Exterior del Teatro di Fiore — Noche de incendioLas llamas devoraban el edificio como una bestia enfurecida.El cielo se teñía de rojo, y el aire ardía con cada estallido.Greco salió entre el humo cargando a Arianna en brazos, cubriéndola con su chaqueta negra.Su respiración era un jadeo violento, la de ella apenas un hilo de vida.—¡Arianna! —gritaba, desesperado, mientras las cenizas caían sobre su rostro—. ¡Aguanta, amore, ya casi!El teatro colapsó detrás de ellos con un rugido final.Una nube de polvo y chispas los envolvió.Dante llegó corriendo con Morózov, disparando a los pocos hombres que aún quedaban de Volkov.Lucía como una escena del infierno.—¡Greco, el coche! —gritó Dante, abriendo la puerta trasera de la camioneta.Greco subió con Arianna en brazos.Ella apenas abrió los ojos, su voz temblaba.—¿Mis hijos…?—Están a salvo, amore. En la villa, con Nonna. —Le acarició el rostro cubierto de hollín—. Ya todo terminó.El vehículo arrancó, alejándose de las ruinas envue

Villa Leone — Amanecer.El cielo amaneció dorado, tranquilo, como si el mundo quisiera ofrecerle tregua a la familia Leone.El jardín se llenaba de risas infantiles: los gemelos, torpes pero firmes, daban sus primeros pasos entre las flores.Nonna Vittoria los observaba con ojos brillantes mientras Luciana, con su vientre ya visible, les cantaba una melodía suave.Greco los miraba desde la terraza, con una copa de café entre las manos.Por primera vez en meses, respiraba sin miedo.—Parece un sueño —dijo en voz baja.Arianna se acercó por detrás, abrazándolo por la cintura.—Y es real, Greco. Los sueños también pueden ser hogar.Él sonrió, girándose para besarla con ternura.Su beso fue lento, lleno de calma, como si cada caricia intentara sellar la promesa de un futuro sin fuego.Sin embargo, mientras las risas llenaban el jardín, algo ajeno al paraíso se movía afuera.Un auto oscuro se detuvo junto a la entrada principal.Nadie vio al hombre encapuchado que descendió, dejó un sobre

Moscú, meses después del incendioLa nieve caía sin fuerza, pero el aire olía a hierro y memoria.El avión descendió entre nubes grises, y el rugido de los motores resonó como un eco del pasado.Ekaterina Volkov mantenía la mirada fija en la ventanilla. Moscú parecía dormida bajo una capa de hielo; solo las luces del aeropuerto cortaban la oscuridad.A su lado, Morózov permanecía en silencio, el abrigo oscuro, los ojos serios. No necesitaban hablar: el vuelo cargaba suficiente tensión por los dos.Una turbulencia sacudió el avión sin previo aviso.Ekaterina soltó un pequeño grito y, al intentar sostenerse, perdió el equilibrio.Cayó directamente sobre Morózov; sus manos se estrellaron contra su pecho, y por un instante sus rostros quedaron tan cerca que el aire se volvió espeso.El latido de ambos llenó el silencio.Él le sostuvo la cintura, sin apartar la mirada.El perfume de ella, a jazmín y pólvora, lo envolvió.—Perdón —susurró Ekaterina, con las mejillas encendidas.—No te discu

📍 Villa Leone — AnochecerLa cena se apagó entre risas forzadas y la tranquilidad que solo una casa que ha sobrevivido sabe fingir. Las velas en la mesa perfumaban el aire con naranja y canela. Los niños, arropados en brazos confiados, dormían como rehenes de una paz conseguida a pulso.Greco se movía por la sala con la calma cortada, hablando con Morózov en voz baja sobre cierres de rutas y vigilancias remotas. Sus planes eran de hierro: cortar comunicaciones, sembrar desinformación, asegurar rutas de escape. No reparó en la mirada de Arianna cuando ella le ofreció su sonrisa medida —la sonrisa de siempre— antes de retirarse al jardín.Afuera, la noche olía a tierra mojada. Arianna caminó hasta la fuente donde la luna se reflejaba, y la brisa le jugó con los mechones del pelo. Su frente aún ardía por el golpe en el teatro; la cicatriz era un mapa nuevo que le recordaba lo cerca que la muerte había estado de ser su final. No quiso contarlo a Greco. No quiso que su hombre se llenara d

Verona — Estudio de ballet “Morini”, tarde doradaEl sol entraba como manteca tibia por los ventanales. Las barras olían a madera encerada; un piano dormía en un rincón, con la tapa entornada.Anya Petrova —rubio ceniza, moño impecable, ojos que habían aprendido a callar— marcaba en silencio una serie de plies frente al espejo cuando la puerta se abrió sin aviso.Arianna apareció con un abrigo claro, el cabello trenzado y la mirada de quien viene desde un incendio y aún echa humo por dentro.—Disculpa la irrupción —dijo, sin rodeos—. Soy Arianna Veltri.Anya la midió con una cortesía profesional. Reconocía esa cara por carteles, críticas, ovaciones ajenas.—Lo sé —respondió, seca y amable a la vez—. Eres… la mejor. ¿Qué necesitas?Arianna no caminó: se acercó como si contara tiempos musicales.—Hablar de Moscú. De Mikhail Volkov.El nombre fue un cristal cayendo en el piso. Anya apretó los labios; un músculo en su cuello latió.—No trabajo con ese apellido —contestó—. Ni hablo de él.