxo imoral.Paredes em mármore marfim, lustres de cristal Baccarat pesando toneladas, música de orquestra misturada com suspiros de dinheiro.Valentina entrou como uma faísca vermelha num cenário de ouro.Vestido colado como pecado moldado.Salto alto como uma arma que grita “não toque, a menos que tenha coragem de ser queimado.”E um olhar de mulher que sabe demais… e finge de menos.Ao lado, Dante Moreau.Terno sob medida, alfaiataria silenciosa e presença de comando.Ele não sorri.Não se inclina.Não cumprimenta mais do que o necessário.Ele domina com silêncio — e com um clique escondido no bolso, fazia Valentina estremecer por dentro.— Isso é abuso de poder. — ela sussurra, com um sorriso treinado.— Isso é o que acontece com quem provoca o dono da coleira. — ele responde sem mexer um músculo do rosto.Ela ri por fora.Mas os dentes apertam no prazer contido.— Você vai me fazer gozar no meio desse salão.— Se for boa menina… só

A luz da manhã invade a suíte como se tivesse sido convidada.Não foi.Mas também não pediu permissão.O cheiro do quarto é uma mistura precisa de lençóis amarrotados, sexo, suor e aquele perfume amadeirado e ambarado que Valentina poderia identificar no escuro:Dante Moreau.Mas ele?Sumiu. De novo.Ela acorda de lado.Pernas doloridas.Marcas roxas na parte interna das coxas.Arranhões discretos no quadril.Dentes dele.Mãos dele.Lembranças que doem só o suficiente pra ela sorrir.Ela se estica na cama.Passa a mão no travesseiro dele, ainda quente — só que vazio.Sussurra pra si mesma:— Covarde do caralho…⸻No sofá, Victor está estirado como se fosse parte da decoração.Robe de cetim preto, cabelo preso num coque frouxo, óculos escuros tamanho extra, uma taça de espumante numa mão e um celular na outra.— Acorda, Cinderela do sexo. — ele fala, sem nem olhar.— Temos dois problemas. E um convite. E quando eu digo “problema”… é tipo aqueles que vêm de terno, sotaque francês e cara

A porta da limusine se fecha com um clique surdo.Vidro escurecido.Perfume caro misturado com cheiro de couro e eletricidade no ar.Dante Moreau.Terno impecável, mão no joelho, olhar de dono.O maxilar dele está mais travado do que deveria.Valentina.Vestido preto como pecado, fenda gritando liberdade, sem calcinha, sem sutiã, sem freios.Ela cruza as pernas, lenta, sabendo que o tecido sobe mais do que deveria.Ele observa.Não sorri.Só analisa.Como predador que já decidiu que vai comer.— Você gosta de provocar. — ele solta, sem emoção.— Você gosta de fingir que controla o que já perdeu. — ela devolve.Dante se inclina devagar.Desliza a mão pela coxa dela.Sobe.Sobe.Pára na virilha.— Perdeu? — ele repete.A voz, uma ameaça rouca.Pega ela pela nuca.Puxa pra perto.A boca dele esmaga a dela.Beijo?Não.É guerra.É invasão.É um “cala a boca” com língua, dentes e domínio.As mãos dele descem, seguram o quadril, puxam.Ela desliza no banco, praticamente sentando no colo del